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Rührei
»Ich üb noch'n bisschen Hochhalten.« Rick ist zur Tür raus. Draußen auf den Platten höre ich die Stollen. Klack, klack, umpf, der Ball dazwischen, klack, klack, umpf … Hochhalten. Super Idee find ich, so ganz grundsätzlich. Gibt so einiges, was mir dazu einfallen würde, außer Bällen jetzt, die Möpse von'ner Yvonne oder die Katze vom ollen Stinker aus'm Zweiten, am Kragen übers Dach halten und loslassen. Oder die Fahne nach dem Spiel, auch wenn die linke Socke von gegenüber meckert. Scheiß drauf.
Das Gebrutzel vom Bauchspeck ist was Feines, ich riech das gerne, eins neunundneunzig die Packung. Noch'n Klebchen drauf, von Montag bis Mittwoch minus fuffzehn Prozent! Der dicke Sven sagt immer, wenn das Fett richtig ausgebraten ist, macht das nicht dick. Er muss es wissen, hat Koch gelernt, da wo er war, als er weg war. Am Bauchspeck hat's dann wohl nicht gelegen.
Anfang der Siebziger bei uns auf'm Garagenhof war er der schreckliche Sven. Da war er noch 'ne Bohnenstange und ist mit seinen Gummistiefeln auf die roten Schnecken drauf, dass das Gelbe an den Seiten rausspritzte. Er fand das toll, dass es uns den Hals hochkam, aber wegschauen konnte auch keiner. Ameisen verkohlen mit 'nem langen Streichholz, bis die fiepten, so einer war das.
So, umdrehen und ordentlich Pfeffer drauf. Schön kross und krebserregend. Was solls, einen Tod musste sterben, hehe, aber nicht heute. Noch drei Eier dazu und nicht zu viel drin rumkrosen, sonst wirds krümelig. Vier Scheiben Toast auf Stufe drei, gleich satt Butter drauf schmelzen lassen – ein Träumchen.
Soll mal einer sagen, ich wär faul; hab den ganzen Tag zu tun. Ist ja nicht nur das Brutzeln und Einkaufen und alles. Ich muss auch gucken, dass hier sonst keiner Bockmist baut, Falschparken und so. Möbel runterschmeißen gab's auch schon mal und dann die Seuche mit den Kack-Wochenblättern. Immer auf die Stufen, da liegen die dann 'ne Woche, vierzig Stück, wenn das Erdgeschoss nicht aufräumt. Also ich.
Neulich hat einer so 'ne dunkle Tüte unter meinen Balkon geschmissen. Hübsch zugeknotet. Ich durch'n Flur raus und wollte den erwischen. Leider konnte der schneller laufen als ich werfen. Hab mir den gemerkt. Mal im Ernst, wo sind wir denn hier? Mann, war ich sickig.
Echt lecker sieht das aus. Bisschen Petersilie aus'm Eisfach drüber und Muskat noch und mit dem Deckel drauf stocken lassen. Fünf Minuten.
Ja, die schwarze Tüte. Der Rick war Ostern vor zwei Jahren bei'n Inselaffen. Probetraining. Irgendso'n Wichtel von drüben hat den gesehen, bei der C-Jugend vom FC. Die tun zum Ei Tomaten, Bohnen und so kleine Würstchen, mehr sag ich jetzt nicht. Hat mir Fotos gezeigt. Von allem. Dem Rick hat's geschmeckt da drüben, sagt er, aber er wollte auch fest zum Verein. Träum weiter, hab ich gesagt. Ist auch nix geworden, war ja klar. Fußball jedenfalls können die da drüben.
Der Sven hat übrigens auch'n Köter, so'n kleiner Mischköttel. Mit dem Sprit muss der aber früher angefangen haben, der Sven jetzt. Als er wiederkam, war der schon im Training. Es gibt welche, die haben 'nen Schaden, auch wenn du nix Genaues weißt. Beim Alten vom Sven wusste das jeder.
Nicht nur der Köter ist so, der Sven ist auch so einer. Das sind so welche, die ducken sich, wenn du nur'n bisschen laut wirst. So Leute, wo du dich erschreckst, wenn du die lange nicht gesehen hast. Nicht nur, dass der Sven jetzt doppelt so breit ist, da ist noch was anderes. Schatten um die Augen und die Fresse, die der immer zieht. Dabei so'ne Gleichgültigkeit, als würd den nix mehr jucken. Könntest meinen, der hätt seinen älteren Bruder geschickt. Und der ältere Bruder riecht 'nen Kilometer gegen den Wind, als käme ihm das Zeug aus den Poren.
Auf jeden Fall ist der schreckliche Sven jetzt der dicke Sven, weil der Sven nicht nur pausenlos gespachtelt hat, als er weg war, muss so. Der hatte auch keinen Biss mehr als er wiederkam, keine Kraft, mampfte alles nur noch in sich rein. Das Kochen im Bau hat ihm jedenfalls nicht gut getan.
So, Toast ist fertig, hab auch schon Butter draufgekratzt, die gute Frau Antje, jetzt zwei Daumen dick Rührei drauf, noch'n Spritzer Maggi in die Mitte und Kiefer aufklappen.
Klack, klack ..., kein Umpf. Schlüssel. Fußmatte. Zwei Stufen, Pause, braver Rick! Mit den Schuhen an der Hand steht er in der Tür, hat sich 'ne blutige Nase geholt. Will nix essen und verpisst sich gleich ins Zimmer. Erstmal lassen, denk ich. Spaß haben können wir später noch.
Rührei musst du essen, solang das dampft. Überhaupt musste futtern, wenn was da ist, alles so nehmen, wie es kommt. Das weiß der Sven bestimmt auch und es war wohl meistens was zu futtern da für den Herrn Koch. Aber könnte schwören, obwohl der Koch ist, so'n leckeres Rührei wie meins war bestimmt nicht dabei, da wo der war.