Mitglied
- Beitritt
- 31.07.2017
- Beiträge
- 76
- Zuletzt bearbeitet:
- Kommentare: 10
Dämonen der Vergangenheit
»Vergib mir, Vater, denn ich habe gesündigt.« Benjamin bekreuzigte sich und schloss für einen Moment die Augen. Er konnte nicht sagen, wie oft er bereits in diesem beengenden Holzkasten gesessen hatte. Bis zuletzt fühlte er sich wie befreit, wenn er dem Priester hinter der dünnen Wand seine Gedanken offenbarte. Frei von Schuld und Gewissensbissen, frei von Zweifeln, die ihn folterten, ihn auszehrten.
Er hatte einen Ort gefunden, an dem er all den Ballast abschütteln konnte, der auf seinen Schultern lastete. Nirgendwo anders war er in der Lage, so frei zu sprechen wie hier, niemand anderem vertraute er sich mehr an, als dem Mann hinter dem Sichtgitter.
Seit Benjamin sich erinnern konnte, war das Kreuz sein ständiger Begleiter. Seine Mutter hatte ihm den Rosenkranz um den Hals gelegt, als er noch ein kleiner Junge war.
»Wache über ihn, so wacht er über dich«, sagte sie und schnürte das Band so eng, dass er es nicht mehr über den Kopf ziehen konnte.
Sie war stets in Sorge, wie jede Mutter. Bei ihr war es jedoch nie unbegründet, da sie wusste, was ein farbiger Halbstarker auf den Straßen dort draußen über sich ergehen lassen musste. Sie konnte natürlich nicht ahnen, dass die dunklen Gassen Chicagos, im Gegensatz zu dem, was ihn wirklich erwarten würde, ein eher geringes Übel darstellen würden.
Er sah sie immer noch vor sich, als wäre es gestern gewesen. Als würde sie versuchen, ihre schützende Hand noch immer über ihn zu halten. Doch das wachsame Auge seiner Mutter war erloschen; und damit auch sein einziges Zuhause.
Seit seiner Rückkehr in die Staaten versuchte er, in seinem Glauben den Halt zu finden, den ihm zuvor seine Mutter gegeben hatte.
Benjamin gewöhnte sich daran, Ängste und Kummer mit einem Fremden zu teilen, von dem er nichts wusste. Mit jedem Besuch war dieser Ort, die Kirche, ihm wichtiger geworden. Sie wurde ein Teil von ihm.
Doch seit einiger Zeit war etwas anders. Das sonst so Friedliche kam ihm nicht mehr friedlich vor. Die mühsam aufgebaute Vertrautheit, die vom rustikalen Geruch des dunkelbraunen Kirschbaumholzes, bis hin zum aufgewirbelten Staub des ausgefransten Sitzpolsters reichte, ging mehr und mehr verloren.
Nach seiner Beichte begab sich Benjamin zur Gebetsbank. Die mächtigen Pforten der Kirche waren geschlossen und er war alleine. Behutsam kniete er sich auf den Holzbalken, blickte kurz zum Altar und betete die ihm vom Priester aufgetragenen Vaterunser. Einmal, zweimal, dreimal. Beim vierten begann er, seinen Gedanken freien Lauf zu lassen.
Wie viele Gebete hatte er in den letzten Monaten gesprochen? Wie oft hatte er um Rat gebettelt? Nie erhielt er eine Antwort.
Es war stumm um ihn herum, seit Wochen, seit Monaten. An der Front hat er die einen verloren, die ihm zuhörten, zu Hause hatte er die anderen verloren, die ihm Rat gaben.
Worte – sie waren alles, was er sich wünschte und es fiel ihm immer schwerer, die Stille zu ertragen.
Die Dämonen, die ihn verfolgten, hatte er stets vor den Toren der Kirche zurückgelassen. Nun aber machte es den Eindruck, als würden die Mauern bröckeln. Er konnte spüren, wie Zweifel und Unheil vor den Fassaden der Kirche erstarkten. Sie drängten hinein, mit aller Macht. Qualen und Erinnerungen, die er ausgeschlossen hatte, hoben die schweren Türen aus den Angeln, das bunt verzierte Bleiglas der hohen Fenster zerschellte und rieselte in unzähligen Scherben auf den alten Steinboden nieder.
Benjamin betete weiter. Er versuchte mit allen Mitteln seinen inneren Frieden aufrecht zu erhalten, doch fühlte er, wie sich Kälte im Kirchenschiff ausbreitete. Sie wandte sich um ihn herum und hüllte ihn ein.
Mit jedem Vers, den er sprach, stieg sein Unmut. Er drohte die Kontrolle zu verlieren.
Das Flüstern des Gebets wich langsam einem lautstarken Rufen. Brodelnd kochte die Enttäuschung in ihm, wie in einem riesigen Kessel, den der angestaute Zorn zum Überlaufen brachte.
Dieser Gott, der sich nicht für ihn interessierte – Benjamin wolle ihm seinen Kummer um die Ohren brüllen. Er schrie die Verse des Vaterunser dem Altar entgegen, dass sie schallend durch die Bankreihen hallten. Schmerz, Kummer, Erinnerungen an den Tod seiner engsten Begleiter, Hass gegenüber denen, die sie ihm nahmen. Er ließ alles hinaus, das ihn bedrückte, bis die Tränen der Verzweiflung seine Wut ablösten.
Stille.
Seine Knie schmerzten, als er wieder zur Gesinnung kam. Er wich von dem hölzernen Gebetsbalken, zurück auf die Sitzfläche. Für einen Moment war er verunsichert. Gefühle dieser Art kannte er innerhalb dieser Mauern nicht.
Geräuschlos verharrend, wischte er sich die Tränen von der Wange und horchte. Doch wie bereits vermutet, war nichts zu hören.
Kein Windstoß, kein Zeichen, Nichts. Nicht einmal jetzt erhielt er eine Antwort.
Als Benjamin den Mittelgang hinabging, blieb er noch einmal für einen Augenblick stehen und wandte sich um. Er betrachtete das große Kreuz, das hinter dem Marmorpodium emporragte, bevor sein Blick auf den gebeutelten Körper des Gekreuzigten fiel.
Das Blut trat aus seinen Wunden, sein Gesicht war erfüllt mit Leid und Schmerz.
»Wen wirst du noch im Stich lassen?«, flüsterte Benjamin und schaute in die weiß bestrichene Kuppel über dem Altar. Dann wandte er sich ab.
Angeschlagen schleppte er sich ins dämmernde Tageslicht. Eine graue Wolkendecke lag über der Stadt und der eisige Wind kroch ihm in die Knochen. Es war Anfang Dezember und bitterkalt, der Schnee ließ jedoch auf sich warten.
Die Straßenlaternen waren bereits mit langen Lichterketten geschmückt und aus den Geschäften fiel ein warmes, weihnachtliches Licht auf den tristen Asphalt des Gehweges.
Hier und dort war der gedämpfte Klang von »Jingle Bells« zu hören, wenn sich eine Ladentür öffnete.
Früher, bevor er einberufen wurde, war es das Größte für ihn, die Tage bis Heiligabend herunterzuzählen. Er konnte sich daran erinnern, wie er vor den Schaufenstern der Warenhäuser stand und die bunte Dekoration bewunderte.
Aber das alles schien nun so weit weg, so befremdlich. Er konnte keine Fröhlichkeit mehr verspüren, nicht einmal, wenn er sich bemühte.
Alles woran er dachte, wenn er die Gestalt des Weihnachtsmannes sah, war ein verschwitzter Soldat in olivgrüner Uniform und Zigarre, der sich einen weißen Wollbart und eine Nikolausmütze über den Schopf stülpt.
Für manche Menschen mochte es amüsant klingen, für andere, die Weihnachten im tropischen Dschungel, eingepfercht in einem engen Mannschaftszelt feiern mussten, war es das nicht.
Benjamin ließ sich von seinen Fluchtgefühlen leiten und eilte die Straße hinauf. Er wusste genau, wo er hin musste.
Kurz vor seinem Ziel schlug die Ampel auf Rot.
Ungeduldig wartend schaute er dem passierenden Müllwagen hinterher. Einer der jungen Kerle auf dem Trittbrett am Heck war vermutlich nicht viel älter als er. Benjamin beobachtete den Truck, wie er wenige Meter weiter am Straßenrand hielt und die Jungs sich an die Müllcontainer machten. Kein Traumjob, dachte er, aber besser als kein Job.
Für einen Moment spielte er mit dem Gedanken, wie er sich wohl an ihrer Stelle schlagen würde; wie es wohl wäre, endlich die Miete bezahlen zu können. Benjamins Blick haftete an den hell-orange leuchtenden Warnwesten, bis der massive Container zischend angehoben und über die Presse gekippt wurde. Ein metallischer Knall schallte über die Kreuzung hinweg und jagte durch die angrenzenden Häuserschluchten.
Benjamin zuckte zusammen. Klänge dieser Art ließen ihn erstarren.
Die Jungs am Truck bemerkten nichts von seiner Reaktion und setzten ihre Arbeit unbehelligt fort. Drei, vier Mal, schlug der zischende Hydraulikarm gegen den Metallrand der Müllpresse; bei jedem einzelnen rutschte Benjamins Kopf tiefer in den Kragen seines ausgefransten Wintermantels.
Er hatte das Gefühl sein Trommelfell würde platzen, hielt sich die Ohren zu und schloss die Augen. Seine Augenlider sperrten die hellen Lichtkegel der Autoscheinwerfer aus und sein Kopf zeichnete ein Bild, das er längst versucht hatte zu vergessen. Der Knall des Müllcontainers wurde zum rollenden Getöse von Artillerie - der vorbeifahrende Linienbus zum quietschenden Schleifen eines Kettenpanzers. Explosionen tauchten das helle Grün des Dschungels in ein brennendes Inferno. Um ihn herum verzweifelte Schreie von Männern, Kameraden, von Freunden.
Benjamins Hand umschloss krampfend den Ampelpfosten, bis die Kälte des Metalls ihn in die Realität zurückholte. Er beschloss nicht mehr auf grün zu warten und lief eilig auf die Straße. Hupende Autos bremsten, quietschende Reifen qualmten, ein Taxifahrer streckte seinen glatzköpfigen Schädel aus dem Fenster der Fahrertür, um Benjamin wilde Beschimpfungen hinterherzurufen.
Fluchtartig, fast panisch lief er, bis er auf der anderen Straßenseite ankam. Das Knarzen der schmalen Holztüre erlöste ihn vom quälenden Lärm der abendlichen Rushhour.
»Ben! Bist du's? Meine Güte, es muss lange her sein als ich dich das letzte Mal gesehen habe.«
Cliff, der Barbesitzer, warf ihm einen begrüßenden Blick entgegen. Jeder im Viertel kannte ihn. Er war ein altes Urgestein. Seine mit winzigen schwarzen Punkten übersäte Haut war umhüllt mit hellgrau gefilzten Barthaaren. Seit mehr als zehn Jahren hatte der alte Greis sich nicht um ein Haar verändert.
Bevor er sich auf einen schmalen Barhocker an die Theke setzte, sah Benjamin sich um.
Das »Deep Blue« war die beliebteste Jazz-Bar im Viertel. Schon als er klein war erzählte seine Mutter ihm oft von diesem Ort. Er war immer ein Sammelbecken der Gesellschaft gewesen, arm und reich saßen hier nebeneinander, tranken dieselben Drinks. In diesem Lokal war jeder anzutreffen - außer Weißen - versteht sich. Heute allerdings versteckten sich lediglich einzelne Schatten in den hintersten Ecken der Bar.
»Wo sind denn Alle?«, fragte Benjamin und faltete seine Hände ineinander.
»Schwierige Zeiten, mein Junge«, antwortete Cliff und räumte ein frisch gespültes Glas in das Wandregal. »Die Leute sind einfach nicht mehr in Stimmung, schätze ich.«
Routiniert trocknete er ein weiteres Glas ab und warf sich das Spültuch über die Schulter.
»Du siehst aus, als könntet du einen Drink gebrauchen. Was kann ich für dich tun?«
Benjamin inspizierte die Auswahl an Spirituosen. »Lass dir was einfallen, Hauptsache stark.«
Der Whisky brannte warm als er die Speiseröhre hinablief. »Noch einen«, verlangte Benjamin.
Cliff schenkte nach und beobachtete den Jungen.
»Hey, hey, hey…nun mach mal halblang, Kleiner!«, mahnte ihn der Barkeeper als sein junger Gast den fünften Whiskey in sich hinein kippte.
»Noch einen!«
»Für dein Alter hast du mehr als genug«, antwortete Cliff mit einem Lächeln.
»Was soll das denn heißen?«
»Du brauchst mir nichts vorzumachen, ich weiß sehr wohl wie alt du bist.«
Der Junge schluckte. »Ich habe gedient, ich war drüben! Reicht das etwa nicht?«
Das raue Lachen des alten Mannes nahm Benjamin den Wind aus den Segeln. »Die Tatsache, dass du ein Maschinengewehr abfeuern kannst, gibt dir lange nicht das Recht, ein Glas Whiskey zu heben.« Erneut entfuhrt ihm ein tiefes Kichern. »Du vergisst in welchem Land du lebst, mein Junge.«
Cliffs Mimik war schwer zu deuten. Dennoch glaubte Benjamin einen Hauch von Sarkasmus in seinen Zügen deuten zu können.
»Einen Letzten noch«, sagte Cliff ermahnend und schob seinem Gast ein mit Eiswürfeln gefülltes Glas entgegen. »Geht aufs Haus, aber nur, wenn du danach Ruhe gibst!«
Benjamin antwortete mit einem kurzen Nicken, bevor er langsam den Kopf in den Nacken legte.
»Von deiner Mutter, habe ich Recht?«
Er setzte das Glas ab und stieß ein gequältes Zischen aus. »Wie bitte?«
Cliff wies mit seinem Blick auf Benjamins Brust.
»Das Kreuz.«
Unbeeindruckt umschloss der Junge es mit seiner Hand und riss es sich vom Hals. »Das hat für mich keine Bedeutung mehr.«
Einen Augenblick lang starrten sie auf das silberne Stück Metall in Benjamins Händen, ehe er es auf die Holztheke legte.
Der Barbesitzer durchbrach die unsichtbare Mauer, die sich zwischen ihnen aufbaute. »Auch wenn du glaubst, der Allmächtige hätte dich verlassen, der Whiskey in deinem Glas wird ebenso wenig mit dir sprechen, wie er es tut.« Er nickte mit dem Kopf in Richtung Decke.
»Was glaubst du schon zu wissen, alter Mann«, explodierte Benjamin. »Du hast nicht einmal die Grenze Michigans übertreten. Du warst immer hier, in deiner runtergekommenen Bar, hast dein ganzes Leben hinter diesem Tresen verbracht. Du musstest noch nie um dein Leben kämpfen, musstest nie zusehen, wie deine Freunde…« Benjamin verstummte.
»Ich gebe dir recht«, fügte Cliff hinzu. »Ich habe in meinem Leben niemals zu den Waffen greifen müssen. Ich war weder an der Front, noch musste ich in Schützengräben und Bombenkratern um mein Allerheiligstes bangen. Ich kann nicht nachempfinden, was Menschen wie du fühlen. Aber Eines sage ich dir. In 43 Jahren, die ich mit dem Zapfen von Bier verbracht habe, sind mir so einige Veteranen untergekommen. Die Ersten sprachen von Konzentrationslagern und Kamikaze, später erzählten sie von Massakern an Zivilisten in Korea und nun von einem Feind, den man gar nicht erst zu Gesicht bekommt, bevor er einem in den Rücken fällt. Sie hatten alle den gleichen Gesichtsausdruck, wie du. Und genau wie du versteckten sie sich hinter ihren Drinks. Sie versuchten das Grauen, das in ihren Köpfen spukte zu ertränken, gaben ihr ganzes Geld dafür aus.« Cliff drehte sich um und sortierte das polierte Glas zu den anderen ins Wandregal. »Der Alkohol hat niemanden von ihnen geheilt, Ben. Jedes Mal, wenn sie durch die Tür kamen und wieder gingen, zerstörten sie sich selbst ein wenig mehr.«
»Nicht mein Problem«, fügte Benjamin hinzu und strich mit den Handflächen über seine kurzgeschorenen Haarstoppel.
»Das sagte sie auch, nachdem ich vor der Flasche gewarnt hatte.«
Benjamin seufzte. »Wer?«
»Nachdem dein Geburtsdatum in der TV-Lotterie fiel, war es schwer, sie mit Worten zu erreichen. Nicht nur ich, sondern auch andere haben es versucht, aber niemand schaffte es. An diesem Abend wurde der Alkohol zu ihrer Sprache.«
Benjamins markant geschwungene Lippen pressten sich zu einem schmalen, senkrechten Strich zusammen.
»Die Angst dich zu verlieren, hat deine Mutter tief in den Abgrund gestürzt. Du warst ihr Ein und Alles, wirf das nicht einfach weg.« Behutsam schob Cliff den Rosenkranz näher an Benjamins Hände. Er lehnte sich über das Spülbecken und sah seinem Gast tief in die Augen. »Jetzt hör mir mal gut zu, Kleiner…«, er wies mit seinem Zeigefinger zum Eingang der Bar. »…die Menschen, die um diese Uhrzeit normalerweise durch diese Türe schreiten und sich an diese Theke setzen, kauern gerade zu Hause auf dem Sofa, schauen CNN und beten für ihre Söhne, dass der verdammte Vietkong sie nicht holt.«
Langsam wich er wieder zurück und nahm seine stehende Haltung ein. »Aber nicht alle Gebete können erhört werden. Man muss kein Hellseher sein, um zu wissen, dass viele dieser Jungs nicht zurückkehren. Aber du bist es. Du kamst zurück. Und ja, deine Mutter kann es nicht mehr miterleben, aber sie würde auf keinen Fall wollen, dass du dieses Geschenk ignorierst. Ein Geschenk, für das sie endlose Nächte, betend an dieser Theke verbracht hat.
Cliff suchte nach Bestätigung und bemühte sich um Blickkontakt mit seinem Gast. Doch Benjamin verharrte regungslos auf dem Barhocker. Seine Gedanken kreisten wild umher. Das stoische Lächeln seiner Mutter, die Gesichter der Kameraden an der Front. Und immer wieder das tosende Donnern. Es ließ ihn einfach nicht los. Die Geräusche, der Lärm, der Geruch. Er konnte es nicht vergessen. Es kam ihm vor, als würde dieses Höllenloch auf der anderen Seite des Pazifiks die Arme nach ihm ausstrecken, in der Absicht, ihn zu packen und zurück in den Dschungel zu schleifen.
Als er den Kopf reckte und sich die Augen rieb, spürte er, wie Übelkeit in ihm aufstieg.
»Wohl doch ein, zwei Drinks zu viel, hm?«, witzelte Cliff bestätigt, als er beobachtete, wie sich sein Gast hektisch auf den Weg zu den Toiletten machte.
Erneut brannte der Whiskey in der Speiseröhre, als Benjamin ihn aus dem Körper bugsierte. Gerade rechtzeitig hatte er geschafft, den Deckel der Toilettenschüssel anzuheben. Er verweilte einige Minuten kauernd auf dem Boden, bis die Übelkeit nachließ.
Nachdem er die Kabine verlassen hatte, trat er an eines der Waschbecken, die in einer langen Reihe in der Wand versenkt waren.
Der Blick in den Spiegel, zeigte ihm dasselbe, wie schon seit Monaten. Seine Haut war schlaff, die Augen rot, übersät mit kleinen Äderchen. Er wirkte müde und genau das war es auch, was er fühlte - Müdigkeit.
Träge drehte er den rostigen Wasserhahn auf, formte mit seinen Händen eine Schale und tauchte sein Gesicht hinein. Es war angenehm kühl und er beschloss, das Ritual zu wiederholen.
Als er das Wasser abdrehte und das Plätschern verstummte, vernahm er ein Geräusch. Es kam von seiner Linken, doch Benjamin entschied, es zu ignorieren. Er streifte sich mit den Fingern über den kurz geschorenen Schopf und ließ das letzte Wasser von seiner Haut abtropfen. Nachdem er sich wieder erhoben hatte, fuhr er zusammen.
Wenige Meter von ihm entfernt, stand ein Mann in Uniform. Benjamin erkannte sein Gesicht selbst durch den Spiegel sofort; niemals könnte er es vergessen. »Das ist unmöglich…«, nuschelte er. »…Unmöglich!«
Als er sich umdrehte, starrte der Soldat auf ihn ein. Er trug eine beige Uniform mit einem olivgrünen Bandolier aus Magazintaschen. Ein leuchtend roter Stern verzierte seinen Buschhut.
Genau wie bei ihrer ersten Begegnung, vor einigen Monaten, überkam Benjamin die Panik. Hektisch schmiegte er sich mit dem Rücken an den Spiegel, seine Hände tasteten sich an der kalten Keramik des Waschbeckens entlang, auf der Suche nach etwas Greifbarem.
Sie standen vier, vielleicht fünf Meter auseinander und Benjamin konnte den pulsierenden Atem des Soldaten hören, der nicht viel älter war, als er selbst. In seinem Gesicht stand pure Entschlossenheit. Jede Sekunde des Blickkontakts, fühlte sich an, wie Minuten.
Mit einem dumpfen Schleifen zog sein Gegenüber die Klinge eines Buschmessers aus dem Stoffhalfter am Gürtel.
Das rostige Metall glänzte im grellen Licht der Neonröhren an der Decke. Benjamin konnte den Blick nicht von ihm abwenden, nicht einmal, nachdem der Kampfschrei des Feindes ertönte und er mit erhobener Klinge auf ihn zu rannte.
Benjamin stolperte, fiel zu Boden. Mit gelähmten Blick verfolgte er, wie der Tod auf ihn zustürmte.
Er schrie, schloss die Augen und hielt reflexartig die Gliedmaßen vor den Rumpf seines Körpers. Er wartete auf den stechenden Schmerz, der wohl das letzte sei, das er fühlen würde. Doch stattdessen, ertönte ein ohrenbetäubender Knall.
Als Benjamin die Augen öffnete, klaffte in der Brust des Jungen Soldaten ein großes Loch. Er kam zum Stehen, ohne dass die Entschlossenheit aus seinem Gesicht wich. Stöhnend schaute er zu der Wunde, tat noch einen Schritt, bevor ihn ein weiterer Schuss in die Brust niederstreckte.
Benjamin fuhr erneut zusammen. Direkt neben ihm, lag ein weiterer Soldat am Boden. Dieser jedoch, trug eine olivgrüne Tarnweste und hielt einen 1911er Colt in der Hand. Als er zitternd die Pistole senkte und den Stahlhelm richtete, sah Benjamin in sein eigenes Gesicht.
Fluchtartig stürmte er aus dem Toilettenraum hinaus.
»Hey!«, rief Cliff ihm nach, als er, vorbei an der Bar, durch die Eingangstür flüchtete. Es war Nacht geworden und die Kanäle spuckten dem hellen Mondlicht Wolken aus Wasserdampf entgegen .
Benjamin lief die Straße hinab, immer weiter, bis die Seitenstiche ihm den Atem abschnürten.
Sein Kopf war leer, die Geräusche verschwunden; lediglich das Bild des jungen Vietnamesen verfolgte ihn, egal wie schnell er versuchte zu rennen. Wie oft würde er die Hölle noch durchlaufen müssen, bevor das Alles endlich endet.
In Momenten wie diesem, wünschte er sich, er hätte sich im nassen Morast des Regenwaldes, ebenfalls eine Kugel gefangen. Lieber hätte er an der Seite von Buford und Taylor gelegen, als den Krieg mit nach Hause zu nehmen und langsam an ihm zugrunde zu gehen. Aber er hatte sie dort zurückgelassen. Vermutlich hat Gott ihm deshalb den Rücken gekehrt, er hatte es verdient, von den Dämonen seiner Vergangenheit heimgesucht zu werden.
Im Nebel der Nacht lichteten sich wenige hundert Meter entfernt die Umrisse einer alten Brücke. Vielleicht ist es sein Schicksal, dachte Benjamin, als er sie zur Hälfte überquerte und die mit rostigen Nieten übersäten Stahlträger erklomm.
Plötzlich stand er da, ängstlich, noch einmal in sich zu gehen. Er befürchtete, dort auf etwas zu stoßen, über das er keine Kontrolle hatte, ähnlich wie über den Kampf, der gerade in ihm tobte. Es war der Konflikt zwischen zwei Hälften: der Einen, die ihn in den Abgrund zerrte und der Anderen, die sich mit aller Kraft am Brückenpfeiler festhielt.
Apathisch wanderte sein Blick von seinen Fußspitzen in den Abgrund. Er beobachtete, wie die spiegelglatte Oberfläche des Wassers das Mondlicht reflektierte.
Cliff sprach von einem Geschenk und vielleicht hatte er Recht damit. Viele würden es vermutlich als Segen empfinden, aber wenn die Grenzen von Segen und Fluch verschwimmen, woher sollte Benjamin wissen, dass er das Richtige wählt?
Er hatte den Krieg überlebt, durch den ihm nichts mehr blieb.
Er hatte Alles und Nichts.
Aber für was nur, sollte er sich entscheiden.
