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Cordon Bleu ist die neue Roulade
Du kannst nicht abschalten. Du willst nicht abschalten. Du bist drin. Augen auf, du lebst den Traum. Die gebleichten Zähne blecken, den Bauch einziehen und ein Grinsen ins Gesicht zwingen. Irgendwo läuft jetzt die Titelmelodie deiner Show. Du bist dabei.
„Willkommen hier bei mir und schon geht es los. Verlieren wir keine Zeit, hier geht es ums Kochen, ums Kochen und“ – eine kleine Pause, in der du dich fragst, ob du vorher auf dem Klo warst und ob du gepinkelt hast – „Ums Kochen.“ Musst du? Heute bereiten wir zu: Hast du das gesagt oder nur gedacht? „Heute bereiten wir zu:“ Du hast es gesagt. „Fusion Food, das ist Englisch, macht aber nix, schmeckt trotzdem.“
Die Handgriffe gehen wie von selbst, du bist ein Roboter, ein Zentaur, du hast noch deinen Kopf und den Rest hat jemand anders, jemand der wirbelt, schnippelt, würzt, hantiert. Ein Zentaur. Schwabs Sagen. Dass du so was noch weißt, Wahnsinn.
Die Scheinwerfer lassen dich schwitzen, Perlen auf einer Menschenstirn, als würde jemand mit einem Laser auf dein Hirn zielen und alles ausbrennen, was nicht hierhergehört. Warst du pinkeln? Du wirst heute Nacht wieder träumen, von Sellerie und Spargel. Von Klischee-Bayern mit Gamsbart und Bierbauch, die Inder vergewaltigen. „Fusion Food“, sagst du. „Leberknödel mit Basmati-Reis, Sambal Olek und Tortellini.“ Nein, das darfst du nicht sagen. Pause, die ganzen Zutaten erst zum Schluss verraten, das macht die Leute neugierig, wir sind hier nicht im Zweiten. In der Pause wird deine Stirn abgetupft, du grinst einfach weiter, es ist leichter, das Grinsen zu halten als es ständig neu aufzubauen. Sellerie, heute Nacht träumst du wieder von Sellerie. Wenn du deine Augen schließt, ordnest du Gewürze. Rührst eine Sauce an. Wenn du deine Freundin…. Manchmal wachst du nachts auf und denkst dir, dass du tot bist, weil du die All’arabbiata-Sauce nicht riechst, weil deine Hände nicht nach Rotwein stinken, weil du keinen Dampf in der Nase hast und keine Krümel zwischen den Zähnen. Du bist nicht tot, du hast geträumt. Du bist acht Stunden in der Küche, vier Stunden in einem Fernsehstudio und die acht Stunden, in denen du schläfst, bist du auch in beiden. Und was dann noch übrig bleibt, wer weiß das schon? Es geht weiter. Augen auf. Du lebst den Traum. Hast du gepinkelt?
Während etwas in dir der Kamera erklärt, was Basmati-Reis ist, denkst du an den Strand in Italien, die Sandkörner sind weiß. Als du darüber gehst, fühlst du Reis zwischen deinen Zehen. Du siehst nach oben und die Sonne ist ein platt geklopftes Rindermedaillon. Im Meer schwappt eine senfgelbe Curry-Sauce.
Cordon Bleu, denkst du, so was könntest du mal wieder essen. Du sagst: „Fusion Food ist wie Cordon Bleu, stellen Sie sich das vor.“ Du hast Fusion Food schon so oft erklärt, aber jetzt verstehst du es selbst. „Cordon Bleu ist ja auch so, da ist Schinken drin, Käse und natürlich das Fleisch und ein Zahnstocher, der alles zusammenhält. So wie eine Pizza, nein, wie eine Roulade. Wenn man so will,l ist Fusion Food das neue Cordon Bleu, und das ist eine Roulade. Genau, das ist es. Cordon Bleu ist die neue Roulade.“
Du nickst versonnen in das rote Licht der Kamera, es ist so rot wie das Blut, das aus einem Steak tropft, wenn du es schneidest. Wenn du es zuschneidest. „Cordon Bleu“, gleitet über deine Lippen, „das ist die neue Roulade.“
Dein Kopf schaut deinem Zentaurenkörper dabei zu, wie er wirbelt und macht und hantiert, schneidet und schnippelt in der Luft herum. Dein Kopf registriert, was passiert. Deine Hose wird nass. Du warst gar nicht pinkeln. Das steakblutrote Licht der Kamera erlischt. Du lächelst.
) es gibt zu viele Bücher übers Kochen bzw. Rezeptbücher, die ich ignoriere, in diesen Frauenzeitschriften gibt es Rezepte, jeder will kochen, mein Gott, was ist nur mit den Leuten los?
