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Ich bin schuld
Mama sagt, sie hasst mich. Mama sagt, ich bin ein Unfall. Sie sagt, ich soll meinen Mund halten und nicht so frech sein. Immer sagt sie so was, aber ich weiß, dass sie mich lieb hat. Alle Mamas haben ihre Kinder lieb. Sie weiß nur nicht, wie sie es mir richtig sagen soll.
Ich sitze gerade in meinem Zimmer und weine. Ich habe keine Ahnung, warum. Manchmal ist das einfach so. Die Mama hat gesagt, dass ich selber schuld bin und das stimmt. Alles, was die Mama sagt stimmt. Weil sie sagt, dass es stimmt. Die Mama lügt nie, weil sie mir das verboten hat. Und das, was man verbietet, tut man nicht selber. Das ist so.
Mein Papa kommt rein. Eigentlich ist er nicht mein Papa, aber die Mama sagt, ich soll ihn so nennen. Ich verstehe das nicht ganz. Der Papa ist immer da. Es ist so wie bei den anderen Kindern. Glaube ich zumindest. Nur er ist eben nicht mein Papa. Ich habe keine Ahnung wie richtige Papas sind, aber ich glaube richtige Papas sind besser. Der Papa ist der Papa von meinem Bruder und bei ihm ist er so ein Papa. So ein richtiger Papa. So einer, der besser ist.
Der Papa schreit mich an, warum ich nicht Hausaufgaben mache und warum ich Mama immer so traurig mache. Und warum ich ihn immer so wütend mache. Der Papa sagt ein Wort, das er mir verboten hat zu sagen und gibt mir eine Ohrfeige. Wenn ich schreie oder weine bekomme ich noch eine. Das ist immer so. Ich bin lieber leise, so wie es sich eben gehört. Ich bedanke mich bei ihm. Er geht raus und ich hole mein Zeug aus der Schultasche. Ich drehe mich noch mal zur Tür um und lege dann meinen Kopf auf mein Heft, weil der Umschlag so kühl ist. Und in meinem Kopf ruckelt alles. Und meine Wange brennt. Und ich hab ein schlechtes Gewissen. Und ich bin schuld. Nur ich. Nur wegen mir ist Mama immer traurig. Ich bin schrecklich. So was wie ich sollte besser tot sein. Die Mama sagt das auch. Und alles, was die Mama sagt stimmt. Wirklich alles.
Der Papa kommt schon wieder ins Zimmer und schaut nach ob ich eh lerne. Aber ich bin eingeschlafen mit dem Kopf am Schreibtisch. Ich kann nicht mehr. Die Mama hat mich heute saugen lassen. Und spülen. Und Fenster putzen. Und so was. Aber die Mama macht eh schon so viel und ich muss ihr helfen. Das ist normal so. So genau weiß ich nicht was die Mama alles macht, aber der Papa sagt die Mama macht so viel. Und ich bin so faul. Ich bin so ein schreckliches Kind. Der Papa schreit wieder. Der Papa zieht mich an den Haaren und schüttelt mich ganz fest. Mein Papa packt mich an den Schultern. Die sind schon ganz blau. Er sagt so viele Wörter. Die Wörter sind alle böse. Ich darf die nicht sagen. Ich soll meine Hausaufgaben machen und nicht schlafen. Ich bin selber schuld an allem. Heute bekomme ich nichts zum Abendessen. Das gehört sich so. Wenn ich nicht das mache was er will, bin ich ja selber schuld. Der Papa geht wieder und ich mache das Heft auf. Aber es geht nicht. Ich verstehe das alles nicht. Ich weine wieder. Ich bin an allem schuld. Die Mama ist schon wieder traurig. Nur weil ich so dumm bin und alles falsch mache. Es wäre das Beste für alle wenn ich weg wäre. Die Mama sagt das ja immer. Und die Mama hat immer Recht.