Serie Sinnliches Gewitter Teil 1

[Ella Sommerhain]

Sinnliches Gewitter Teil 1

Sinnliches Gewitter – Teil 1

Leere Gläser, verschütteter Wein auf dem Laminat, Pizzakartons unter dem Couchtisch, eine vergessene Socke auf der Rückenlehne. Irgendwo dröhnt noch Musik aus einem halb abgestürzten Bluetooth-Speaker, und eine flackernde Lichterkette hat sich um einen alten Küchenstuhl gewickelt. Aya-rin sitzt neben dir auf dem ausgezogenen Sofa, eine Salzstange im Mundwinkel, barfuß, das Oberteil halb offen, als wär das hier keine Pyjamaparty, sondern ein ganz normaler Abend. Ihr kennt euch seit der Ausbildung – gerade abgeschlossen – und vom ersten Tag an hat es zwischen euch gefunkt. Chips, Musik, Chaos: ihr seid angeheitert genug, dass alles lauter, schräger, lustiger wirkt. Aya-rin war dir sofort sympathisch, weil sie sagt, was sie denkt, und lacht, bevor andere überhaupt merken, dass es lustig ist. Heute ist sie noch schneller, noch näher dran – kein vorsichtiges Antasten, keine höfliche Zurückhaltung, kein Smalltalk, nur direkter Draht.

Vorhin habt ihr Karaoke gebrüllt, euch kichernd auf dem Sofa herumgeworfen und euch beim Springen fast zerlegt. Einmal rutscht Aya-rin ab, kreischt, fängt sich im letzten Moment – und ihr geht beide komplett unter vor Lachen. Jetzt sackt ihr zurück in die Kissen, schweißnass und außer Atem, der Bass steckt noch im Bauch. „Boah, voll eklig“, motzt sie und fährt sich durch die offenen Haare. Sie greift nach dem Handtuch vom Hals, wischt sich über Stirn und Nacken. Der Pyjama klebt an ihr wie ein schlechter Witz. „Ich hasse das. Alles kleistert. Ich fühl mich wie eingeschweißt!“ Du lachst, weil sie wieder exakt ausspricht, was du denkst – nur ohne Filter. „Same“, murmelst du. „Wie ein Stück Fleisch im Plastik.“

Über euch summt der Ventilator träge, als hätte er längst aufgegeben. Die Fenster stehen offen, aber frische Luft kommt trotzdem keine rein. Stattdessen die Stadt: ein Roller in der Ferne, ein streitendes Paar irgendwo unten, Musikfetzen vom Nachbarbalkon. Die Nacht steht zwischen den Häusern wie eine warme Wand; Stoff klebt am Rücken, Schweiß sitzt in den Kniekehlen, und der Ventilator schiebt die Hitze nur im Kreis. Ihr bastelt euch Fächer aus einer Zeitung und einer zerknitterten Zeitschrift – nicht weil es hilft, sondern weil es wenigstens so tut, als würde es helfen.

Deine Augen streifen Aya-rins Silhouette. Sie sieht aus, als würde sie gleich wegschmelzen; alles an ihr glänzt, flirrt im Licht, und für einen Moment bleibt euer Blick einfach hängen: zwei verschwitzte Körper in einer Luft, die zu dick ist zum Atmen. Dann müsst ihr wieder lachen, müde, überhitzt, ein bisschen drüber.

Aya-rin schiebt sich plötzlich hoch. „Warte.“ Sie kommt mit dem Eiswürfelbehälter zurück, kramt darin herum und balanciert einen Würfel zwischen zwei Fingern. Du greifst auch zu, aber dein Eiswürfel flutscht dir aus der Hand und platscht auf den Teppich. Ihr brüllt los. „Du bist so lost“, kichert sie. „Halt’s Maul“, japst du und schnappst dir einen neuen.

Kurz darauf gleiten die kalten Dinger über eure Haut, hinterlassen Gänsehaut und kleine Schocks. Es ist albern, gemein – und perfekt. Aya-rin lässt dir frech einen Eiswürfel in den Ausschnitt fallen. Kalt. Direkt. „AYA!“ Ihr lacht so laut, dass du kurz glaubst, gleich klopft jemand an die Wand. Als Rache schiebst du ihr einen Eiswürfel in den Nacken; sie zuckt zusammen. „Ah! Nein! Du Psycho!“ Wieder Gelächter. Tropfen rinnen über euch, Hitze und Kälte spielen Pingpong.

Und dann bleibt ihr Blick an dir hängen. Nicht nur frech, nicht nur lustig – eher wie eine Idee, die beschlossen hat, ernst zu werden. Aya-rin lehnt sich zurück und mustert dich mit glitzernden Augen. „Ich schwör, ich halt das nicht mehr aus. Wenn ich mich gleich nackt auszieh, sag nicht, ich hätt dich nicht gewarnt.“ Du willst es weglachen, schaffst es nicht. „Du… du bist ja verrückt, Aya!“ Ihr lacht beide, aber es klingt jetzt anders. Zwischen euch flimmert was.

Dann steht sie auf. Ohne Zögern zieht sie sich das Oberteil über den Kopf, als wär das hier ihr Abend, ihr Spiel. Sie stemmt die Hände in die Hüften, wippt leicht mit den Füßen, der Blick fest auf dich gerichtet, als würde sie zählen, wie lange du brauchst. Dann greift sie nach dem Höschen, schiebt es langsam über die Oberschenkel und wird einen Tick langsamer, als würde sie dir Zeit geben, wegzusehen. Oder nicht. Sie steigt heraus und steht nackt da, barfuß auf dem Laminat, grinsend.

Aya-rin zieht eine Augenbraue hoch; das Grinsen bleibt, wird aber weicher, ein Hauch Unsicherheit blitzt auf. „Na? Ich mein… sieht doch gar nicht so schlecht aus, oder?“ Sie kichert kurz, leise, zu schnell, und ihre Augen hängen an dir, als würde sie warten, ob du wegsiehst oder bleibst. Dir bleibt die Luft weg. „Wow…“, murmelst du. „Du siehst ja… krass gut aus. Echt jetzt.“ Aya-rin stemmt die Hände wieder in die Hüften. „Na los. Ich hab mich getraut. Jetzt du.“

Du willst dich langsam, kontrolliert ausziehen, sexy – du schaffst ungefähr gar nichts davon. Deine Haare verhaken sich im Stoff, deine Finger sind feucht; beim Höschen stolperst du und musst dich am Sofa abfangen. „Scheiße!“ Aya-rin klatscht in die Hände und lacht, als wär das die beste Show ihres Lebens. Schließlich stehst du vor ihr: nackt, zerzaust, rot im Gesicht – und trotzdem stolz.

Aya-rins Blick gleitet über dich, langsam, offen; ihr Mund bleibt einen Moment leicht geöffnet, dann grinst sie. „Und ich dachte, ich wär heute die mit dem Wow-Faktor.“ Dein Gesicht wird heiß. Verlegenheit, Erregung, dieses prickelnde Etwas. Du errötest und lachst leise. „Tja“, grinst du, „zwei heiße Mädels, die sich nix schenken.“ Du greifst nach der Flasche. „Wenn das kein Grund zum Anstoßen ist…“ Aya-rin fischt zwei Gläser vom Couchtisch. Du schenkst ein, die Hände leicht zittrig. Aya-rin kippt ihr Glas in einem Zug und grinst.

Und bevor du reagieren kannst, ist sie schon bei dir. Sie greift dir in den Nacken, zieht dich zu sich und küsst dich. Direkt. Spontan. Heiß. Als sich eure Lippen lösen, grollt draußen ein Donner über die Stadt, und durch das offene Fenster weht plötzlich ein kühler Luftzug herein.

„Wooohoooo!“ ruft Aya-rin lachend und rennt zum Fenster, streckt die Arme in den Wind. Du bleibst stehen, noch benommen. „Ey“, ruft sie, „als hätten Donner und Kuss sich abgesprochen. Voll das dramatische Timing, oder?“ Du lachst – und dann hörst du es. Auf dem Balkon gegenüber steht jemand. Der Nachbar. „Man kann euch übrigens gut sehen!“

Aya-rin erstarrt einen Sekundenbruchteil, dann prustet sie los, hochrot, hemmungslos, reißt die Vorhänge zu. „Oh mein Gott! Der Nachbar hat uns nackt gesehen!“ Sie lacht schief. „Der wollte wahrscheinlich nur kurz Luft schnappen… und dann steh ich da wie ’ne überdrehte Wettergöttin.“ Sie plumpst neben dich aufs Sofa, atmet tief durch. „Aber weißt du was? Er hat nicht geglotzt. Nur kurz die Hand gehoben. Und ist dann wieder rein.“

Du nimmst einen Schluck. „Na, da haben wir ihm ja wenigstens den Abend versüßt.“ Und dann trifft dich die zweite Welle: Er hat nicht nur Aya gesehen. Er hat auch dich gesehen. Nackt. Dein Gesicht brennt, Scham flammt auf, aber darunter liegt dieses verwirrende, heimliche Stolzgefühl.

Aya-rin grinst und rollt spielerisch das leere Glas über deinen Oberschenkel. „Mal ehrlich… findest du’s nicht auch herrlich, so nackt zu sein? Jetzt, wo’s kühler wird?“ Ein Windstoß streift eure Haut, Gänsehaut breitet sich aus. Nicht unangenehm. Eher richtig.

Du willst erst einen Spruch machen, dann merkst du: ja. Die Hitze, das Chaos, das Lachen, der Kuss – und jetzt diese Leichtigkeit. Nackt. Frei. Einfach da. Du drehst den Kopf zu ihr. Draußen rollt ein letzter Donner über die Dächer. „Aya…“, sagst du leise, „das war gerade perfekt.“ Sie lächelt schief. „Ja. Perfekt chaotisch. Perfekt verrückt. Genau unser Ding.“

Die Musik ist verstummt, draußen klopft Regen gegen die Scheibe, der Ventilator dreht sich gemächlich. Aya-rin zieht eine Decke über euch beide. „Nächstes Mal schließen wir die Vorhänge vorher, okay?“ Du kicherst. „Kommt drauf an, ob wieder Gewitter ist.“ Regen, Atem, Herzschlag – nur ihr zwei, in einer Sommernacht, in der die kühle Luft unter der Decke nachklingt.

 

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Hallo @Ella Sommerhain und auch von mir Willkommen im Forum!

Vorab mal ein paar Dinge. Ich weiß noch aus meiner Anfangszeit hier wie schwierig es ist, wenn endlich ein passender Platz zum Austausch gefunden wurde, sich mit dem Posten von Texten zurückzuhalten. Dennoch ist das Forum eine Textwerkstatt, heißt, es soll an den Texten intensiv gearbeitet werden und das geht bekanntlich schlechter, wenn du dich um mehrere Baustellen gleichzeitig kümmern musst.
Zum zweiten fällt direkt auf, dass bei der Übertragung des Textes an den Platz hier, die Formatierung durcheinandergeraten ist, da folgt nach gefühlt jedem Satz ein Absatz mit Leerzeile. Das zerpflückt den Text optisch so, dass er nicht gut gelesen werden kann. Absätze mit Leerzeile machen nur Sinn nach einem Ortswechsel, einem z.B. zeitlichem Sprung (neuer Tag), einem völlig neuen Thema, dem Wechsel in eine Rückblende o.ä.. Absatz gleich Sinnabschnitt.
Und zu guter Letzt: bitte geben und (am besten erst dann) nehmen, heißt, wenn du Kommentare erwartest und erhältst, wäre es angebracht, andere Autoren und ihre eingestellten Texte ebenfalls zu kommentieren, denn nur so kann das Forum funktionieren.

Zum Text:

Aya-rin sitzt neben dir auf dem ausgezogenen Sofa,

Mit der Du-Ansprache wählst du einen Stil, den viele Leser nicht mögen, weil sie nicht angelabert werden wollen und der zudem schwierig ist, glaubhaft durchzuhalten. Näheres dazu kannst du in den Kommentaren zu Habentus Flash-Fiction-Text Supercut nachlesen.

Deine Pyjamafreundin war dir vom ersten Tag an sympathisch – sie sagt, was sie denkt, und lacht, bevor andere überhaupt merken, dass es lustig ist. Heute ist sie noch lauter, schneller, näher dran. Kein vorsichtiges Antasten, keine höfliche Zurückhaltung – es hat vom ersten Moment an zwischen euch gefunkt, direkt und ohne Umwege. Nicht romantisch, sondern wie zwei, die sich auf Anhieb verstanden haben. Kein Smalltalk, sondern direkter Draht.

Gut! Angenehmer, leicht lesbarer Stil und auch inhaltlich interessant.

Vorher habt ihr laute Musik aufgelegt, guten Wein getrunken, viel gegessen und beim Karaoke gesungen, seid dabei kichernd auf dem Sofa herumgehüpft.

Redundant, liest sich wie eine Wiederholung, weil alles schon erwähnt wurde, der Wein zum vierten Mal! Manchmal machen Wiederholungen Sinn, aber hier würde ich sagen, sie verwässern, der Text wird schlabberig. Lieber die Beschreibungen weiter auffächern, weitere Sinneseindrücke, präziser hinschauen (welche Musik, welcher Wein).

„Ich fühl mich auch wie eingeschweißt“, murmelst du, halb angetrunken, halb amüsiert. „Wie ein Stück Fleisch in Frischhaltefolie.“

Auch hier prüfen, was kommt Neues dazu? Ist das Gefühl von Fleisch in Frischhaltefolie nicht exakt das gleiche wie sich eingeschweißt fühlen?

Das dünne Stoffteil saugt sich längst feucht an ihre Haut, genauso wie deins an dir. Über euch summt der Ventilator, träge, als würde er selbst schwitzen. Die Fenster stehen offen, aber von frischer Luft keine Spur – der Lärm der Stadt dringt herein: das entfernte Knattern eines Rollers, ein streitendes Paar irgendwo unten auf der Straße, Musikfetzen von einem anderen Balkon, ein Hund, der bellt.

Das Bild vom schwitzenden Ventilator ist schief, träge als wäre ihm selbst zu heiß würde ich noch kaufen. Ansonsten gut.

Die Nachtluft steht zwischen den Häusern, dick und klebrig: Schweiß in den Kniekehlen, Stoff klebt am Rücken, und der Ventilator schiebt nur noch Hitze im Kreis. Kein Wunder, dass ihr halb zerfließt – es ist drückend heiß, bestimmt noch dreißig Grad. Die Stunden davor? Einfach nur zum Ausflippen. Jede Sekunde war zu viel, jeder Stofffetzen hat sich an dir festgesaugt – in den Kniekehlen, unter den Armen, sogar am Rücken. Dein Nacken war so nass, als hätt dir jemand einen nassen Lappen in den Kragen gesteckt. Mit jeder Minute wolltest du noch eins: alles ausziehen, alles abschütteln – Klamotten, Schweiß, dieses ganze bockige Sommerklebegefühl. Aya-rin schaut hinaus – zur dunklen Silhouette der Stadt, wo nichts weht, nichts sich bewegt. Jeder von euch hat inzwischen ein Handtuch um den Hals hängen, mit dem ihr euch immer wieder den Schweiß von Stirn und Nacken wischt – mechanisch, fast schon trotzig gegen diese unerträgliche Hitze. Die Hitze drückt sich durch das offene Fenster.

Was lese ich? Die Luft steht, es ist heiß, Menschen schwitzen. Mir persönlich ist diese Stelle zu aufgebläht, die Hälfte der Infos könntest du streichen, ohne etwas zu verlieren.

Ihr fächert euch Luft zu – jede hat sich aus alten Zeitschriften und einer zusammengefalteten Zeitung einen provisorischen Fächer gebastelt. Nicht weil es hilft, sondern weil es wenigstens so tut, als würde es etwas bringen.

Hier machst du es besser!

Deine Augen streifen ihre Silhouette – sie sieht aus, als würde sie gleich wegschmieren vor Hitze.

wegschmieren passt für mich nicht zur Hitze, schmieren da bin ich bei Butterbrot und Motoren, Fett wird geschmiert. MMn gibt es passendere Verben: wegschmelzen, zerfließen, verflüssigen, auflösen.

Mit einem schelmischen Grinsen nimmt Aya-rin einen Eiswürfel und lässt ihn dir frech ins Dekolleté fallen, wo er kalt in deinem BH schmilzt.

Spätestens ab der Stelle weiß ich, wo die Reise hingeht. Aber warum trägt sie bei der Bullenhitze unter dem Pyjama einen BH?

Nur ein abgehacktes „Du… du bist ja verrückt, Aya !“

Vor den Auslassungspunkten immer ein Leerzeichen, es sei denn, du brichst ein Wort ab. Hinter das Leerzeichen vor dem Ausrufezeichen streichen.
Ansonsten beschreibst du in diesem Absatz sehr schön den Punkt, wo es in körperliche Anziehung und Erregung kippt.

Aya-rin zieht eine Augenbraue hoch, grinst breit – doch in ihrem Blick liegt für einen Moment etwas Ungewohntes, ein Hauch von Schüchternheit, der sich fast verstohlen zwischen ihrem sonst so offenen Selbstbewusstsein einschleicht,

Das breite Grinsen bringe ich nicht ganz überein mit der Schüchternheit im Blick. Was spricht gegen einen Hauch Unsicherheit auch beim Lächeln?

Für einen Moment bleibt dir die Luft weg.( )„Wow …“,

Hüften )„Na los. Ich hab mich getraut

grinst )„Und ich dachte

"Wooohoooo !"

Leerzeichen hinten weg

meint )"Ey

Ansonsten ist der Text beinahe fehlerfrei, das ist bis auf die Absätze gut zu lesen.

Zum Inhalt: Erotik ist verdammt schwierig zu schreiben, das schlägt leicht aus ins Lächerliche oder Pornographische. Und als Autor*in muss ich etwas von mir preis geben, von meiner Erfahrungswelt, sonst wird es nicht glaubhaft und funktioniert auch nicht. Du hältst gut die Balance, das kippt nicht ab. Ich finde es auch gut, dass es beim Kuss bleibt, bei diesem einen magischen Moment, denn zu den Charakteren und der Neuentdeckungssituation würde ein expliziter Intercourse nicht unbedingt passen. Dazu sind sie doch zu unsicher, zu tastend und von sich selbst überrascht. Vllt. wird es was beim nächsten Mal.
Kritisch sehe ich den Spanner vom Balkon gegenüber, auch weil der so positiv rüberkommt, ich weiß nicht, ob es den so braucht, so ein Grinsemännchen, so scheinbar nett. Was spricht dagegen, den einen fiesen Spanner sein zu lassen, was auch in 95% der Fälle so wäre? Überhaupt: Ein wenig Widerspruch und Konflikt würde dem Text insgesamt guttun. Das ist alles wie ein einziger Höhenflug Richtung Wolkenkuckucksheim. Schon klar, es geht um die Entwicklung hin zu diesem ersten kostbaren Moment der Annäherung, aber beide müssen noch nichtmal über das niedrigste Stöckchen hüpfen, weißt?

Noch ein Wort zum Textumfang: Für das, was du beschreibst, ist der Text lang bis sehr lang. Du könntest an vielen Stellen kürzen, ich schätze mindestens ein gutes Drittel könntest du verlustfrei streichen. Und ich würde über die Du-Perspektive nachdenken. Im Grund machst du das gut, jedoch an einigen Stellen schlägt es unangenhem durch. Was spricht gegen die Ich-Perspektive? Ist viel einfacher zu schreiben und löst keine derartigen Aversionen aus.

Mir persönlich hat der Text nicht so viel gegeben, mir ist das zu viel Gekicher und ständiges albernes Lachen, etwas zu kindisch, zu rosig sweet, zu wenig Konflikt, zu wenig meine Themen, die mich berühren, aber hey, ich bin auch nicht mehr Anfang zwanzig.

Deinen anderen Text fand ich witzig und vielen Stellen treffend, gut gemacht. Peace, l2f