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Saddam Hussein
Ich bin die Macht.
Du kannst mich ficken, prügeln, und an dich reißen.
Nie aber wirst du mich besitzen.
Sie legten blindes Dauerfeuer über kalten Wüstenteppich, zur Erhellung sternenklarer Nacht.
Zehn Sekunden, dann Stille.
Es klingelte Tinnitus in seinem Ohr; heißer Lauf stülpte Blasen auf angesengter Haut.
"Wir warten", sagte eine Stimme weiter weg.
Das war der Rhythmus des (erloschenen) Krieges: Stunden des Nichts, unterbrochen von Augenblicken der Eskalation.
Mittendrin unsichtbare Mitstreiter. Schemen und Schatten. Ruhe und Lärm. Bruchteile von Wörtern, Fetzen von Sätzen. Alles gerät in Vergessenheit, wenn man nur lange genug nicht darüber nachdenkt.
"Wer hat was gesehen?"
Schweigen. Umsonst gefeuert; den Feind unnötig alarmiert?
Der grüne Schweif zog wie eine träge Sternschnuppe übers Firmament.
"Sie sind da!"
In dem Zelt hagelte es ziellos Funksprüche, als spiehe der Äther von der Zeit versetzte Fragmente wie ein Rätsel in die stickige Luft.
Eines jedoch kristallisierte klar, hob sich ab von Kauderwelsch und Nonsens.
"Reife Feige entdeckt ... wiederhole: Reife Feige entdeckt!"
Das Haus hatten sie angezündet, gesprengt, beschossen und vergessen gemacht. Der Gestank verbrannten Fleisches stob einem Exorzismus gleich in willkürlichen, dämonischen Wolken davon, so meinte er, während der Herzschlag ratterte und Salven glühend knisternd den Freiheitswunsch überschlugen, dabei Oberflächlichkeit verdrehten wie frisch gewaschene Socken ineinander gestülpt werden.
Hier Leichen und da Märtyrer, doch keine Märchen. Uniformen unterschieden, selektierten zwischen schwarz und weiß.
Eingebettete Kameras waren Live dabei. Material konnte man schneiden wie zu lange, rebellische Frisuren.
Zwei gestorbene Schemen, ein wenig ließ es nach, das Flüstern.
In einer Ecke saß er, den letzten Widerstand gebrochen.
"Die Platte kommt auf das Erdloch."
Glorifizierung in Anbetracht von Chaos. Und genau hier kommen die Märchen nun doch zum Zug.
"Es ist inszeniert."
"Ist es das nicht immer?"
Wie primitiv es war, ohne die Zentralen des Mächtigen.
"Legt ihn in Lumpen, damit unsere Feinde wissen, welche Stunde ihnen geschlagen hat!"
Die geraubte Kunst schwieg, als die Medienpanzer rollten. Ohne Wiederkehr ... auf in die Freiheit.