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Auf dass der Tod euch...
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Anfangs erduldete Inkonsistenzen orakeln Untergang.
"Alfred!" braust Claudia daher. "Einfarbige Flaschen gehören hierhin!"
Ich japse kleinlaut: "Lass mich."
Nachdrücklich, ordentlich protestierend, quengelnd rutscht sie tastend umher.
Verdammtes Weib! X-mal Yogurt zerdeppert. Yogaarsch x-mal wundgescheuert.
Vollkommen unbewusst terrorisiert sie, rastlos quer polternd, ohne nur meine Liebe kapierend. Jähzorn. Ich habe genug! Fallender Eisenhaken, damit Claudias Borniertheit aufhört.
Alles endet im offensichtlichen Unvermögen.
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