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Marc atmete tief durch, als sie sich in der Zwischenwelt wiederfanden. Suchend sah er sich um. „Wir werden ziemlich weit laufen müssen, um zur Siedlung zurückzukehren“, bemerkte er.
„Ja“, gab Lynn zu. „Aber immer noch besser, als in deiner Welt von Feuerwehr und Polizei entdeckt zu werden!“ Sie wies auf Ismael. „Was glaubst du, was sie mit ihm veranstalten würden?“
Marc schüttelte sich. „Ich glaube, darüber möchte ich gar nicht nachdenken. Was wird es jetzt tun?“
„Er!“, korrigierte Lynn. „Du magst ihn vielleicht als Monster sehen, aber das ist er nicht. Du siehst auch nicht seine wahre Gestalt, so wie dein eigenes Aussehen in dieser Welt vermutlich nicht dein eigentliches Aussehen ist.“
„Bitte? Was glaubst du denn, wie ich wirklich aussehe? Wie ich das sehe, habe ich mich bereits enorm verändert!“
Lynn lächelte. „Im Vergleich zu deinem bisherigen Leben, ja, das stimmt. Aber dein Ziel liegt nicht hier in der Zwischenwelt, sondern in der jenseitigen, und niemand von uns weiß, als was du dort erscheinen wirst.“
„Was ist die jenseitige Welt? Kannst du mir etwas darüber erzählen? Ich war kurz an einem anderen Ort, aber die Zeit reichte nicht, um ihn wirklich erfassen zu können.“
„Nein. Das muss Theoldin tun. Und jetzt sollten wir uns auf den Weg machen! Ismael, gehst du voraus?“
Der weiße Koloss schwang seinen mächtigen Schädel herum und gab ein an ein Schnauben erinnerndes Geräusch von sich.
„Ja, Ismael, ich weiß. Aber Theoldin musste dich aufhalten, um Marc zu schützen. Aber das weißt du inzwischen selbst, denn an ihm wird es sein, diese und alle anderen Welten zu bewahren!“
Ismael senkte den Kopf und drang in das dichte Unterholz ein, bahnte einen Weg für die ihm folgenden Geschöpfe.
Marc, der Cynthias Hand fest umschlossen hielt, dachte nach, während er hinter Lynn und dem Ungeheuer, als das er Ismael immer noch ansah, herlief. Manches hatte er inzwischen verstanden, aber welche Rolle war ihm zugedacht? Was meinte Lynn, als sie ihn als den Bewahrer der Welten bezeichnete? Nachdenklich betrachtete er ihren elastischen Körper, der sich in gleichmäßigen, energischen Schritten in der Spur des Wesens bewegte. Was war sie? Was war Cynthia – und all die anderen Wächterinnen? Wie viele von ihnen waren noch am Leben?
Nach drei Stunden bat Cynthia um eine Pause. „Ich weiß, dass wir uns beeilen müssen, Lynn“, sagte sie entschuldigend, „aber ich muss mich etwas ausruhen!“
Lynn sah die Ringe unter den Augen ihrer Kameradin, die bleiche, schweißglänzende Haut und nickte zustimmend. „In Ordnung. Nicht weit von hier fließt ein Bach, dort können wir rasten.“
Nachdem sie ihren Durst gelöscht hatten, lehnte Marc sich an einen Baum und legte den Arm um Cynthia, die sich dankbar an seine Schulter schmiegte und die Augen schloss. Wenig später war sie eingeschlafen.
„Lynn“, versuchte er es erneut. „Um was geht es? Was bin ich? Und wer ist Theoldin?“
Aber wieder schüttelte die Wächterin ablehnend den Kopf. „Nein, Marc. Ich darf und werde dir nichts erzählen, weil es nicht meine Aufgabe ist. Du musst warten, bis wir zu Theoldin kommen. Und ich fürchte, wir haben nicht viel Zeit!“
„Zeit wofür? Was ist denn so dringend?“
„Es geht um Marcel und dich, und wer von euch überleben wird. Alles Weitere wird Theoldin dir sagen.“
Dass Marcel sein ärgster Feind war, hatte Marc bereits erkannt, viel mehr, als John es gewesen war. Und auch, dass Marcel und er vieles gemeinsam hatten, so sehr sie sich auch äußerlich unterschieden.
Viel Zeit zum Ausruhen ließ Lynn ihnen nicht, schon nach einer halben Stunde drängte sie zum Aufbruch. Cynthia fiel es sichtlich schwer, sich aufzuraffen, aber auch Marc hätte gerne ein wenig geschlafen.
In der Abenddämmerung erreichten sie die Siedlung; kurz davor wandte Ismael sich ab, er wollte sie nicht weiter begleiten. Theoldin schien auf sie gewartet zu haben, denn er stand am Rand des Dorfes.
„Nein!“, sagte er schnell, als Lynn automatisch auf das Versammlungshaus zuhielt. „Nicht dort hinein – noch nicht. Erst sollten alle Spuren beseitigt sein.“
Lynn wandte sich ihm zu. „Wer ...“ Sie stockte, suchte nach Worten. „Wer ist denn noch am Leben?“
Theoldin schüttelte traurig den Kopf. „Nicht viele. Fünf aus der Gemeinschaft leben noch, die Heilerinnen kümmern sich um sie. Unverletzt blieb keine.“
Lynn ballte die Fäuste. „Ich wünschte ...“
„Nein, Lynn. Nicht du, und Rache war noch nie ein guter Ratgeber. Und jetzt kommt mit zu meinem Haus.“
Nachdem sie sich an einem runden Tisch niedergelassen hatten, sah Theoldin Marc aufmerksam an. „Ich nehme an, du weißt inzwischen etwas mehr?“
„Mehr? Wie man’s nimmt. Ich habe auf jeden Fall eine Menge Fragen!“
„Ich weiß. Und soweit ich kann, werde ich sie dir auch beantworten.“
„Wenn ich es richtig verstanden habe, entstanden Marcel und ich aus genetischen Versuchen, die John angestellt hat. Aber was bezweckte er?“
„Um dir das zu erklären, muss ich ein wenig weiter ausholen. Cornelius Morton kam in den Besitz eines Knochens. Ich weiß nicht, ob dir die fehlenden Zehen an Ismaels vorderer rechter Pranke aufgefallen sind, denn von ihm stammte dieser Knochen. Ismael ist ein Wesen aus der jenseitigen Welt, und niemals hätte etwas von dort in deine Welt gelangen dürfen, ebenso wenig in diese Welt, die Zwischenwelt.“
„Dieser Mönch war es, Markus, richtig?“
„Ja. Er hatte ein sehr altes Schriftstück entdeckt, welches es ihm ermöglichte, in die Zwischenwelt zu wechseln, und er gab dieses Wissen an seine Klosterbrüder weiter. Sie schrieben alles auf, was sie über die Welten erfuhren, was mehr war, als ein Mensch jemals wissen dürfte. Und diese Schriften wollte John haben, denn mit ihrer Hilfe meinte er, die jenseitige Welt unterwerfen zu können um so alle Welten beherrschen zu können. Hätte er nur die geringste Ahnung gehabt, mit was er so leichtfertig herumspielte, hätte er den Knochen sofort zerstört!“
„Von wem stammte denn diese alte Schrift, die Markus hatte?“
Theoldin seufzte. „Von mir. Diese und zwei weitere, die sich in den Bibliotheken des Vatikans befinden, die Pater Matthäus, der Ziehvater von Marcel, entdeckt hat, und um derentwillen er sterben musste.“
„Aber wie kann das sein? Wie alt bist du denn?“
Theoldin lächelte müde. „Viel älter, als du denkst, aber das spielt keine Rolle. Ich war einmal ein Mensch, und durch eine seltsame Verkettung noch seltsamerer Umstände wurde ich in die jenseitige Welt gerissen, ich kam nicht erst hierher. Dadurch wurde ich verändert, weniger äußerlich, aber in meiner genetischen Struktur, in meinem Denken und Wissen, und in meinen Fähigkeiten. Aber vor allem lernte ich, wie wichtig die Unversehrtheit dieser dritten Welt ist, denn wenn ihr Gleichgewicht gestört wird, kann das den Untergang von dieser und deiner Welt bedeuten.“
„Aber warum?“ Marc hatte das Gefühl, immer weniger zu verstehen. „Wo ist denn diese dritte Welt?“
„Marc, hast du eine Vorstellung davon, was das Universum ist?“
Marc nickte.
„Es ist überall, es umschließt unsere Erde ebenso, wie es alle Sonnen und Galaxien umschließt. Und so ähnlich ist es mit der dritten Welt, wenn auch etwas anders. Sie bestimmt die Daseinsform von deiner und von der Zwischenwelt, sie ist unmittelbar damit verbunden, ist aber andererseits sehr weit entfernt. Ich weiß, das klingt jetzt unverständlich, aber du wirst wissen, was ich meine, wenn du sie kennen lernst.“
„Wenn ich sie kennen lerne? Soll ich etwa dorthin?“
„Das wirst du müssen, denn Marcel wird dorthin gehen, und dort werdet ihr euren Kampf ausfechten müssen.“
„Aber warum? Ich verstehe es immer noch nicht!“
„Marc, eure Existenz stört das Gleichgewicht in der jenseitigen Welt, solange ihr beide am Leben seid. Nur einer von euch darf weiterexistieren, und das sollte zum Wohle aller Welten nicht Marcel sein. Wenn er die alleinige Macht hat, dann bestimmt er nicht nur das Verhalten der Natur – er könnte Erdbeben auslösen, Flutwellen, Klimakatastrophen –, sondern auch das Verhalten der Menschheit. Kannst du dir ausmalen, welche Kriege die Folge sein könnten?“
„War das die Macht, nach der John strebte?“
„Ja, aber er hatte keine Ahnung davon. Er war immer zu sehr mit seiner eigenen Welt verhaftet, sein Blick reichte kaum darüber hinaus.“
Plötzlich fuhr Marc hoch, als hätte er einen elektrischen Schlag bekommen. „Marcel ...!“, schrie er.
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Als ein Teil des gemauerten Treppenhauses zusammenbrach, fuhr frische Luft in die unterirdischen Gewölbe. Hustend und mit brennenden Augen kam Marcel wieder zu sich und erkannte, dass er gerettet war. Hastig zog er die Schriften aus seinem Hemd, um sie nachzuzählen. Ob er es wagen konnte, zurückzukehren und zu versuchen, die letzte Rolle zu holen? Aber er sah die dichten Rauchwolken und erinnerte sich an das magische Siegel – es hätte keinen Zweck. Noch mit den Dokumenten in der Hand raffte er sich auf, aber in diesem Moment geriet wieder ein Balken ins Rutschen. Angstvoll blickte er nach oben und versuchte, sich mit einer Hand an der Wand abzustützen. Als eine Wolke aus Sand, Mörtel und kleinen Stein auf ihn herabregnete, wollte er seine Augen mit dem Arm schützen, aber dabei entglitten ihm die Schriften. Mit einem Aufschrei griff er nach ihnen, bekam sie auch zu fassen, aber er konnte nicht verhindern, dass er stolperte und stürzte. Als der Staub sich halbwegs gelegt hatte, sammelte er schnell die Blätter ein - eines fehlte. Er brauchte nicht lange, um es zu entdecken; ein Balken hatte sich verschoben und es unter sich begraben, nur eine kleine Ecke war noch zu sehen. Wütend steckte er die verbliebenen fünf Schriften ein und versuchte, den Balken anzuheben oder zu verschieben, um das wertvolle Schriftstück zu retten, aber das schwere Holz hatte sich verkeilt, er konnte es um keinen Millimeter bewegen.
Wieder rieselten Steinchen auf ihn herab und er erkannte, dass er alles andere als in Sicherheit war: Er sollte lieber sehen, dass er diesen Keller verließ, bevor die Decke endgültig einstürzte.
Mühsam stand er auf. Als er sich die rußverklebten Haare aus der Stirn streichen wollte, entfuhr ihm ein Schmerzenslaut. Seine Hand war blutig und als er vorsichtig nachtastete, bemerkte er eine klaffende Platzwunde auf seiner Stirn. Das musste der Balken gewesen sein – aber er konnte froh sein, dass er noch am Leben war!
Der Weg hinaus war nicht einfach; er musste herabgestürzte Steine und Balken überklettern, aber endlich stand er im Freien. Tief atmete er durch. Aber was sollte er jetzt tun? In die Zwischenwelt wechseln und Marc suchen – und töten? Er würde nicht allein sein, er hatte Helfer. Zu dumm, dass John tot war; er hätte ihn jetzt gut brauchen können. Wenn er wenigstens noch eine Waffe hätte ...
Unbewusst tastete er nach den Schriftrollen, zählte sie mit den Fingern durch. Und ohne, dass er sich darauf konzentriert hätte, begann er zu wechseln, aber es war anders, als er es kannte: Diesmal wurde er nicht innerhalb der Dauer eines Lidschlages in die Zwischenwelt versetzt, sondern sein Körper begann sich zu dehnen. Es war, als würde er wie ein Gummiband in die Länge gezogen, wurde dabei immer transparenter und der am weitesten entfernte Teil verschwand. Marcel schrie, von Panik erfüllt, aber er konnte die Verwandlung nicht mehr aufhalten.
Und dann war es vorbei. Vorsichtig öffnete er die Augen, die er angsterfüllt zusammengepresst hatte.
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„Was ist?“ Theoldin war alarmiert aufgesprungen.
„Marcel ... Er hat die Schriften, und er ist gewechselt!“
„Hierher?“
„Nein. An einen anderen Ort ... Ich weiß nicht, wo er jetzt ist.“
„Er ist in der dritten Welt.“ Theoldin fixierte Marc mit seinem Blick. „Du musst gehen, Marc! Der Kampf muss beginnen!“
„Aber wie? Ich weiß nichts davon! Aber ... Ich sehe Marcel vor mir, und er greift nach etwas, will etwas haben ... Aber das darf er nicht! Ich muss ihn hindern!“
Und in diesem Moment begann seine eigene Wanderung in die jenseitige Welt. Entsetzt sah er Theoldin an, der nur den Kopf schüttelte, dann Lynn, die ihn entgeistert anstarrte. Cynthia war aus ihrem Halbschlaf aufgeschreckt und automatisch griff Marc nach ihrer Hand.
„Nein!“, schrie Theoldin noch, aber es war bereits zu spät, Marc konnte das Mädchen nicht mehr loslassen, konnte nicht verhindern, dass sie mitgezogen wurde. Sie war wie paralysiert vor Angst, konnte nicht einmal schreien, während sich die unheimliche Verwandlung vollzog.
Für einem Moment fragte Marc sich, was er erwartet hatte. Eine Welt, natürlich, irgendeine Welt, aber sicher nicht das, was er nun sah. Vorsichtig lockerte er seine Hand aus Cynthias Griff, da sie sich schmerzhaft verklammert hatte. „Ganz ruhig, Cyn, wir leben noch!“
„Aber wo sind wir?“
„Ich nehme an, dass dies die dritte Welt ist. Wir sollten uns umsehen.“
Sie befanden sich in einer tiefen Schlucht, aber wenn sie gemeint hatten, die um sie aufragenden Wände bestünden aus Fels, so erkannten sie schnell ihren Irrtum, als sie eine berührten: Das Material war nicht nur nachgiebig wie Gummi, es verhielt sich vielmehr wie eine zähe Flüssigkeit, in die sie langsam hätten eindringen können, wenn sie es versucht hätten. Aber das Erstaunlichste war, dass diese Masse transparent war und Einblick in andere Welten ermöglichte.
Marc sah genauer hin und erkannte, dass er einen Teil der Westküste Frankreichs sah. Durch Konzentration konnte er das, was er sah, wie mit einem Teleobjektiv vergrößern, bis er jeden einzelnen Bewohner eines Dorfes erkennen konnte. Erschrocken fuhr er zurück.
„Was ist?“, fragte Cynthia.
„Hast du das nicht gesehen? Ich kann Teile meiner Welt sehen!“
Das Mädchen ging näher an die Wand heran und starrte angestrengt hinein, um schließlich den Kopf zu schütteln. „Nein, ich sehe nur dieses seltsame Material, sonst nichts.“
Marc überlegte. Sollte das eine der Gaben sein, die nur ihm und Marcel gegeben waren und mit denen sie die allumfassende Macht hätten? Aber wie konnte er das herausfinden? Zögernd ging er einige Schritte weiter.
„Marc, lebt hier eigentlich etwas?“, fragte Cynthia ängstlich.
„Ich denke schon. Ismael kam schließlich von hier.“
„Und was machen wir, wenn wir angegriffen werden?“
„Das kann ich mir nicht vorstellen. Ich ...“ Er zögerte, als ihm klar wurde, dass das, was er dachte, der Wahrheit entsprach. „Ich bin hier nicht fremd, ein Teil von mir stammt von hier.“ Er legte den Arm um Cynthia. „Lass uns weitergehen. Mir kommt es so vor, als wäre das hier nur so eine Art ... Landeplatz.“
Wenige Minuten später veränderte die Umgebung sich dramatisch: Die Felswände fielen in sich zusammen, machten einer flachen Landschaft Platz, und als Marc sich überrascht umdrehte, war auch die hinter ihnen liegende Schlucht verschwunden. Plötzlich griff Cynthia nach seinem Arm. „Marc ...“, flüsterte sie erstickt. „Sieh!“
Im ersten Moment erkannte Marc nichts, aber dann bemerkte er die Bewegung. Es war, als ob der Boden in Wellen auf ihn zurollen würde, wie die Dünung eines Meeres, und als die ersten Wellen ihn erreichten, wurde er emporgehoben und sank wieder herab. Und in jeder dieser Wellen sah er andere Teile der Erde. Nicht nur der Erde, wie er schnell feststellte, sondern auch der Zwischenwelt und dieser seltsamen jenseitigen Welt.
Nach einer Weile ebbten die Wellen ab und sie setzten ihren Weg fort. Aber jetzt fiel Marc der Himmel auf, den er kaum so zu bezeichnen wagte: Es war, als gäbe es keine Atmosphäre, obwohl sie atmeten, als befänden sie sich tief in der Unendlichkeit des Alls. Nicht nur einzelne Sterne waren zu erkennen, sondern auch ferne Galaxien, die so nah erschienen, als könnte er danach greifen. Waren auch diese enthalten in der Macht, die von hier aus ausgeübt werden konnte?
„Wo mag Marcel sein?“, fragte Marc sich laut. „Ich denke, ihn zu finden, sollte unser vorrangiges Ziel sein.“
„Nein“, widersprach ihm eine unglaublich tiefe Stimme und beide fuhren entsetzt herum. Aber hinter ihnen stand kein monströses Ungeheuer, sondern nur ein kleiner, glatzköpfiger Mann mit einem schneeweißen Haarkranz, der entfernt an Theoldin erinnerte.
„Wer bist du?“, fragte Marc sofort.
„Ich bin einer der Ältesten. Einer von jenen, die die Wächterinnen ausgewählt haben. Einer von jenen, die die Geschicke aller Welten lenken. Einer von jenen, die dir zu deinem Ziel helfen werden.“