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Nicht ihr Typ
Er stand auf dem Bahnsteig. Sie kam. Sie gefiel. Gross gewachsen, schlank und fröhlich war sie. In seinem Alter. Scheues Lächeln in seinem Gesicht. Sie sieht ihn. Er ist nicht ihr Typ. Zu klein, zu alt oder falscher Stil. Einzelne Blicke zu ihm. Sie fühlt sich beobachtet. Er spricht mit einer Frau. Er kennt die Frau. Von der Schule. Sie ist nett. Mehr nicht. Aber sie kommt ungünstig. Naja. Er wirft scheue Blicke zu ihr. Sie schaut die Frau an. Die wäre eine für ihn. Gleiche Art. Findet er nicht. Der Zug rollt ein. Viele Leute steigen aus. Dann endlich der Letzte. Er lässt sie zuerst einsteigen. Ladies first. Sie setzt sich in ein leeres Abteil. Er setzt sich zu ihr. Muss das sein, denkt sie. Er ist nicht ihr Typ. Sie liest. Er arbeitet. Tut so, als arbeite er. Beobachtet sie. Ist fasziniert. Von ihr. Einfach so. Er bestellt Kaffee. Versucht mit ihr ins Gespräch zu kommen. Sie gibt Antwort. Muss das sein, denkt sie. Sie mag Männer. Ihn nicht. Er ist nicht ihr Typ. Sie tut so, als würde sie schlafen. Er beobachtet sie. Sie beobachtet ihn. Sie fühlt sich beobachtet. Er sich nicht. Er notiert seine Nummer. Auf einen Zettel. Sie öffnet die Augen. Schaut aus dem Fenster. Er fragt nach ihrem Namen. Rabea. Schöner Name. Und er. Arzon. Sie spricht jetzt auch mit ihm. Will nicht unhöflich sein. Zeit vergeht. Vielleicht 10 Minuten. Er muss aussteigen. Schade. Endlich. Obwohl. Ob man sich wieder sieht. Ja natürlich. Das Gesagte meint sie nicht. Er gibt ihr den Zettel. Schreibt noch seinen Namen drauf. Ade. Zurück bleibt sie. Der Zettel in ihrer Jackentasche.