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Das Klicken
Das Klicken
Es war noch etwas Blut im Waschbecken zurückgeblieben. Doch das störte ihn nicht. Ihn störte jetzt nichts mehr. Stille. Es war die Stille vor dem Sturm, von dem er unschuldig ins Meer der objektiven Gerechtigkeit gezerrt werden würde und das wusste er. Eine Reling hatte sein Lebensschiff nie gehabt und den Mast, an dem er sich hätte Festhalten können, hatte er ja gerade eigenhändig aus den Angeln gerissen. Die Hände zitterten noch ein wenig, innerlich war er jedoch völlig ruhig. Fast schon betäubt. Einzelne Bilder des Geschehenen waren immer noch deutlich vor seinem inneren Auge. Fragmente seines früheren Lebens. Überbleibsel, wie die Blutspuren im Waschbecken oder die auf seinem Jackett und auf seiner schwarzen Hose. Nicht sein Blut, natürlich nicht. Er hätte niemals sein eigenes Blut vergossen. Aber warum eigentlich nicht? Jetzt war sowieso alles egal. Jetzt war selbst sein jämmerliches, unbedeutendes Leben noch jämmerlicher und unbedeutender geworden. Also im Prinzip ein überflüssiges Nichts. Nichts jedenfalls für das es sich zu Leben gelohnt hätte, jetzt wo sie fort war. Allein gelassen hatte sie ihn. Und das nach allem was er für sie hatte getan und erduldet. Schön war sie gewesen, und schuldig. Mehr das zweite, wie er erkannt hatte. Doch, er musste weiterleben, schon seines Sohnes wegen. Nachdem das Übel nun beseitigt war, sollte ein neuer Alltag doch keine Schwierigkeiten bereiten. Mit seinen Fingern griff er an die Stelle, an der er das Messer erwartete, doch sie griffen ins Lehre. Ein Schock! Es hätte dort sein müssen, dort und nirgendwo anders. Dann war es noch am Ort des Geschehens. Hatte er es wirklich vergessen, im Eifer des Gefechts? Falls dem so war, musste er noch einmal zurück.
“Und ich sag es dir auch noch ein zehntes Mal!”, schreit Vlad jetzt das Telefon an.
“Die scheiß CIA überwacht genau in diesem Augenblick unser Gespräch! Du hättest nicht mit dem Handy anrufen sollen. Das ist viel zu riskant, viel zu unsicher! Und wenn du erst einmal auf ihrer Liste bist...”
“Also erstens hast du mich angerufen, und zweitens habe ich dir schon mindestens drei mal gesagt dass ich dir glaube. Ich habe neulich dieses Buch gelesen. Darin sagen sie, die CIA und das ...äh...”
“das FBI?”
“...genau, und das FBI würden unsere Stimmen und Fingerabdrücke sammeln und damit irgendwelche Terrorgeschichten machen oder so.”, schallt es aus dem Telefon zurück.
“Also wenn du mich fragst, dann stecken die alle mit diesem Osama Bin Laden unter einer Decke. Das sieht man doch schon am Namen. OBAMA, OSAMA. Klingelts? Wenn das ein Zufall ist, kannst du mich
Al Jazeera nennen! Damit das klar ist, ich …..”, Vlad unterbricht und stoppt das Atmen. Er lauscht gebannt.
“Ähh...was ist los?”
“Sei still! Jetzt haben sie angefangen. Hast du es nicht gehört? Dieses Klicken.”
Beide horchen gebannt in die Leitung. Nach einer Weile fängt Vlad an zu flüstern.
“Wir dürfen nur noch leise über diese Sache reden über die wir gerade geredet haben. Ich glaube da ist meine...Schwester in der Leitung und wir sollten deshalb nicht über ihre Geburtstagsfeier reden. Sonst wäre ja die ganze Überraschung...”
Einige Sekunden Ruhe.
“So jetzt ist die Leitung wieder sicher. Wenn es zum zweiten mal klickt, hören sie nicht mehr mit. Das geht jetzt schon seit etwa einem Jahr so. Meistens hören sie nur zu, aber manchmal kannst du sie auch leise reden hören. Bei Wörtern wie USA oder Bombe...”
Er unterbricht wieder. Flüsternd fährt er fort:
“Da, hast du es jetzt gehört?”
“Naja so ein leises Klicken war vielleicht schon zu hören. Aber...”
“Genau das war es. Ich ...äh... sollten besser auflegen, sonst wird noch die Pizza kalt, über die wir ja die ganze Zeit reden. Wir treffen uns also morgen um fü... um die vereinbarte Uhrzeit am vereinbarten Treffpunkt. Viel Glück.”
“Ok, bis ...” Vlad schaltet sein Handy aus und entfernt den Akku.
Ein rauer Novemberabend. Schon vor Stunden ist die Dunkelheit hereingebrochen. Der Bäcker schließt gerade seinen Laden ab. Mit einem Lauten Knall schlägt das grobmaschige Metallgitter auf dem steinernen Boden auf. Plötzlich, aber nicht unerwartet wird es vollkommen still in Jakutsk, einem kleinen Ort im Osten Russlands. Einer der vielen Momente der Stille an diesem Ort. Doch sind die Sekunden nach dem Aufschlag sind wie jeden Abend leiser und sanfter als die gewohnte Stille. Und wenn man, so wie Marta, in diesem Moment im warmen Haus, tief in einen Sessel versunken und mit einer Tasse heißem Tee dem Klang der Lehre lauscht, vergisst man, dass hier, am kältesten Ort der Erde das Schicksal eines der härtesten ist.
Wie ein Rahmen eines Gemäldes schneiden die Kanten des Fensters die Welt dort draußen auf ein kleines Rechteck zurecht und wir glauben durch das Fenster die Wirklichkeit erkennen zu können.
Das Rechteck zeigt ein älteres, aber hübsches Giebelhaus, dass mit unserem Haus eine Gasse bildet. Die gedämpfte Beleuchtung einer Straßenlaterne am Ende der Gasse ergeben mit dem leichen Säuseln des Windes, der durch die Gasse weht, eine fast romantische Atmosphäre.
Als Marta aus dem Fester schaut, erblickt sie eine Gestalt in die verschneite Gasse einbiegend. Mit der Laterne im Rücken erkennt sie die Gestalt erst sehr spät als den Sonik Makarow. Sie streichelt ihrem Sohn über seinen kleinen Kopf, folgt mit ihren Blicken aber weiter Makarow, der jetzt knapp vor dem Fenster angekommen ist. Seine Schritte sind langsam und elegant ,sein Oberkörper gerade in den Himmel gestreckt, wie es sich für einen guten Sonik gehört. Ein Mann wie ein Baum, jedoch frei von Wurzeln zur Erde. Seine Schritte werden langsamer, nicht sofort, aber stetig. Plötzlich, wie wissend, wendet er den Kopf in Martas Richtung und schaut in ihre tiefblauen Augen. Sie erwidert seinen Blick und er winkt ihr lächelnd zu. Noch bevor Sie reagieren kann, nimmt er seinen gleichmäßigen Schritt wieder auf, den Blick geradeaus auf sein Ziel gerichtet, und verschwindet ins Unbekannte. “Wer war das?”, fragt ihr Sohn neugierig, der ihren Blicken gefolgt ist. “Ach, niemand, mein Schatz. Das war niemand.”, antwortet sie verträumt und streichelt ihm liebevoll über dem Kopf.
Tief in der Nacht erreicht Vlad, abgehetzt und schweißgebadet die Wohnungstür. Beim dritten Mal trifft er mit seinem Schlüssel endlich das Schlüsselloch. Das Klicken den Schlosses lässt ihn zusammenfahren. Noch einmal guckt er sich zu allen Seiten um, schließt die Tür und lässt die CIA und den KGB dort draußen zurück, in der Kälte. Als er den Raum betritt schläft Marta bereits, doch sein Versuch, das Wohnzimmer möglichst geräuschlos zu durchqueren scheitert an einer der abstehenden Bodendielen. Ein Quietschen reißt sie aus ihren Träumen und es vergehen einige Sekunden, bis sie die Umrisse der Person im Zimmer denen ihres Verlobten zuordnen kann.
