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falsche adresse
Es scheint sich herumgesprochen zu haben, dass ich für alles ein Ohr habe.
"Psst, da kommt Bescotti, dem kannst du alles erzählen."
Bescotti die Infomülltonne, den kann man zuquatschen, volltexten, belabern, sich bei ihm ausheulen, seine Triumphe noch mal erleben, seinen Seelenfrieden wiederherstellen, seinen Ärger loswerden. Ja man kann ihn anpissen, zuscheissen, vollkotzen, der hört sich alles an und hält die Schnauze. Der bedankt sich eher noch.
Keine Ahnung wo die Leute das her haben.
Wildfremde Typen kreuzen meinen Weg und blöken mich an.
Ob irgend jemand anders das auch kennt?
Ich weiß oft keine Antwort auf all das Gesagte. Fünfzig Prozent versteh ich eh nicht und versuche mir zurecht zu reimen was der mir ebend erzählt hat.
Es sind auch fast alles Männer. Solle noch einer sagen, die Emanzipation des Mannes von seiner eigenen Vergangenheit sei nicht notwendig.
Erst heute wieder war so ein Fall.
Ein Junge, zehn oder zwölf, dunkelblondes Stoppelhaar, Figur mopplig, war doch partout der Meinung, er müsse sein Glück teilen.
Sein Kumpel neben ihm schien nicht der Richtige.
"Hey, da kommt Bescotti, die Infomülltonne!" Sein Zeigefinger deutete auf mich, der auf grünes Licht an der Fußgängerampel wartete, während die Buben bei rot rüber kamen.
Ich könnt mich manchmal doch für meine beginnenden Schrulligkeiten, Sturrheiten, Eigenwilligkeiten und Eigenarten in den Hintern kneifen.
"Ne rear inna common...ne rear inna common...ha, ha, ha, die sind so blöd in dem Laden, ne rear inna common, vierzig Mark für zehn Pfennig, man sind die doof, ha, ha, ha, ne rear inna common."
Was soll das?
Ich will auch vierzig Mark für zehn Pfennig!
Doch statt stehenzubleiben laufen die beiden weiter, der Glückliche lacht und faselt seinen unverständlichen Psalm.
Was zum Kuckuck ist eine rear inna common und welchen Laden meinte er denn? Soll ich die Läden hier abklappern?
Er wedelte dabei doch so eine Karte? Sah aus wie eine Baseballkarte, die Dinger von den Stars, aber wo gibt’s die denn hier.
Hm, ein Klamottenladen, ein Uhrenladen, ein Imbiss. Verdammt, warum können diese Arschlöcher, Anquatscher, Zutexter und ... und ...und...Mist, warum können diese, diese... nicht einfach deutlich reden?! Warum denken die nicht auch an mich, wenn ich meine Ohren schon für all den Müll hinhalte.
Ich kann doch nicht in die Läden gehen und sagen: "Guten Tag, ich möchte gern eine REAR oder eine COMMON oder eine REAR INNA COMMON."
"Hä? Was möchten Sie?" oder "ha, ha, ha" oder "Hamm wa nicht!"
So trotte ich weiter und versuche diesen kryptischen Wortfetzen zu entschlüsseln. Ich könnte ja jemanden fragen, ob er eine "rear inna common" kennt.
"Soll ich Ihnen einen Krankenwagen rufen?" oder "Man lass dich mal durchchecken." oder "Spinner!" oder die würden die Polizei rufen oder einfach nur mitleidig mit dem Kopf schütteln.
Alle würden irgendwas machen, aber Bescotti läßt sich eben anblasen und hält brav seine Fresse, obwohl er kaum ein Wort versteht, geschweige denn einen Sinn in dem Gesagten sieht.
