Nur Jungfrauen kommen in den Himmel
Klirren von Fensterscheiben.
„Psst! Willst du die ganze Nachbarschaft wecken?“
„Tut mir leid, Boss.“
„Schon gut. Jetzt mach schon. Wir müssen Eddie finden.“
„Ja, Boss.“
„Geht das nicht ein bisschen schneller?“
„Schon fertig, Boss.“
„Gut. Du wartest hier.“
„Mach ich, Boss.“
Schritte entfernen sich, bleiben stehen. Ein beinahe unhörbarer Schrei.
Ächzen. Knirschen.
„Verdammt! Ich stecke fest! Du Idiot! Die Öffnung ist zu klein!“
Keine Antwort.
Flüche, die man hier besser nicht wiedergibt.
Ein Aufprall.
Klirren, von einem Glas mit Zähnen verursacht, das herunterfällt und zerbricht.
Noch mehr Flüche, ein Platschen, als eine Hand in matschiges totes Fleisch fasst und ein angeekeltes Grunzen.
„Ich mach nie wieder was selber. Wozu hat man eigentlich Angestellte? Um dann selber nachts in Leichenhallen einzubrechen bestimmt nicht.“
Leises Kichern.
„Wer lacht da?“
Eine hohe Stimme antwortet.
„Tut mir leid, Boss, ich hab Sie nicht erkannt.“
„Schon gut. Warum bist du so kalt?“
„Versuchen Sie mal, tagelang in einer Kühltruhe zu liegen, bis endlich mal einer auftauscht, um einen abzuholen.“
„Dafür bin ich persönlich gekommen. Fehler im Computer. Und wie das halt so ist, wenn die Angestellten mal wieder Mist bauen, muss der Chef selbst ran. Verdammte Stümper. Und so was arbeitet für mich...“
„Gut gut.“
„Also, dann fangen wir an. Hier ist meine Dienstmarke.“
Zustimmendes Grunzen.
„Ich muss Sie bitten, mir zu folgen, bla bla bla, Ihr Körper wird zurückgelassen, und so weiter und so fort, Sie wissen schon. Alles weitere regeln wir dann, wenn wir endlich wieder unten sind. Gehen wir.“
Schritte. Geräusche, die verursacht werden, wenn eine Seele und der Teufel aus dem Fenster einer Leichenhalle klettern. Ächzen.
„Scheiße! Ich steck fest!“
„Soll ich Ihnen helfen, Boss?“
„Geht schon.“
Schritte auf weichem Gras.
„Und wie ist es so bei Ihnen da unten?“
„,Die klimatischen Bedingungen in der Hölle sind sicher unerfreulich, aber die Gesellschaft dort wäre von Interesse.’ Damit hat er gar nicht so unrecht gehabt.“
„Wer?“
„Oscar Wilde.“
„Ist der auch da unten?“
„Natürlich. Meinst du, wer solche Bücher schreibt, kommt in den Himmel? Außerdem gab es da ein paar Vorfälle von wegen Zuchthaus und so...Frag ihn selber.“
„Warum komme ich eigentlich nicht in den Himmel?“
Leises Lachen.
„Nur Jungfrauen kommen in den Himmel.“
Schade, dass Erröten keine Geräusche verursacht.