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Nur ein Cafe
Ein weißes Straßencafé. Treffpunkt von allen, die es geschafft haben. Oder vorgeben, es geschafft zu haben. Die Sonne wird durch weiße, quadratische Schirme vom Publikum fern gehalten. Man liest seine WELT oder betätigt hektisch den EIN/AUS-Knopf seines PDAs.
Wir sitzen nebenan im Schmuddeltreff. Hören der Obrigkeit zu und fragen uns, warum man dort so tut, als ob...
Ein schwarzer Lamborghini hält vor dem Edelschuppen; natürlich direkt im Halteverbot. Schwarzes Hemd, weißer Anzug, Aktentasche unter dem Arm. Großer Auftritt. Sucht den Blick zur Kellnerin, deren Bestätigung vom "Mann der Szene" gefordert und auf Bestellung mit "Hallo Herr Svensgard!" erfüllt wird.
Wir sind Heckenpenner, die zuwenig Kohle für die gediegene Mittagspause haben und über Alltagsprobleme sinnieren müssen.
Der Wichtige nimmt Platz, bestellt seinen Latte und schickt sich an, die Rochenleder-Tasche nach wichtigen Papieren zu durchstöbern. Die weiblichen Gäste drüben verrenken sich die Köpfe, wollen ihn haben und tuscheln über ihre Phantasien mit so einem im Bett.
Das Kaffeegetränk scheint seinen Verdauungstrakt anzuregen und er furzt recht laut.
Es wird leise, eine kichert. Eine andere, die jeden haben kann, wirft ihre zuvor gefasste Familienplanung mit diesem Beau über den Haufen und bemüht sich um ein anderes Thema.