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- 15.03.2008
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Treiben
Er fragt den Baum, welches Partydress der am Abend tragen will. Die Antwort ist Schweigen. Nichts, was Trixter heute aus der Ruhe bringen könnte. Er sieht einfach zu gut aus. Die petrolfarbene Dieseljeans, der in sattem Orange warm leuchtende Pullover mit den ockergelben Ärmeln, die mattschwarzen Schuhe passend zum Cap – er dreht den Schirm ein wenig nach links und zieht es einen Tick tiefer in die Stirn. Pustet sich eine Strähne aus der Stirn und gefällt sich: 'Ein schöner Mensch streift durch eine schöne Welt. Und ich stecke zufällig in dieses Menschen Haut', denkt er, lehnt sich mit der Schulter gegen die rote Ampel, fühlt mit der Zunge nach der Träne in seinem Mund und sieht gelassen auf den Fluss der Fahrzeuge auf der Kurt-Schumacher-Allee. Es müsste gleich grün werden, der Ampelkorridor rechts von ihm schließt sich gerade. Trixter spürt einen Hauch Unruhe an seinem Hosenbein zerren. Als sie das Bein hochzuklettern versucht, schüttelt er sie mit einem hektischen Schlenker ab, der ihn an die mangelnde Geduld gegenüber der eigenen Ungeduld erinnert. "Kriminalpolizei, kommen Sie bitte mit."
Verblüfft sieht Trixter einen cirka Dreißigjährigen mit Cap, Vollbart und Pilotenbrille mit einem Fahrrad in sein Sichtfeld rollen, direkt vor ihm hält er. Greift in seine Tasche, zieht etwas wie ein Dokument heraus, schlägts mit einer Handgelenkbewegung auf. Aus den Augenwinkeln sieht Trixter einen Capträger-Klon heranrollen, Klick, etwas in seinem Kopf schaltet um, er widmet dem Undercoverbullen keinen zweiten Blick, erwägt nicht mal eine Antwort, kuckt nur kurz nach rechts zu dem sich schließenden Korridor und rennt los, in Richtung seiner Nasenspitze. "Bleib stehen du Idiot, bleib stehen!", hört er hinter sich rufen, da ist er schon halb über die Straße. Ein fettes SUV, das schon zügig anfuhr, kriegt die Eisen verpasst und kommt quietschend zum Stehen. Irgendwer hupt. 'kriegen mich nich', denkt er, 'spacke Scheißbullen.' Trixter war gerade gestern Nacht um den See quasi geflogen, sein ganzer Körper hat zur Zeit so eine Lust aufs Laufen, er spürts richtig Kribbeln vor Freude zwischen Magen und Arsch. Springt über den hohen Bordstein auf die Gehwegplatten und rennt weiter, drei Häuser später hört er wieder das "Stehenbleiben du Idiot". Ohne das bewusst zu reflektieren muss er grinsen. Ein Idiot wäre, wer der Aufforderung Folge leistete. Der Ruf aber war lauter, als er das kool gefunden hätte, weit können die nicht sein. Mist! Dazu dringt das aufdringliche Heulen von Sirenen an seine Ohren. Mit einem Schlag fällt ihm das Grinsen aus der Fresse und zerschellt auf dem Bürgersteig. Hektisch sieht er sich um, sucht einen Durchgang. Am besten ein Gassengewirr, in das er eintauchen könnte, um dann in einem Hausaufgang zu verschwinden, wenn er außer Sicht wäre. Die Sirenen könnten wegen allem Möglichen unterwegs sein, in der Innenstadt waren die so ungefähr alle zehn Minuten zu hören. Und ihn meinten die noch nie. Nix zu sehen. Kein Seitenweg, keine Ausbruchchance. 'Verdammte Verkehrsinsel.' "Stehenbleiben!", rufts hinter ihm. 'Verpisst euch!', denkt er. Die Sirenen kommen näher, sind jetzt auf seiner Höhe, zum reinen Sound kommt die Visualisierung: ein Sixer, der vor ihm nach rechts auf die Verkehrsinsel einbiegt und stoppt. Da, eine Öffnung in der Mauer der Zäune! Trixter hetzt um die Ecke, spurtet noch mal nen Zahn schneller. Sieht vor sich eine Backsteinmauer, scannt die Umgegend, sucht einen Ausgang, den es nicht gibt. Zu gestresst zum Fluchen. Er dreht sich um, sieht die beiden vermummten Zivis um die Ecke kommen und schluckt die Träne. Jetzt ist alles kool, er fährt innerlich runter und spürt, wie sich der Tunnelblick des Flüchtens ein bisschen öffnet. Raum für eine Idee, Trixter durchwühlt seine Taschen und täuscht vor, etwas über den Zaun zu werfen. Hebt dann die Arme auf Kopfhöhe, mit den Handflächen nach vorn. In der Hoffnung, das möge als Zeichen seiner Friedfertigkeit verstanden werden. Keiner der beiden bremst seinen Lauf. Trixter spannt alle Muskeln an, da kriegt er schon einen Tackle verpasst. Der erste Aufprall presst die Luft aus seinen Lungen. Er wird nach hinten gestoßen, gegen die Backsteinmauer gedrückt. Ein Bulle greift nach seiner Hand und zerrt sie auf den Rücken. Trixter hält die Spannung aufrecht, spannt die Muskeln gerade so an, dass sie ihm nicht aus Versehen die Schulter auskugeln können, wehrt sich aber nicht. Der andere greift nach Trixters Haarschopf und schlägt seine Stirn gegen den Backstein. Trixter flucht, als er merkt, wie etwas aufplatzt. Warmes Blut läuft über seine Stirn und bleibt in den Augenbrauen hängen. Er schließt die Augen und spürt in sich hinein, da ist kein Schmerz, aber Trixter geht davon aus, später ein paar Blutflecke auf seinem Pullover zu haben. Den wird er nie mehr ganz reinwaschen können. "Was rennst du weg, du Idiot?", quatscht ihn der Typ noch voll, als er schon die Acht einstellt und das Schloss zuschnappen lässt. Viel zu eng. "Seh ich aus wie ein Indianer, oder was?", fragt Trixter.
"Was haste da rüber geworfen?"
"Nix", sagt Trixter, "ich habe nur so getan, als würde ich werfen."
"Du bist ein ganz Cleverer, was? Wir werden schon sehen, was da beim Nachbarn gelandet ist."
Trixter nickt und macht einen Schritt auf den Sixer zu. Vor dem stehen drei Bullen. Einer hat die Daumen hinter dem Gürtel verhakt und sieht aus wie der perfide Kleinstadtsheriff im Road Movie. "Wollen wir?", fragt ein Zivi. Die beiden sehen sich kurz an, der eine zuckt die Achseln und schubst ihn in Richtung des Festnahmewagens. Als Trixter näher kommt, sieht er noch einen Streifenwagen etwas weiter entfernt stehen. Fast muss er wieder grinsen, was für ein Theater. Wahrscheinlich denken die, einen dicken Fisch gefangen zu haben, weil seine Klamotten nicht aussehen, als stammten sie aus der Kleiderkiste. Die werden schon sehen, dass es nix zu sehen gibt. "Rennt die ganze Zeit weg, der Idiot", beschwert sich der Idiotsager. Klingt als fühle er sich persönlich beleidigt. 'Was für ein Lappen', denkt Trixter, ihm liegt so einiges auf der Zunge, aber er spuckts nicht aus. "Weglaufen ist umsonst", sagt der eine Streifenbulle nur, öffnet die Schiebetür und bedeutet Trixter einzusteigen.
