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- 19.02.2006
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Froschmann
»Bitte geh endlich raus spielen.«
Lena schüttelt so heftig den Kopf, dass ihre Zöpfe fliegen. Die rosa Plastikherzen an den Haargummis klackern.
»Nun geh schon! Papa braucht seine Ruhe.« Die Mutter sieht sich kurz um und flüstert dann: »Du weißt, was passiert, wenn Papa nicht seine Ruhe bekommt!«
»Aber ich will nicht.« Lena klammert sich an Mamas Rock, doch die packt ihre Arme und hält sie fest.
»Sei bitte nicht so laut, willst du, dass er rauskommt?« Mamas Stimme klingt zittrig.
In Lenas Ohr raunt die Stimme des Froschmanns: »Komm in den Pool, sonst tu ich deiner Mama Schlimmes an!«
Lena weiß, dass es viel zu warm für das langärmlige Hemd ist, das Mama trägt. Aber Lena weiß auch, warum sie es trägt. Früher hat Mama auch nie ihr Gesicht hinter einer Sonnenbrille versteckt.
»Mama leidet nur, weil du dich sträubst«, hat der Froschmann gesagt.
Die Stimme kam vom Grunde des Pools. Der Pool enthielt kein Wasser, nur Schwärze und die heiseren Worte des Froschmanns.
Der Pool war mit einer dicken Plane überspannt. An der einen Ecke, wo die silberne Leiter in das Reich des Froschmanns führte, war die Plane zurückgeworfen, bildete ein Maul, das Schatten und Moder ausdünstete. Einmal hatte sich die Sonne auf der runden Taucherbrille gespiegelt, als er zu ihr hochstarrte und sie mit seiner Flossenhand zu sich winkte. Das reflektierte Licht traf Lena mitten auf die Stirn, so heftig, wie der Biss einer Bremse. Zwei Tage lag Lena mit Fieber im Bett.
In ihren Träumen war die Begegnung mit dem Froschmann fast noch schlimmer.
Während die Schwärze des Pools Lücken in Lenas Erinnerung fraß, war sie dem Froschmann in ihren Träumen schutzlos ausgeliefert. Wenn er sie in seiner Gummihaut umschlang, fehlte Lena die Luft zum Schreien.
Noch eine Woche später stank das Zimmer nach Algen und Fisch. Die Mutter roch nichts und Frank (»Ich bin jetzt dein Vater, also nenn mich auch so!«) erzählte Lena nichts.
»Geh schon!«, zischt Mama. Es ist weniger ein böses als ein ängstliches Zischen. Mama lässt Lenas Arme los.
»Was ist denn nur?«
Lena klammert sich an Mamas Bein. »Der Froschmann!«, flüstert sie in den ausgewaschenen Stoff. Lena atmet so tief ein, wie sie nur kann, inhaliert durch die Nase, sucht den Duft aus einer Zeit vor dem Froschmann. Aber die Schürze ist vollgesogen mit Furcht und Lena glaubt, daran ersticken zu müssen. Doch dann, als sie schon meint, es nicht länger auszuhalten, wird sie mit einem Hauch von Früher belohnt: Eine Ahnung von Sonnencreme, die ihr mit warmen Händen einmassiert wird, ein Schimmer vom Zauber einer Gutenachtgeschichte, ein Aufflackern ihres eigenen Kicherns, als vertraute Finger zielsicher ihre kitzligen Stellen fanden.
Mama reißt Lena wie ein Pflaster ab und hält sie auf Armeslänge von sich. »Komm mir nicht wieder mit deinem Froschmann!«
»Mama, glaub mir doch - er wartet im Pool auf mich!«
»Sei leise«, zischt sie nun wesentlich schärfer und unterstreicht das mit einer heftigen Handbewegung, »du weckst Vater.«
»Bitte, komm mit ...«
»Was ist das für ein Lärm?« Franks Stimme lässt Mutter und Tochter erstarren. »Muss ich erst rauskommen, damit es ruhig wird?«
Sie lauschen, doch keine Diele knarrt. Als die beiden sich wieder trauen zu atmen, packt die Mutter Lena am Arm und zerrt sie nach draußen in den Garten.
»Mama bitte ...«
Die Herzen klackern einmal heftig, als Mama ihr eine Backpfeife verpasst.
»Dass du mich auch noch anlügen musst!«
»Aber ...«
»Wir haben gar keinen Pool im Garten!«
Mit diesen Worten schließt sie die Tür und verriegelte sie von innen. Lena sieht den öligen Film, der hinter Mamas Brille hervorquillt. Er schimmert in stumpfen Farben und es wirkt, als bluteten ihre Augen aus.
Langsam, ganz langsam wendet Lena sich von der Veranda ab. Einmal blickt sie sich noch um, doch die Vorhänge bleiben zugezogen. Lena schleicht tiefer in den Garten. Sie setzt jeden Schritt mit Bedacht, ihre Füße streicheln das lange Gras mehr als sie es niederdrücken. Lena ist ein Indianer, eine Elfe, eine Fee, vollkommen geräuschlos. Mit jedem Meter fort vom Haus nimmt die Verwilderung des Gartens zu. Bald ist sie vom Fenster aus nicht mehr zu sehen, verschluckt vom gierig wuchernden Gewächs.
Nie könnte Lena sich den Weg merken, doch die Pflanzen weisen ihn ihr. Sträucher neigen sich zur Seite, Büsche formen Nischen zum Durchschlüpfen.
Zwischen dem Gestrüpp behaupten sich blasse Blüten, die auf hohen schuppigen Stielen hängen. Die Blätter sind grob gezahnt und mit Äderchen versehen, die zu pulsieren scheinen. Zu ihren Füßen hocken aufgeblähte Pilzfamilien mit braunen Köpfen. Der Geruch von Baldrian und Brennnessel tränkt die Luft.
Lena atmet tief ein - und da schmeckt sie schon den Fischgeruch heraus. Lena bewegt sich noch langsamer, ist jetzt eine Schlange, eine Schnecke, eine Schildkröte. Ja, eine Schildkröte wäre sie gern. Sie würde sich in ihren Panzer zurückziehen und der Froschmann könnte ihr nichts anhaben.
Lena gelangt zu einer Dornen bewährten Hecke. Es dauert einen Moment, doch dann winden sich die Stacheln nach innen, um Lena passieren zu lassen.
Es ist, als wäre sie durch ein verwunschenes Labyrinth in eine andere Welt gestolpert. In dieser Welt kommt nicht einmal die Sonne gegen den Zauber des Froschmanns an. Die graugrüne Plane spannt sich über den Rasen wie die Reptilienhaut eines schlafenden Drachen. Sie saugt alles Licht ab und hinterlässt nur stumpfe Schatten der Wirklichkeit.
Einzig das geschwungene Ende der Leiter lockt mit verheißungsvoll poliertem Silber in das Reich des Froschmanns. Wie hypnotisiert nähert sich Lena dem Maul in der Abdeckung, summt dabei etwas Unverständliches und spielt an den Herzanhängern ihrer Zöpfe.
»Komm zu mir, Lena«, dringt die heisere Stimme aus der Schwärze zu ihr herauf.
Lena erhascht einen Blick auf die Ausläufer von Froschfüßen. Der Rest des Froschmanns ist von Finsternis verschluckt. Einmal reckt sich der Arm empor, winkt Lena zu sich, dann schlurft der Froschmann tiefer in die Schatten. Die Schritte erzeugen einen seltsam dumpfen Hall.
Lena umfasst mit beiden Händen die von Hitze glühende Leiter, doch sie empfindet keinen Schmerz.
Wenn der Eintritt ins Dunkel nicht genug eigene Bilder hervorruft, hat der Text zugegebener Maßen versagt, aber da noch was ranzuhängen, das widerspricht meiner Intention. Dann lieber dran feilen, bis die eigenen Bilder auftauchen. 
Wie absaugen? Wenn 'auf', aber das klingt unschön. Klar, absorbiert ist zu gestelzt, aber wie wäre Licht schlucken? Das sagt man durchaus bei Texturen.
