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Verwirrungen
gibt es keine Rückkehr mehr.
Dieser Punkt ist zu erreichen.
Franz Kafka, Er
Theos Liebe zu Leonie war das einzig Unlogische in seinem Leben. Er studierte im letzten Semester Mathematik. Morgens brauchte er exakt zweiundzwanzig Minuten im Bad. Für die sorgfältige Reinigung der Zahnzwischenräume und die Nassrasur, bei der er unter der Nase eine kleine Ausnahme machte. Wenn er früher fertig war, starrte er in den Spiegel. Manchmal linste dann Leonie ins Bad und sagte: „Wenn ich dein Spiegelbild schlucke, bist du nur noch ein Geist, Theo.“ Das machte ihm Angst. Alles, was er nicht verstand, machte ihm Angst. Auch Leonie. Sie konnte seine Gedanken nicht lesen, aber sie wusste, dass er beim Küssen darüber nachdachte, wie viel Prozent seiner Lippen Kontakt mit ihrer Zunge hatten, und sie mochte nicht, dass er solche Gedanken dachte, sie mochte den Schnurrbart nicht, der ihm ins Hirn zu wachsen schien, vor allem nicht, wenn es juckte oder kratzte oder er zu lange zwischen ihren Schenkeln blieb, sie mochte nicht, wenn er im Restaurant „Variabilitäten“ bestellte, sie mochte so vieles nicht an ihm, einiges hasste sie, abgründig sogar. Aber es war nicht die Summe von Eigenschaften, die sie liebte, sondern das, was Theo war.
Leonie war Aushilfe bei einer Prüfungsaufsicht, so wie sie Aushilfe in einer kuschligen Altstadtbar und einer Touristeninformation war. Sie wusste nicht, was geprüft wurde. Ihre einzige Aufgabe bestand darin, präsent zu sein, so dass möglichst wenige auf die Idee kamen, von ihrem Nachbarn zu kopieren. Theo war ihr sofort aufgefallen. Nicht etwa, weil er versucht hätte, abzuschreiben, sondern weil er den anderen jegliche Möglichkeit nahm, seine Lösungen einzusehen. Wie ein Sichtschutz aus Fleisch hockte er eingekeilt zwischen den Sitzreihen. Erahnte er einen Blick von der Seite, schaute er böse um sich. Dabei durfte er keine Zeit verlieren. Er schrieb immerfort, auch ohne hinzusehen. Die Tinte fraß sich in den Zellstoff, der auf dem viel zu kleinen Pult vor ihm lag.
Leonie konnte ihren Blick nicht von diesem (für sie) Irren abwenden. Sie versagte in ihrer einzigen Aufgabe. Leonie hörte auf, präsent zu sein, und weil der Professor sich hinter einer Zeitung vergraben hatte, begannen sich die Prüflinge erst leise, dann immer unverschämter auszutauschen, bis am Ende jeder seine Lösungen mit den anderen verglichen hatte, und sich die meisten bereits beim Hinausgehen, als sie ihre Arbeit neben die Zeitung des Professors legten, eines sehr guten Ergebnisses sicher waren. Bloß einer scheiterte an der Prüfung: Theo. Es mangelte ihm nicht an Wissen. Er war bestens vorbereitet gewesen, vermutlich hätte er die Arbeit eine Viertelstunde vor Prüfungsschluss fast fehlerfrei abgeben können. Aber er hatte sich die ganze Prüfung über wahnsinnig beobachtet gefühlt. Theo konnte sich nicht konzentrieren. Leonies Blicke zogen ihn aus dem Moment, und auch er hörte auf, präsent zu sein. Sie waren beide irgendwo anders, und so sehr er sich auch anstrengte, die Formeln langsam anzudenken, zerbrachen sie beim Rechnen und schlussendlich lagen sie falsch herum auf dem Papier. Zur Wiederholung hatte er sich abgemeldet und auf das Unverständnis des Professors hin erwiderte er nur:
„Ich bin beschäftigt.“
„Mit was denn?“
„Es hat, glaube ich, mit Gefühlen zu tun.“
„Gefühle? Ich erkenne Sie gar nicht wieder, Herr Liebknecht! Gefühle sind unberechenbar.“
Er strich das Wort „Regelstudienzeit“, riss ein paar Blätter aus einem Notizheft, kugelte sie zusammen und warf sie in dem Zimmer umher. Es war klein genug, um jedes Ziel sicher treffen zu können. Ein Papierkügelchen schmiss er in den Pokal, den er damals bei den Mathematiklandesmeisterschaften gewonnen hatte. Er fischte das Papier wieder heraus und fragte sich, warum er niemals aus dem Pokal getrunken hatte. Rotwein oder Bier. Das Bett betrachtete er mit einem verwandten Gedanken. Hatte er es nie vermisst, dass jemand bei ihm schlief, weil es gar nicht für zwei gemacht war, weil dieses Bett das Bett eines Einsamen war? Theo schaute aus dem Fenster und sah, wie sich zwei Vögel in die Tiefe stürzten. Er wollte das gar nicht sehen und er wollte auch nichts in Frage stellen, er wollte einfach dasitzen, mit einer leisen Konzentration in einem Buch lesen, sich später schlafen legen, um am nächsten Tag einen ähnlichen Tag zu leben. Ihm war, als hätte jemand einen Fremdkörper in das Zahnrädchenwerk seiner Gedanken geschoben.
Einige Tage später begegneten sich Leonie und Theo in einer Einkaufsstraße. Sie brauchte mehr von der grünen Ölfarbe, die sie so verschwenderisch in ihre Bilder kleckerte; er wollte die Solarfunktion seines Taschenrechners reparieren lassen. Es war kein allzu großer Zufall, denn die beiden waren schon dutzende Male aneinander vorbeigelaufen, doch war Leonies Gesicht für Theo nur irgendein Gesicht gewesen, und umgekehrt. Aber jetzt war Leonies Gesicht das Gesicht des Bösen, des Untergangs, des unabwendbaren Chaos in seinem geordneten Leben. Er packte sie am Arm, etwas zu grob vielleicht, denn er spürte, wie der Muskel seinen Fingern wich. „Du bist schuld an allem“, sagte Theo. Er lockerte seinen Griff, ließ ganz von ihr ab und wäre am liebsten in die vorbeifahrende Bahn gesprungen, weg von ihr. „Du auch“, sagte Leonie und pflückte die Faltennarbe, die sein unfeiner Griff auf dem Stoff hinterlassen hatte, aus dem Trenchcoat.
Stille.
Unzählige Menschen drängten an dem Gegenüber, dem Gegeneinander oder Aneinander der beiden vorbei. Ein kleiner Junge schrie mit einer Mädchenstimme nach seiner Mutter, die mit zwei Bauarbeitern sprach, die nicht arbeiteten, sondern etwas tranken, lachten und Radiomusik hörten, nicht laut, aber doch deutlich hörbar, wie das Quietschen von Fahrradreifen auf dem Fußgängerweg, oder die hallenden Geräusche der Bahn in der Ferne. Feinstaub hing in der Luft und jedes Körnchen schien seinen eignen, winzigen Lärm zu machen, aber Theo und Leonie standen nicht in diesem Lärm, sie standen daneben. Sie standen in der Stille und schauten sich an. Wie zwei Fragezeichen, denen man den Punkt weggezogen hatte.
Dann hatte er Leonie nach ihrem Namen gefragt, um dieses Phänomen zu benennen, dieses grauenhafte An-nichts-anderes-denken-können. Es war keine Liebe auf den ersten Blick gewesen, sondern eine Verwirrung. Zuvor saß Theo in seinem Zimmerchen und bastelte an Algorithmen, während Leonie an einem Auftragsgemälde arbeitete, und obwohl der Kunde seine Phantasie recht präzise beschrieben hatte, klaffte auf der Leinwand tödliches Nichts, umtanzt von der Vorstellung, ein Aktbild von Theo zu zeichnen. Sie fragte ihn, ob sie ihn zeichnen dürfe und er sagte, er könne es sich ja mal ansehen. So kam es, dass er wenige Augenblicke später, bis auf einen kaputten Taschenrechner unbekleidet, in ihrer Wohnung stand. Leonie beeilte sich, weil sie die Gänsehaut auf Theos Körper bemerkte. Mit schnellem Pinsel übersetzte sie Theo in etwas Zweidimensionales. Sie kritzelte seine breiten Schultern und das bisschen Bauch, den aus dem Bauch fallenden Nabel, die Schamhärchen und sein schüchtern verschrumpeltes Geschlecht, die Augen, die grün leuchteten, als hätte er sie zuvor in grüne Farbe getunkt, nur beim Schnurrbart log sie. „Das ist falsch“, sagte Theo als er ihr Werk beäugte. „Ich dachte, ihr Künstler stilisiert, erhöht, verschönert. Das da ist ja ein Spiegel-Ich. Eines ohne Bart.“ Leonie verstand das als Kompliment und kicherte sich die Wangen rot. Dann stieg sie aus ihrem Kleidchen und stellte sich nackt vor Theo auf, unantastbar, wie eine Plastik im Museum. So lautete der Deal.
„Ich zeig dir meins, du zeigst mir deins, wie im Kindergarten“, hatte Theo gemeint, bevor er sich die Hose ausgezogen hatte. „Willst du mich auch malen?“, fragte Leonie. „Jeder Pinselstrich wäre eine Beleidigung“, sagte Theo, der seine Erregung in den Klamotten versteckte, die er vom Boden gesammelt hatte. Ihre zarte Haut umspannte den Körper wie eine Leinwand, auf die bis auf ein paar Muttermale nichts gemalt worden war. Das dunkelblonde Haar reichte ihr an die Brust, konnte die leicht schielenden Brustwarzen jedoch nicht verdecken. Tiefer wollte Theo gar nicht tasten mit seinen Blicken. Aus Höflichkeit und aus Angst. Sie versteckte sich hinter dem Aktbild von Theo, weil sie nicht wollte, dass er ihr beim Anziehen zuguckte. Hastig flüchtete auch er zurück in seine Kleidung, die nach Kreide und Zigaretten roch. Er stolperte zur Wohnungstür und als er sich umdrehte, pappte Leonie ihm einen Kuss ins Gesicht. Dass sein erster Kuss mit einem Mädchen, mit diesem Mädchen, diesem Ungeheuer namens Leonie, ein Abschiedskuss war, störte ihn nicht. Beim Glückssprung auf dem Nachhauseweg hätte er sich beinah den Fuß verstaucht.
Sie wiederholten das nie. Sprachen auch nicht darüber. Leonie und Theo gehörten nicht zu den Menschen, die „Kannst du dich daran erinnern?“ sagten. Sie begriffen Erinnerungen als eine Art Decke, auf der man sitzen oder unter der man kuscheln konnte; etwas, das die Macht besaß, zwei Menschen miteinander zu verbinden, unsichtbar, fast unterbewusst. Ein Händchenhalten der Vergangenheiten.
Theo hatte Leonie nicht nach ihrer Nummer gefragt und so konnten sie nicht miteinander über die nächste und übernächste, die danachnächste und daraufnächste Begegnung sprechen. Aber er hatte sich gemerkt, wo sie wohnte, und stand am folgenden Tag vor dem Klingelbrett. Es war ein hochgewachsenes Gebäude. Acht Stockwerke zählte Theo, und auf das geöffnete Fenster, aus dem Leonies suizidale Blume lehnte, konnte er deuten. Obwohl er wusste, dass sich ihre Wohnung in der fünften Etage befand und dass ihr Name Leonie war, konnte er sie keinem Nachnamen zuordnen.
Rosentreter
Grüblich
Mai the Huy
Hedderoth
Sokolowski
Kindermann
Sternthal
…
In Gedanken ergänzte er jeden Namen mit Leonie. Leonie Rosentreter. Leonie Grüblich. Leonie May the Huy. Das klang sehr falsch. So konnte sie unmöglich heißen. Sokolowksi mochte ihm auch nicht passen, sie hatte nichts Osteuropäisches an sich. Auch wenn das eine Milchmädchenrechnung war, fand er Sternthal am schönsten. Leonie Sternthal. So musste ihr voller Name lauten. Es klingelte. Gespannt hoffte er auf ihre Stimme. Es meldete sich ein alter Mann, jedenfalls klang er abgenutzt und rauchig, so wie kein junger Mensch klingen konnte.
„Hallo?“
„Ich suche eine Leonie. Wissen sie zufällig, bei welchem Namen ich klingeln muss?“
„Hier wohnt keine Leonie.“
„Doch, sie wohnt hier ganz gewiss.“
Danach verstummte die Sprechanlage. Kurz überlegte Theo, ob er alle Namen probieren sollte, aber er entschied sich für eine etwas ältere Variante. Theo begab sich auf die andere Straßenseite, formte seine Hände zu einem Trichter und richtete diesen auf das geöffnete Fenster im fünften Stock. „LEONIE!?“ Es gelang ihm, sowohl das Ausrufezeichen als auch das Fragezeichen zusammen mit dem Schrei durch ihr Fenster zu werfen.
„Verschwinde endlich!“
Der alte Sternthal, der aus einem Fenster im dritten Stock lehnte, fuchtelte wild mit dem Telefon und musste seine Brille immer wieder zurück auf die Nase schieben, weil sie herunterzufallen drohte. Nun beugte sich auch Leonie aus dem Fenster.
„Herr Sternthal, es ist alles in Ordnung!“
„Belästigt sie der junge Mann?“, fragte der immer noch verärgerte Greis, nachdem er seinen Kopf mit einer rostigen Bewegung schräg nach oben gedreht hatte.
„Ja“, antworte Leonie. „Aber es ist eine schöne Belästigung!“
Daraufhin schloss der Mann das Fenster und verzog sich. „Ich komme runter“, rief Leonie und während Theo auf sie wartete, überlegte er sich Gründe für sein Kommen, die er ihr nennen konnte. Als sich die Türe öffnete und Leonie heraus schlüpfte, hatte er einen Grund gefunden, bloß war ihm die Formulierung abhandengekommen. Sie gingen aufeinander zu und trafen sich mitten auf der Straße. Ein Auto hupte. Zweimal. Sie wichen aus und gaben sich die Hand. Weil das komisch war, umarmten sie sich, und beide verliehen der Umarmung einen leichten Druck, aber weil sich das immer noch komisch anfühlte, berührten sich ihre Lippen, zu kurz, um es Kuss nennen zu können. Ein Küsschen.
„Ich wollte dich fragen“, stammelte Theo, „wie viel du kostest.“
Leonie lächelte. „Wie bitte?“
„Ich meine, wie viel du willst, damit du mir …“
„Jaaa …?“
„Ein Bild malst.“
Sie schüttelte den Kopf.
„Das kommt ganz darauf an, welches Format, welches Motiv, wie aufwendig das alles ist, welche Farben du möchtest.“
„Das ist mir alles egal. Ich will nur, dass du mir ein Bild malst. Irgendeines. Nenn mir einen Preis!“
„Ich weiß es nicht. Zweihundert Euro?“
„Das ist dein Freundschaftspreis?“
„Nein! Wir sind keine Freunde. Ich kann dir doch keinen Freundschaftspreis geben. Du musst zahlen, wie jeder andere Kunde auch. Du bist sogar ein schwieriger Kunde, weil du nicht weißt, was du willst. Wenn Kunden sagen, was sie wollen, ist es viel leichter. Stell dir vor, du gehst ins Restaurant und bestellst etwas zu Essen. Was denkst du, bringen die dir?“
„Irgendetwas. Vielleicht ein Gericht, das sie irrtümlich zu viel gekocht haben.“
„Du meinst, ich soll dir ein Bild verkaufen, das ein Kunde nicht abgeholt hat?“
„Nein! Du musst das schon für mich malen.“
„Aber du würdest etwas essen, das für einen anderen gekocht wurde?“
„Das schmeckt man ja nicht.“
„Dem Bild siehst du auch nicht an, ob ich es für dich gemalt habe.“
„Ich glaube schon.“
„Du hast doch keine Ahnung!“
„Stimmt“, sagte er.
Dann fügte er hinzu: „Also zweihundert?“´
„Einverstanden“, sagte sie und ging die Straße entlang.
„Wohin gehen wir?“, fragte er.
„Ist das so wichtig?“, fragte sie.
„Nein“, log Theo.
Sie gingen in den Stadtpark. Eine Gruppe Akrobaten simulierte mit Holzstäben einen Feuertanz. Eine ältere Dame bückte sich nach dem Haufen, den ihr kleiner Hund auf die Grenze zwischen Kies und Wiese geschissen hatte. Ein Junge stellte ein Papierboot in den kleinen Bach, der das Grün zerschnitt und sich unter zahlreichen Brückchen hindurch schlängelte.
„Was malst du eigentlich so?“, fragte Theo.
„Ich male alles, so wie es ist. So wie es wirklich ist“, sagte Leonie.
„Wie würdest du diesen Bach malen?“
„Wenn ich solche Bäche sehe, mit diesem gelben Wasser, dann muss ich immer daran denken, wie die Welt aussähe, wenn die Kanalisation oberflächlich verliefe.“
„Kein schöner Gedanke.“
„Nein.“
„Und wie würdest du die Akrobaten malen?“
„Ich würde denen Flammen an die Holzstückchen malen. Vielleicht den ganzen Park in Brand setzen, in ein ungefährliches Feuer, das man bestaunen, in dem man aber nicht verbrennen kann.“
„Und warum hast du mir keinen Schnurrbart gemalt?“
„Weil ich den fürchterlich finde“, sagte Leonie.
Ein anderes Mal brachte Theo ihr Blumen, aber sie schmiss sie in den Müllcontainer im Innenhof und sagte bloß: „Blumen mag ich nicht.“ Sie hielten nie Händchen und solange sich ihre Münder nicht berührten, wäre niemand auf die Idee gekommen, dass die beiden ein Paar waren. Selbst sprachen sie nicht darüber. Vielleicht dachte sie sich etwas dabei, wenn sie ihn küsste oder anschaute, vielleicht dachte auch er sich etwas dabei. Sie waren; aber was, sagten sie nicht. Sie trafen sich in Museen, Leonie erzählte ihm etwas über Kunst, über Andy Warhol, und was er gesagt hat über sich, dass jemand, der alles wissen will über ihn, nur die Oberfläche anzusehen braucht, die seiner Bilder und Filme und von sich - das sei er.
Da wäre nichts dahinter. Theo schaute Leonie ins Gesicht, auf die leise Andeutung von Sommersprossen, die kleine Narbe an ihrer Lippe, deren Geschichte er nicht kannte, das Lächeln, denn irgendwie hatte Leonie keinen Mund, sondern ein Lächeln, und in ihre Augen, die so aussahen, als könnte man mit ihnen mehr sehen. Er versuchte, dahinter zu gucken, hinter die Oberfläche, aber er sah nichts, und es machte ihm Angst, dass dort wirklich nichts sein könnte. Oder etwas, das er nicht verstand. Er spürte nur etwas. Etwas ganz und gar Undefinierbares. Dann wurde ihm schlecht. Leonie setzte sich zu ihm und kraulte seinen Rücken. Hinter ihnen hingen Gemälde von Breton und Yves Tanguy, die tief genug waren, um hineinfallen zu können, aber an diesem Tag fielen sie nicht. Sie saßen und als es Theo wieder besser ging, knutschten sie „surrealistisch“, wie Leonie Zungenküssen nannte. Sie biss ihm die Lippen blutig, und als er sie fragend und auch ein bisschen erschrocken anguckte, sagte sie bloß: „Sonst schmeckt das ja nach nichts.“
Theo gelang es, seine Vorlesungen wieder regelmäßig zu besuchen. Auch, weil in der Stadt viel los war und Leonie viel in der Bar aushelfen musste. Eines Tages setzte sich Leonie mit ihm in den Hörsaal, aber was der Professor an die Tafel klatschte, verursachte ein nervöses Zucken an ihrem Augenlid. Sie versuchte einzutauchen in die Logik, in die Choreographie aus Formeln und Zahlen, aber ihre Gedanken stolperten vorbei. Einmal hatte ihr Theo von „Primzahlzwillingen“ erzählt. Primzahlen, mit einem Abstand von zwei. 11 und 13 waren solch ein Pärchen. Aber je größer die Zahlenwerte wurden, desto seltener wurden Primzahlen. Umso überraschender war das Phänomen, dass auch bei wirklich großen Zahlen, immer wieder solche Primzahlzwillinge vorkamen. 1.000.037 und 1.000.039, beispielsweise. Leonie mochte diesen Gedanken, aber mehr aus einer romantischen, weniger aus einer mathematischen Sicht.
„Ich habe übrigens dein Aktbild verkauft“, sagte Leonie.
Theo biss auf den Stift, auf den er zuvor geknabbert hatte.
„An wen?“
„An meine Großmutter. Die hat mich neulich besucht und war ganz begeistert gewesen von dem Bild.“
„Du hast ein Nacktbild von mir an deine Oma verkauft?“, fragte Theo.
„Das klingt echt komisch“, gab Leonie zu. „Aber sie hat mir tausend Euro dafür gegeben, weil ich mich anfangs gesträubt habe. Dann habe ich mich gesträubt, so eine hohe Summe von ihr anzunehmen, aber mehr aus Höflichkeit.“
„1.000 Euro für eine Kohlezeichnung?“
„Ich habe es noch einmal gemalt. Mit Öl.“
„Wunderbar! Jetzt hänge ich nackt im Wohnzimmer deiner Oma und all deine Verwandten betrachten mich, während sie aus einer Tasse Tee schlürfen und Kekse mampfen.“
„Ich hatte nicht mehr genügend Grün für deine Augen. Hab stattdessen blau genommen. Die würden dich nie wiedererkennen“, lächelte Leonie.
„Dafür bekomme ich mein Bild umsonst“, sagte Theo.
„Okay“, sagte Leonie. Ganz leise. Denn das Bild existierte schon. Trotzdem sagte sie ihm immer, dass es noch nicht ganz fertig sei, dass sie noch ein bisschen Zeit bräuchte. Es war ihr perfekt gelungen. Sie konnte ihre Gedanken und Phantasien mit den Farben vermischen und alles auf die Leinwand bringen. Alles, was sie in Theo sah oder für ihn fühlte. Dass es das Beste war, was sie je gemalt hatte, wollte sie weder behaupten noch glauben. Sie versteckte es vor ihm. Und vor sich selbst.
„Ich habe zwar ein kleines Bett“, sagte Theo. „Aber wenn du möchtest, kannst du einmal bei mir schlafen.“
Darauf sagte Leonie nichts. Das war das Ende ihres fünfundzwanzigsten Treffens. Theo zählte mit. Sie hatten sich oft geküsst, sich nackt gesehen, nackt berührt, aber miteinander geschlafen hatten sie noch nicht. Theo war siebenundzwanzig und hatte noch überhaupt nie mit irgendjemandem geschlafen. Leonie schon. Mit wem und mit wie vielen Wems sagte sie nicht. Ein Professor von Theo meinte einmal zu ihm: „Sobald du deinen Schwanz in sie steckst, sind die Gefühle weg.“ Das ließ er lange Zeit unangefochten in seinem Weltbild stehen. Doch als an jenem Abend Leonie an seiner Tür klopfte und sie sich schon im Flur nahe kamen, weil es eine Notwendigkeit der Architektur war, genauso wie sie das dünne Bett zwang, eng aneinander zu liegen, und als er ihr die Jeans von den Beinen streifte und ihr den Pullover über den Kopf zog, als er den BH mit ungeschickten Bewegungen öffnete und sie zusammenzuckte, weil der Schnurrbart an ihrer Brust kratzte, als sie sich den Slip auszog und auch er endlich nackt war, als er sich zwischen ihre Beine schob, als er ihre Schamlippen berührte, nicht mit dem Mund oder den Fingern, als sie anfing, sich mit dem Becken gegen ihn zu stemmen, als sie einen gemeinsamen Rhythmus gefunden hatten, sie leise begann, zu stöhnen, und sich hin und wieder die Schweißperlen von der Brust wischte, die Theo von der Stirn tropften, als sie sich auf dem Studentenbett liebten, war alles sinnvoll und logisch und die Gefühle, die hätten verschwinden sollen, blühten.
Auch Monate später waren die Gefühle nicht weg. Es waren andere, aber es waren Gefühle. „Ich habe Gefühle“, sagte Theo, als handle es sich um eine ansteckende Krankheit. Theo wollte wissen, was genau das jetzt war mit ihnen. Leonie wischte sich das Lächeln aus dem Gesicht, trat sich die Füße blutig in den Scherben, weil sich Theo seit kurzem ständig den Kopf zerbrach. Über sie und sich und über das, was sie waren, wenn sie zusammen waren, und was sie blieben, wenn sie etwas trennte. Wenn Theo von „uns“ sprach, flüchteten ihre Lippen schnell an seine. Sie wollte nicht, dass er ihnen ein Namensschild umhängte, eine Erklärung; wie er alles betitelte und untertitelte, um manchmal das Dahinter oder Darüber zu übersehen. Sie wollte etwas anderes, etwas Verbindendes. Etwas, das sie zusammen verwirrte.
„Lass uns zusammen träumen“, sagte Leonie.
„Wie meinst du das?“, fragte Theo.
„Zusammen in einem Traum sein. Demselben Traum.“
„Das ist unmöglich“
„Hast du es je versucht?“
„Es ist trotzdem unmöglich.“
„Lass uns es trotzdem versuchen.“
„Okay“, sagte Theo. „Und wie machen wir das?“
„Wir hören Musik. Leise, so dass wir nicht aufwachen, wenn wir schlafen, aber so, dass wir gemeinsam in einen Schlaf schlüpfen können. Wir liegen ganz nah aneinander und du versuchst im Traum, mich zu finden, und ich dich, und wenn wir uns gefunden haben, träumen wir miteinander.“
„Können wir vorher miteinander schlafen?“, fragte er.
Ein paar Atemzüge nach Theo schlief auch Leonie ein. Die Musik hatten sie vergessen. Theo war in irgendeiner Bar und die Leute spuckten Kaffee in einen Becher und reichten ihn an ihren Nachbarn weiter, der ihn trank und wieder in einen Becher spuckte, und so weiter und so fort. Er suchte nach Leonie, bis ihm auffiel, dass alle Frauen ihr Gesicht hatten. Als er ihren Namen rief, fühlten sich alle angesprochen und schauten erschrocken im Raum umher. Welche Leonie war seine Leonie? Er setzte sich zu einer an den Tisch und begrüßte sie. Ihre Stimme war verzerrt und die Narbe an ihrer Lippe fehlte. Aus diesem Grund setzte er sich zu einer anderen Leonie, aber auch die war nicht ganz echt. Die Narbe war auf der falschen Seite und er fragte sie: „Bist du du?“
„Nein“, sagte sie, spuckte Kaffee in den Becher und reichte ihn Theo.
„Nein, Danke!“
„Du musst!“, sagte sie. „Sonst fallen wir auf.“ „Leonie?“
„Psst!“
Er nahm den Becher und trank. Zum Glück schmeckte er nichts. Eine Leonie, die hinter ihm saß, stupste ihn an und forderte den Becher. Theo hatte den Kaffee aber geschluckt und konnte nichts zurück in den Becher spucken. Jene Leonie, die ihm gegenübersaß, beugte sich über den Tisch und küsste ihn, küsste ihn, küsste ihn. Er war aufgewacht und Leonie saß wie ein Mädchen neben ihm, das Geburtstag hatte und wegen der Geschenke früher aufgestanden war als sonst.
„Und?“, fragte sie ihn. „Hat es geklappt?“
„Ich weiß nicht. Ich war in einer Bar.“
„Ich auch!“, schrie Leonie. Theo setzte sich auf.
„Du hast mir Kaffee in den Becher gespuckt und ich habe es getrunken.“
„Nein!“ Leonie schüttelte angewidert den Kopf. „Wir haben Pfirsichnektar getrunken.“
„Was träumst du auch von Pfirsichnektar! So etwas gibt es in meiner Welt nicht. Auch nicht im Traum.“ Theo war ein bisschen enttäuscht, aber es freute, nein, beruhigte ihn, dass es nicht möglich war.
Sie wiederholten diese Zeremonie nicht. Aber sie tauschten sich aus über die Träume, die sie träumten, und vielleicht waren sie zufällig in denselben Traum geraten. Manchmal war es ihm unangenehm, den wahren Hergang seines Traumes zu schildern. Auch weil er wiederholt pornographische Leonieabenteuer träumte. Im Laufe der Zeit nahmen sie seine Erzählungen als eine Art literarisches Vorspiel, und Leonie fand sogar großes Gefallen daran. Sie hingegen verschwieg ihre Träume oder log sie langweilig, so dass Theo jegliches Interesse an ihrer Schlafwelt verloren hatte.
„Letzte Nacht habe ich etwas total Verstörendes geträumt“, sagte Theo. „Wir waren in deiner Wohnung, die ganzen Bilder waren zerschnitten, an der Wand stand irgendetwas geschrieben, ich kann mich nicht mehr genau erinnern. Jedenfalls standest du da in deinem grünen Kleid, es war von Ölfarben beschmiert. Anfangs habe ich gedacht, du blutest, aber es war nur Farbe. Du hast nichts gesagt. Du standest einfach da und hast mich angeschaut und als ich einen Schritt auf dich zugegangen bin, hast du dich zum Fenster gestürzt. ‚Du wirst mich nie einholen‘, hast du gesagt und bist gesprungen.“ Leonie bekam Nasenbluten. Das Lächeln aus ihrem Gesicht verschwand und sie wurde ganz bleich. Richtig kalt sah sie aus in diesem Moment. „Es tut mir leid“, sagte Theo. „Ich hätte dir das nicht erzählen dürfen.“ Leonie schwieg. Sie starrte ins Leere. Theo brachte ihr ein Taschentuch, damit sie sich das Blut aus dem Gesicht wischen konnte. „An der Wand stand HAPPY END“, sagte sie. „Wir hatten den gleichen Traum.“
*
Theo hatte inzwischen sein Mathematikstudium abgeschlossen. Er war Mathematiker und wusste nicht, was er damit anfangen sollte. Der Logik und den Gesetzmäßigkeiten traute er immer weniger, manchmal misstraute er ihnen sogar. Statt eine Formel einfach anzuwenden, leitete er sie aufwendig her, damit er sich sicher sein konnte, dass sie stimmte. An einige namhafte Versicherungen hatte er Bewerbungen geschickt. In den Monaten des Wartens arbeitete er an einem Programm, das Gedichte schreiben sollte. Er fragte Leonie, welche Dichter ihr am besten gefielen, denn er selbst kannte nur Goethe und Schiller. Die Namen, die Leonie aufzählte, sagten ihm alle nichts, also bat er sie, ihm einige Gedichte zu geben, die sie gut fand. Nach ein paar Wochen gelang es seinem Programm, metrisch einwandfreie Reime zu produzieren, die jedoch inhaltlich keinen Sinn ergaben, aber immerhin grammatikalisch in Ordnung waren. Zwei Gedichte gefielen Leonie sogar. „Bin auf Sehnsucht nach dir“ und „Zusammenfallen“. Als ihm eine Versicherung zusagte, ließ er vom Programm ab und berechnete von nun an Wahrscheinlichkeiten und Beiträge für Lebensversicherungen. „Die Wahrscheinlichkeit, dass ein Mensch stirbt“, sagte er zu Leonie, „beträgt 100%. Der Zeitpunkt des Todes ist entscheidend und der lässt sich erschreckend genau vorhersagen. Statistisch gesehen natürlich.“
„Wie groß ist die Wahrscheinlichkeit, dass wir beide zum gleichen Zeitpunkt sterben?“
„Wir besitzen kein Auto, gehen Berufen nach, die auf der Risikoskala nicht einmal einen Score erreichen, eine Schachtel Zigaretten reicht uns das ganze Jahr, das ist wichtig, weil Raucher häufiger bei einem Unfall sterben als Nichtraucher. Unsere Herzen schlagen zuverlässig und haben nicht vor, stehenzubleiben oder uns in den nächsten Jahren ein Gerinnsel ins Hirn zu pumpen. Die Wahrscheinlichkeit, in den nächsten fünf Jahren bei einem Unfall zu sterben, liegt bei weniger als fünf Prozent. Berücksichtigen wir nur die Zeit, in der wir zusammen verunglücken könnten, geht die Wahrscheinlichkeit gegen Null.“ Leonie hatte gespannt zugehört. „Also werden wir nicht zusammen sterben?“
„Eher nicht.“
„Findest du das komisch?“
„Nein. Das ist natürlich.“
„Aber wenn du früher oder später stirbst als ich, sind wir nicht mehr zusammen.“
„Wenn wir zum gleichen Zeitpunkt sterben, sind wir auch nicht mehr zusammen.“
„Ich glaube schon. Ich bin mir sogar ziemlich sicher.“
„Wieso?“
„Ich glaube, dass es etwas nach dem Tod gibt. Etwas Schönes sogar. Man ist dort bloß am Anfang allein. Die Seele muss von hier nach dort wandern. Aber wenn zwei Seelen im gleichen Moment wandern, ist man zusammen. Dann ist man auch nach dem Tod nicht getrennt.“
„Ich weiß nicht so recht.“
„Der Tod ist unlogisch, Theo. Genau wie die Liebe.“
„Schon möglich.“
„Lass uns ein Versprechen machen“, sagte Leonie.
„Wenn jemand von uns stirbt, bringt sich der andere um. Damit wir im Tod zusammen sein können. Es darf nur wenig Zeit verstreichen, denn wohin die Seelen fliegen, und wie schnell, weiß niemand.“ Theo schluckte. „Vorausgesetzt wir haben keine Kinder“, fügte Leonie hinzu.
„Das ist Wahnsinn!“, sagte Theo.
„Es ist, was es ist“, sagte Leonie.
Die Schmetterlinge im Bauch puppten sich ein. Gefühle wachsen nicht, sie verändern sich, schlagen tiefe Wurzeln, graben sich in einen Charakter, bis das Gefühl zu einem dazugehört. So gehörte die Liebe zu Leonie genauso zu Theo wie sein Schnurrbart, den er immer noch trug. Als letztes, leises Nein gegenüber Leonie. Sie zogen nicht zusammen, aber er verkaufte sein Bett und schlief immer bei ihr. Als sie mit zwei Freundinnen für ein Kunstprojekt nach Kroatien geflogen war, dort Steine suchte und in den Steinen nach Figuren, und an einem Tauchunterricht teilnahm, saß er alleine in ihrer Wohnung, hatte aus ihrer Tasse getrunken, auch diesen bitteren Kräutertee, den er beim ersten Mal ausgespuckt hatte. Er hatte auf der Seite des Bettes geschlafen, auf der sie immer lag und die warme Stelle vermisst. Einmal hatte er sogar ein wenig Farbe auf die Leinwand gekleckert, und indem er sie nachspielte, war sie ein bisschen bei ihm. Diese Sehnsucht gefiel ihm, weil es ein Gefühl war, das er noch nie zuvor gefühlt hatte, und weil er wusste, dass dieses seltsam schöne Gefühl bloß ein Nebengefühl war. Eine Nebenwirkung der Verwirrung zu Leonie. Aber ein Gedanke machte ihn verrückt. Während er in der Arbeit saß und mit seinem Vorgesetzten über eine Erhöhung der Beiträge stritt oder mit einem Mathematikfreund ein Bierchen trank oder allein einen Pornofilm guckte, während er irgendetwas tat, so, als wäre nichts Sonderbares geschehen, konnte Leonie tot sein. Er könnte über einen schlechten Witz seines Kollegen lachen und Leonie wäre tot. Leonie wäre tot und er würde weiterleben, als wäre alles normal. Als würde sie in ein paar Tagen zurückkehren. Dabei wäre sie weg. Unerreichbar.
„Das ist doch kindisch“, sagte Mira, eine von Leonies erfolgreicheren Künstlerfreundinnen, „so ein Versprechen. Du glaubst doch nicht ernsthaft, dass sich Theo umbringt, bloß weil du tot bist. Und wenn du dich umbringst, wenn dieser Freak stirbt, bist du hoffnungslos dumm.“
„Mag sein“, sagte Leonie. „Du kannst ja dafür sorgen, dass er sich umbringt, wenn es soweit ist.“
Leonies Handy klingelte. Sie ließ es läuten. Dann wandten sie sich wieder dem Projekt zu, sie mussten sich beeilen, denn nachmittags wollten sie tauchen.
Theo ging durch die Wohnung. Er glaubte, die nassen Spuren zu sehen, die sie hinterlassen hatte, nachdem sie das letzte Mal aus der Dusche gestiegen war. Er folgte den Spuren. Sie führten ihn zu ihrem Kleiderschrank. Er öffnete ihn und sah die vielen Kleider und Röcke. Er sah sie, wie sie mit dem Lächeln über Wasserpfützen sprang, wie er mit einem Pinsel nach ihr warf und ihr das Kleid danach noch besser gefiel oder wie ihre Kleidung auf dem Boden lag und sie auf ihm. Theo griff nach ihrem Lieblingsschal, den sie selten, aber schon seit er sie kannte, umhatte, und tauchte seine Nase in den dunkelbunten Stoff. Er atmete sie. Nach diesem Atemzug stand sie kurz neben ihm, hatte ihren Kopf an seine Schulter gelehnt. Sie war ganz nah bei ihm, er konnte ihr Haar an seinem Hals spüren, und diese unsichtbare Anwesenheit von Leonie erschreckte ihn so sehr, dass er den Schal fallen ließ. Er bückte sich nach ihm, weil er sie noch einmal heraufbeschwören wollte, weil er sie riechen wollte, weil er diesen Duft nicht beschreiben und sich nicht an ihn erinnern konnte, sobald er aus seiner Nase verschwunden war. Aber als er sich nach dem Schal bückte, erblickte er eine Leinwand, die hinter dem Schrank lehnte, ummantelt von einem braunen Tuch. Theo schob den Schrank ein Stück nach vorne. Er zog das Bild hervor und lehnte es an die Wand. Dann befreite er es von seiner Verkleidung. Es war jenes Bild, das Leonie ihm von Anfang an versprochen, das sie sehr bald gemalt, ihm aber nie gezeigt hatte.
Auf dem Bild waren Theo und Leonie zu sehen. In der Dunkelheit waren sie nicht viel mehr als zwei Schatten. Er lag auf dem Boden, grau, bis auf das Grün seiner Iris. Sie lehnte an dem Bett, trug ein Kleid aus Blut. Beide waren tot. Das Bild stand wie ein Spiegel an der Wand. Bloß zeigte es nicht das Jetzt. Trotz der Sonne, die ins Schlafzimmer schien, war es nicht hell und nicht warm. Je länger Theo auf das Bild starrte, desto realer wirkte es. Am Ende spürte er den giften Geschmack von Ölfarbe auf seinen Lippen. Er versuchte, sich mit der Hand über den Mund zu wischen, aber seine Finger zerliefen und blieben als schwarze Rinnsale in seinem Gesicht kleben. Sein Schrei schrumpfte zu einem Blubbern. Dann fiel er.
*
„Warum willst du uns umbringen?“, fragte Theo, als er Leonie vom Flughafen abholte. Sie trug ein braunes Kleid. Die Sonne hatte sich auf Leonies Haut gedrückt und er hatte ganz vergessen, wie verzaubernd ihr Lächeln aussah, selbst wenn es in Momenten wie diesen zurückzuckte.
„Ich will niemanden umbringen“, sagte Leonie. Und nachdem sie von dem Fluglärm, den anfahrenden Autos und den Millionen Gesprächsfetzen in ein Taxi geflohen waren, fügte sie hinzu: „Du hast das Bild gefunden, stimmt’s?“
Theo nickte. „Du hast einmal gesagt, du malst alles, so wie es ist. So wie es wirklich ist.“
„Wenn man nach dem Happy End weiter macht, wird’s scheiße.“
„Und deswegen willst du uns umbringen?“
Leonie schwieg. Der Taxifahrer drehte die Musik lauter und schaute nur in den Rückspiegel, wenn er die Spur wechselte.
„Wann“, sagte Theo, „war unser Happy End?“
„Ich weiß es nicht“, sagte Leonie. „Können wir bitte über was anderes sprechen? Du hast mich gar nicht gefragt, wie es in Kroatien war!“
„Wie war es in Kroatien?“, fragte er.
„So macht das keinen Spaß“, sagte sie.
„Ich dachte, wir lieben uns, um zusammen zu leben. Nicht, um zusammen zu sterben“, sagte Theo.
Theo mochte ihren halboffenen Schlafmund, ihre schläfrigen Augen am Morgen und wie sich ihre piepsige Stimme überschlug, als wären die Töne seitenverkehrt. Auch ihr Gesicht beim Gähnen gefiel ihm. Vielleicht, weil sie in solchen Momenten harmlos aussah. Die schlafende Leonie beobachtete er oft, wenn er wach im Bett lag und an das Bild hinter dem Schrank denken musste. Nach dem Zähneputzen zählte er noch einmal die Messer in der Küche. Erst dann schlüpfte er zu Leonie unter die Decke. „Das macht keinen Sinn“, dachte er und kuschelte sich an sie.
„Das Bild“, flüsterte er ihr ins Ohr, „gehört mir, oder?“
„Ja“, sagte sie, zu laut für eine Einschlafende.
„Wenn es mir gehört, kann ich es nehmen und mit ihm machen, was ich will, oder?“
„Ja“, sagte Leonie. „Was willst du denn damit machen?“
„Ich will es aus der Wohnung tragen. Irgendwo hinstellen, vielleicht vernichten.“
„Das wird nichts ändern“, log sie, küsste ihm auf den Oberarm und schlief ein.
Theo überlegte, das Bild am nächsten Tag verschwinden zu lassen, während Leonie in der Touristeninformation arbeitete, aber er zog es noch in derselben Nacht vorsichtig hinter dem Schrank hervor, schob es aus der Wohnungstür, balancierte es das Treppenhaus hinab und schleifte es in den Innenhof, wo er es mit einem Teppichmesser zerschneiden wollte. Aber dann musste er an gemeinsame Träume denken und grüne Kleider und an Leonies Blume im fünften Stock. Auf der Straße hörte er eine Gruppe Jugendlicher grölen. „Entschuldigung!“, schrie er ihnen hinterher. „Hat irgendjemand von euch Feuer?“ Sie verstummten, drehten sich zu ihm und begannen, ihn zu umkreisen. Ein Junge stellte seine Wodkaflasche auf das Kopfsteinpflaster. Sein Gesicht war ein blödes Grinsen, eine Seite des Kopfes war kahl rasiert, am Hals blitze ein unglückliches Tattoo. Er kramte eine Streichholzschachtel aus der Tasche, entzündete ein Streichholz und schnippte es in Theos Richtung.
„Wir brennen“, sagte er. Ein Mädchen mit schwarzen Haaren und Katzenohrringen spuckte Theo vor die Füße. „Wir brennen.“ Ein anderer klatschte Theo in den Nacken. „Mal sehen, ob du Feuer schlucken kannst.“
„Warst du schon einmal verliebt?“, fragte Theo.
„Kopfüber“, sagte Leonie.
Kopfüber hing die Welt, in der Theo am Boden klebte; zusammengekauert auf dem nassen Asphalt des Innenhofes, erhellt vom brennenden Gemälde, das in seinem von Schmerzen vernebelten Blick noch fürchterlicher aussah als zuvor. Die jungen Vandalen hatten fortgesetzt, was er bloß angedacht hatte. Er fiel in einen Schlaf, aus dem er sich Stunden später vom alten Sternthal wecken ließ, der mit einem Gehstock gegen Theos Schienbein klopfte.
*
Theo entführte Leonie in einen Urlaub. Die Tritte schmerzten immer noch unter seiner Haut, aber ihn beunruhigte das Gefühl, sich verbrannt zu haben. Irgendwie - mit allem. Dem ganzen Körper. Aber es war nichts zu sehen, und wenn er sich anfasste, schmerzte es nicht mehr und fühlte sich nicht anders an als sonst. Auch Leonie hatte ihm gesagt, dass sie sich verbrannt fühlte, ohne genau benennen zu können, was sie damit meinte. Er hatte das, was sie waren, verbrannt oder verbrennen lassen und jetzt musste er an einen kalten Ort. Er wollte mit ihr in eine Nichtfarbe reisen. Mit der Bahn fuhren sie nach Norwegen. In Göteborg waren sie gezwungen, fünf Stunden nebeneinander zu sitzen, weil ihnen der Anschlusszug entwischt war.
„Kopfüber sagst du“, sagte Theo.
„Ja“, sagte Leonie.
„In wen?“, fragte Theo.
„In dich und in dich und in dich, oder in drei Theos, die dir nicht ähneln. Es ist traurig, dass du nicht du geblieben oder du geworden bist.“
Als sie am Bahnsteig standen und der Vorwind, durch ihr Haar und Kleid und seinen Schnurrbart wirbelnd, den einfahrenden Zug ankündigte, spürte er ihre Hand in seinem Rücken, wie er die Verbrennung auf seiner Haut spürte. Er fühlte etwas, das nicht da war und nicht da sein konnte, aber es waren ihre Hände. Die Hände, die ihn liebkosten, die Zukünfte pinselten und applaudierten nach dem Sex. Ihre fünf Finger in seiner Lende, dabei umklammerte sie mit beiden Händen ihren vollgestopften Koffer. „Es ist kalt dort“, hatte Leonie gesagt und sich auf den Koffer gesetzt, damit Theo den Reißverschluss zuziehen konnte. Er fühlte den Zug, den Stoß, das Ende. Leonie ließ ihren Koffer fallen, um ihn vor den Zug zu schubsen. Dieses Bild zerschnitt und verbrannte er in seinem Kopf, aber selbst die Fetzen und die Asche dieser Angst verwirrten seine Gedanken. Vielleicht hätte sie wirklich ihren Koffer fallen gelassen, vielleicht wäre der Koffer aufgeplatzt und der Lieblingsschal, ein roter Handschuh oder eine tödliche Skizze herausgesprungen, vielleicht hätte sie ihn dann mit einem unerwartet heftigen Stoß vor den Zug geschubst, der ihn zermahlen würde. Vielleicht hätte sie das alles getan, aber er stellte seinen Rucksack ab und küsste ihr aufs Lächeln, ohne dass sie sich hätte dagegen wehren können.
„Du bist auch nicht du geblieben. Und was du geworden bist, weiß ich nicht“, sagte Theo.
„Findest du das traurig?“
„Nein. Das ist natürlich.“
„Es wird kalt werden“, sagte Leonie und stieg in den Zug. Er brachte sie nach Oslo, wo sie in einer Jugendherberge übernachteten. In einem Stufenbett. Sie schlief oben und Theo mochte den Gedanken, dass Leonie über ihm schlief.
Draußen schneite es. Es war Winter, aber es war ein anderer Winter hier. Die Schneeflocken waren schwerer, die Kälte eisiger und die Luft tat weh, wenn man sie atmete. Theo und Leonie besuchten das Museum für zeitgenössische Kunst, das Museet for Samtidskunst. Drinnen schmolz ihnen der Schnee von den Schuhen und während sich Leonie vor Skulpturen verrenkte, um sie nachzustellen, sprach Theo immerfort von Abel, einem norwegischen Mathematiker. Von Abelscher partieller Summation und seinen elliptischen Integralen, mit denen man diesen in Stein geschlagenen Kuss teuflisch genau auseinander rechnen konnte. Leonie und Theo standen vor einem Paar, das beim Kuss zu einer Statue verschmolzen war.
„Das schaffe ich nicht allein!“
Leonie zog Theo an sich, führte die Hände zur gegenseitigen Umklammerung an die richtigen Stellen und küsste ihn. Obwohl er sich nicht wehrte, vermischte sich nichts. Theo blieb Theo und Leonie blieb Leonie.
„Ich hab die Kunst nur, wenn ich davor stehe, aber du hast deine Mathematik immer im Kopf“, sagte Leonie.
„Das ist es nicht“, sagte Theo. „Du liebst mich nur, wenn ich vor dir stehe, wenn du dein Ohr am Telefon gegen meine Stimme drückst oder sonst irgendwie mit mir verwirrt bist.“
Leonie öffnete ihren Mund zum Widerwort, aber stieß dann bloß Luft aus, und wunderte sich, dass sie sie nicht sehen konnte.
„Willkommen im kältesten Plätzchen Norwegens“, begrüßte sie der Exkursionsleiter Erik Dahl in Kirkenes, einer kleinen Stadt im Norden. Theo wusste nicht mehr, warum er sie zum Eistauchen angemeldet hatte. Vielleicht wollte er ihre flammenden Phantasien in der Kälte ersticken, vielleicht dachte er auch, dass man für manche Wahrheiten einfach in die Tiefe tauchen musste. Theo war unerfahren im Tauchen, aber Leonie zeigte ihm den Umgang mit der Sauerstoffflasche und fälschte seine Unterlagen. Sein Logbuch war schön. Erik hatte die beiden böse angeschaut. Vermutlich hatte er mitbekommen, dass Theo nicht viel Ahnung hatte, aber die Scheine passten und er brauchte jeden Kunden. Und Theo und Leonie wollten tauchen. Zusammen in die Stille hinein, die wegschwimmen würde, wie ein verschreckter Schwarm Fische. Sie schlüpften in die Neoprentauchanzüge. Es war das hässlichste, was er je an Leonie gesehen hatte. Er sagte es ihr und sie kicherte. Bevor sie sich die Tauchmasken überzogen und den Schlauch in den Mund steckten, küsste er sie ein letztes Mal. Sie tasteten am Tauchseil entlang Erik hinterher. Leonie hing über Theo und Theo mochte den Gedanken nicht, dass sie über ihm war. Vor jedem Atemzug hatte er Angst, dass sie den Schlauch aus seiner Flasche gezogen hatte, um sich auf ihn zu stürzen und in Zeitlupe zusammen mit ihm in die Tiefe zu sinken. Und tatsächlich spürte er ein Zerren an seiner Flasche. Er drehte sich um und sah in Leonies Gesicht. Es war nicht das Gesicht einer Verliebten oder Verwirrten, auch nicht das Gesicht einer Mörderin. Es war das panische Gesicht einer Sterbenden.
*
Sechs Monate lag sie nun schon im Koma. Das Lächeln war ihr sinnlos geworden. Sie konnte nichts mehr sagen, nicht mehr küssen und nicht mehr lächeln, auch nichts mehr essen. Der Mund war nur noch ein Loch, ohne das ihr Gesicht komisch ausgesehen hätte. „Ich habe sie umgebracht“, dachte Theo, und Mira, die hinter ihm stand, sagte mit Tränen in den Augen:
„Sie hat euch beide umgebracht.“
Dann weinten sie zusammen und ob Leonie etwas mitbekam von den Tränen, die auf ihre Decke tropften, wussten die Ärzte nicht. „Möglich, aber nicht wahrscheinlich“, sagten sie, und Theo las ihr aus ihren Lieblingsbüchern vor, Süskind und Zeh und Fried. Später auch aus seinen mathematischen und philosophischen Büchern. Nachdem er mehr Zeit neben ihrem Bett verbracht, als zusammen mit ihr gelebt hatte, hörte er auf, an sie zu glauben, und daran, dass irgendetwas von dem, was er sagte oder für sie fühlte, bei ihr ankam. Theo besuchte Leonie nur noch jeden zweiten, jeden dritten, jeden fünften Tag. Seine Tränen waren unsichtbar geworden, aber sie waren da und sie tropften auf Leonies eingefallene Wangen, wenn er über ihr lehnte und überlegte, ob er ihr einen Kuss geben sollte, sich aber dann doch abwand, weil er sie nicht ohne ihren Willen küssen wollte, weil ein Kuss etwas war, was man nicht alleine schaffen konnte. Es wäre bloß die Berührung zweier Lippen gewesen, nicht die Fortsetzung von Gefühlen. So ließ er sich zurück in seinen Stuhl fallen und wischte ihr die unsichtbaren Tränen aus dem Gesicht, berührte ihre Hände, die ihm tödlich schienen, in Wirklichkeit aber immer voll Zärtlichkeit und Liebe gewesen waren.
Etwa fünf Jahre nach dem Vorfall unter dem Eis, der Leonie in eine seltsame Zwischenwelt gerissen hatte, küsste Theo das erste Mal eine andere Frau. Er hatte sie in den Winterferien kennengelernt, aber der Schnee klebte ihm auf den Lippen wie der letzte Kuss von Leonie. Er war in einer Modeboutique für Frauen, weil er einen Schal suchte, der Leonies Lieblingsschal ähnelte. Er wollte ihr einen neuen Lieblingsschal kaufen, weil sie das Gepäck in Norwegen lassen mussten und bei der Nachsendung etwas schief gelaufen war. Er vermisste seine Sachen nicht und sie brauchte ihre nicht, aber wenn er bei ihr saß und sah, wie draußen die Schneeflocken durch die Äste tanzten und die Wasserpfützen im Park gefroren, vermisste er den Lieblingsschal um ihren Hals. Marie fragte Theo nach einer bestimmten Jeansgröße, weil sie ihn mit einem Verkäufer verwechselt hatte. Obwohl er klar stellte, dass er hier nichts verkaufen würde und vor allem niemanden beraten könne, verbrachte er den ganzen Tag mit Marie und sah ihr dabei zu, wie sie ohne Ausnahme alles in dem Laden probierte. Den Schal, der falsch aussah um ihren Hals, kaufte er, und legte ihn einige Tage später auf Leonies Nachtkästchen. „Es tut mir leid. Es tut mir so leid.“
Vorsichtig schüchtern waren Maries Küsse und sie schmeckten ganz anders als die von Leonie. Sie fühlten sich falsch an, aber taten gut, auch wenn sie den letzten Kuss von Leonie nicht wegküssen konnten. „Es macht Sinn“, redete sich Theo ein. Wenn sie miteinander schliefen, musste das Licht brennen, weil er in der Dunkelheit mit Leonie schlief, weil er dann nicht Maries Gesicht sah, sondern Leonies Lächeln. „Es ist okay“, sagte sich Theo. „Es ist logisch.“ Es kam der Tag, an dem Marie ihm sagte, dass sie es komisch fand, dass er Leonie so oft besuchte. „Warum besuchst du so oft deine tote Vergangenheit?“, hatte sie ihn gefragt, und er war wütend auf Marie. Aber letztendlich unterließ er die Besuche und an manchen Tagen vergaß er sogar, dass Leonie woanders lag und er nicht bei ihr.
Er küsste Marie, schaute in ihre graublauen Augen, die so aussahen, wie das Loch, das Erik damals ins Eis geschnitten hatte. Er besuchte mit ihr zusammen einen Tanzkurs und verliebte sich in den Schwindel, den er mit ihr dort erlebte. In der Arbeit bekam er ein eigens Büro mit einem großen, leeren Fleck, den er gerne mit einem Bild von Leonie verscheucht hätte, aber Marie ließ eine Fotografie von sich auf Leinen spannen, und so saß er auf seinem Stuhl und Leonie war tot. Leonie war tot und er scherzte mit einem Geschäftspartner am Telefon über eine Floskel im Kleingedruckten, die der Versicherung endlos Geld einbringen würde. Leonie war gestorben und er lebte weiter, als wäre nichts Sonderbares geschehen.
„Tu es nicht“, sagte Mira am Telefon.
„Was?“, fragte Theo.
„Bring dich nicht um“, sagte sie und legte auf.
Theo saß an dem nackten Schreibtisch und wunderte sich, dass die Tischlampe nicht flackerte oder etwas den Papierstoß durcheinander wirbelte. Nur die neue Wanduhr tickte zu laut. Als er die Augen schloss, sah er ein kleines Mädchen. Es stand weinend in einem Blumenfeld und schaute auf eine Frau, die tot auf dem Boden lag. Er sah das kleine Mädchen, wie es einen kleinen Jungen küsste, kicherte und weglief. Wie es schreiend mit einem Kissen auf ein blutiges Bett schlug. Er sah das Mädchen, als es kein Mädchen mehr war und erkannte in ihrem Kussmund Leonies Lächeln. Sie umarmte ganz viele ganz unterschiedliche Männer; knutschte mit ihnen. Bei Sonnenaufgang und Sonnenuntergang. Bei Sonnenfinsternis. Im Mondschein. Einmal in einem Auto, in das das fahle Licht einer Laterne fiel. Sie schlief mit ihnen. Nacheinander, miteinander, durcheinander. Ohrfeigte einen und weinte um einen anderen. Er sah sie, wie sie auf einer Brücke stand, auf der anderen Seite der Brüstung, an der sie sich mit einer Hand festhielt. Sie beugte sich gegen die Tiefe und suchte im Wasser die winzige Stelle, in der sie sich spiegelte und sprang hinein. Sie fiel sieben Sekunden lang und schlug mit dem Gesicht auf. Bewusstlos trieb sie den Fluss entlang. Er sah Leonie mit einer kleinen Narbe an ihrer Lippe in einem Krankenhausbett sitzen. Sie erinnerte ihn an die Leonie, die er so oft besucht hatte, aber nie besuchen konnte. Jetzt sah er Leonie und ihr Lächeln und wie sie einen Mann küssten, der aussah, wie Theo. Noch einmal sah er sich und Leonie, wie sie waren und was sie waren, aber er sah es mit ihren Augen. Er hörte das leise Kritzeln seines Stiftes im Hörsaal, atmete die schmutzige Luft, die sie geatmet hatten, als sie sich in der Stadt trafen. Er fühlte sich nackt und er fühlte sich eingeengt im Studentenbett. Er küsste alle Küsse noch einmal und zählte sie nicht, weil er sie mit ihrem Mund küsste und ihn das Kratzen des Schnurrbartes beschäftigte. Er sah das Feuer und den Schnee und sein ängstliches Tauchmaskengesicht. Als er die Augen öffnete, war alles wie zuvor. Die Uhr tickte wieder jede Sekunde. Der Bildschirmschoner zeigte das Markenzeichen der Versicherung. Er sprang auf und ging zu den Toiletten, wo er sich kaltes Wasser ins Gesicht klatschte. Dann schaute er in das Spiegelbild, an dem sich Leonie verschluckt hatte, und überlegte, ob er sie noch einholen konnte.
. Ich habe nur die jetzige Version gelesen und hänge allgemein furchtbar hinter den Texten her, die ich alle noch lesen und kommentieren will, aber die Tage haben einfach zu wenige Stunden. Immerhin habe ich es heute geschafft, diesen Text zu lesen. Und es war mir ein Vergnügen. Ich versteh Lollek total, mit allem was er sagt. Ich will den Text jetzt nicht zerreden, was mir leid für Dich tut, wenn ich da nicht genauer drauf eingehe, aber er hat so was Ganzes/Rundes/in sich geschlossenes, was ich mir nicht kaputt machen will. Da musste jetzt durch. Die beiden sind toll, da sind schlaue Sachen drin, die Sprache ist gut, da steckt überall so viel Liebe drin. In halt so vielerlei Hinsichten.
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