Cola-Cola

[Anselm von M]

Cola-Cola

Fette eklige Wurstfinger tippen gnadenlos auf arme Buchstabentasten ein. Jeder Tastenschlag erschüttert den Schreibtisch an dem Frau Christiane sitzt. Ich muss das wissen, denn ich wohne unter ihr. Unter ihren veritablen Fettbergen. In ihrem Gedankenkot. Schmutzig. Mit so viel innerer Zerrissenheit schreibt sie ihre Texte. Ohne Milch und Zucker, aber mit Gedankenschwere. Blei. Ich war das Blei, ich bin es immer noch.
Es klingelt ich gehe an die Tür. Draußen im Flug steht Christianes Schweißgeruch und der Postbote. Ich nehme die überfällige Sendung entgegen und hoffe dass er die Flecken auf meiner Hose ignoriert. Aber seine stechenden Augen sehen alles. Sehen durch mich hindurch bis auf die gegenüberliegende Seite wo Frau Willbruch ein unseliges, ja fast schon pflichtbewusstes Dasein fristet. Ob er auch das Blut in ihren Töpfen sieht? Röntgenblick, Panik. Kleine tote Vogelaugen. Postboten wissen mehr als andere. Wieder drinnen. Die Klospülung rauscht. Vier fünf mal hintereinander. Was spült Christiane da herunter? Kein Mensch kann soviel fressen. Nicht einmal dieses Mittelgebirge aus dem deutschen Flachland. Ich reiße das Fenster auf. Draußen nur Leichengestank. Verbranntes Öl, verbrannte Tiere und Pflanzen. Die Straße ist ein Krematorium, das Leben eine Beerdigung. Wenn Christiane jetzt aus ihrem Fenster fallen würde, es gäbe keinen dumpfen Schlag. Ihre Masse würde nach und nach auf den Bürgersteig schweben. Unkraut vergeht nicht. Fettsucht auch nicht. Was für formidable runde Formen. Nicht weiblich, aber real. Ich bin das Blei. Blei in der Luft. Tote Tiere. Wir atmen unsere eigene Pisse. Jetzt Wichsen? Ich hab keine Lust. Aber wenigstens könnte ich Wichsen. Lust auf Fett. Fett, fett, fett. Fett, fett, fett. Rhythmisch rufe ich zu mir selbst. Diese dumme Fotze würde es eh nicht hören. Schlampe, Hure. Dreckshure. Das ist nicht nur Dein Blei. Ich schließe das Fenster wieder. Drei, viermal. Pommesfett. Frittierfett. Christiane. Ungläubig und wehmütig schaue ich durch den zu kleinen, aber leider doch praktikablen Türspion. Paralyse. Es steht vor der Tür. Fettgeruch mit Schweißnote. Schweinshaxen, Brathähnchen. „Hallo Frau Christiane“. Ich muss Scheißen. Sinngeschwängert sind ihre Blicke. Wo sie hinblickt hinterlässt sie kleine Fettflecken. Die auf meinen Kleidern waren schon vorher da. Schlachtfest. Dich sollte man schlachten, dann muss Niemand mehr Hunger leiden. Ich drücke ihr die Post in die Hand. Bevor sie zu lächeln versucht schlage ich die Tür wieder zu. Butterfotze. Jeder ist sein eigenes Blei. Durch die Tür heuchelt es „Dankeschön“. Kein Tier, das wäre zu einfach. Bleierner Gedankenkot. Herausgeschissen in die Welt. Die Cola war kühl, jetzt ist sie warm. Schiessgewehr. Cola-Getränk. Cola-Cola. Heute kein Kokain. Ich zwinge mich die braune Drecksbrühe herunterzuwürgen. Ein ganz normaler Tag.

 

[Nicole Berg]

Nu Anselm,

das zweite Werk, über welches ich von dir stolpere ... Na denn lass krachen.

Deute ich das genze richtig als den inneren Monolog eines Drogensüchtigen und seine Weltsicht? Nun ja an Extremismus, Hass, einer ordentliche Protion vulgärer Formulierungen fehlt es jedenfalls nicht. An der bedröppelten Stimmung des geneigten Lesers am Ende des Werkes auch nicht.

Du schlägst allerdings in eine Kerbe, die in dieser Community häufiger bearbeitet wird. Geschichten dieser Machart kommen häufiger vor, Selbstbetrachtungen irgendwelcher kaputter Typen, die das Leben als Qual sehen ... und sich dann seitenweise über sich selber auskotzen. Ein Spiegelbild unserer Gesellschaft?

Was ich ernsthaft als störend empfinde, ist die Inkonsistenz oder Unverständlichkeit in der Gesamtheit der Geschichte. Was soll das mit dem Gedankenkot? Mit ihrer inneren Zerissenheit, die der Typ in der Wohnung unter ihr SPÜRT? Naja und dann bergeweise die Vulgaritäten und Morbiditäten, die suggerieren wollen, draußen herrsche Ausnahmezustand, Tod und Verwesung. Blut in den Töpfen von Frau Willbruch? Das Thema kurz angerissen und wieder fallen gelassen. Effekthascherei.

Vielleicht willst du antworten, naja der Typ ist so kaputt, das ist seine Wahrnehmung der Welt ... Ja. Schön. Am Ende sind die Leser verstört, das wolltest du vielleicht erreichen. Schön ist etwas anderes, aber vielleicht war ja auch das beabsichtigt.

Vielleicht ist es ja bei mir eine persönliche Allergie, wenn Autoren ihr Potential nur soweit Ausschöpfen mit ein paar literarisch wirkenden Phrasen Themen anzureißen, um sie dann wieder im Chaos versickern zu lassen, so dass am Schluss nichts bleibt, als ein fader Nachgeschmack.

Was du sprachlich abgeliefert hast, lässt mit etwas gutem WIllen auf mehr hoffen, aber vor dir liegt ein hartes Stück Arbeit. Das betrifft Auswahl und AUsarbeitung von Themen.

LG,

N

Draußen im Flug steht

Im Flur?

Ich nehme die überfällige Sendung entgegen und hoffe dass

Ich zwinge mich die braune Drecksbrühe herunterzuwürgen

Bevor sie zu lächeln versucht schlage ich die Tür wieder zu

Da fehlt jeweils ein Komma.