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Blind Date
Keine Ahnung, womit sich andere kinderlose Frauen in ihren Wechseljahren die Zeit vertreiben. Ich habe mir jedenfalls einen Porsche gekauft. Boxter Cabrio, Baujahr 1994. In schwarz-gelb, was Frank sehr gefreut hätte. Er ist in der Südkurve gestorben. Herzinfarkt. Ausgleichstreffer in der 94. Minute. Ein Strafstoß. Dabei hatten alle gesehen, dass es eine Schwalbe war. Das Stadion bebte vor Wut. Die Spieler protestierten. Der Kommentator bemerkte, dass man für solche Fälle eigentlich den Videobeweis eingeführt hatte. Und der Schiri? Blieb stur. Carsten Mäckel wollte etwas gesehen haben, wo niemand etwas gesehen hatte. Wie ein Feldherr deutete er auf den Elfmeterpunkt, genauso wie er vorhin auf die Speisekarte gezeigt hatte.
“Ich hätte gerne das Cordon-Bleu. Aber bitte ohne den Käse in der Mitte!”
So ein Spacko. Noch sieben Kilometer bis nach Steinhagen. Die B194 ist wie so viele Landstraßen in Mecklenburg-Vorpommern von uralten Linden gesäumt, deren Blätter in der Abendsonne leuchten. Ein schnurgerader grüner Tunnel. Oder ein Gewehrlauf, in dem wir die Kugel darstellen. Ich trete aufs Gas. 120, 150, 170. Lets have fun, Franky. Fast scheint es, als würde er neben mir sitzen. Beinahe spüre ich seinen Blick auf mir. Was er wohl sagen würde? Crazy Cat!
“Katharina?”
“Was denn, Carsten?“
“Könntest Du vielleicht ein wenig langsamer fahren?”
“Wieso denn? Zweifelst Du etwa an meinen Fahrkünsten?”
“Nein, aber Du hast ja schon einiges getrunken. Eine Promille wirst du schon intus haben..”
“Ach, Du willst wieder mal Richter spielen? Da hättest Du mal dein schwarzes Kostümchen anziehen sollen. Wäre eh viel stimmiger gewesen..”
Aus den Augenwinkeln sehe ich, wie Carsten seine Krawatte lockert. Ich drehe mich kurz zu ihm um – er sieht aus, als hätte er gerade in eine Zitrone gebissen. 190, 210. Ich trete das Gaspedal bis zum Anschlag durch.
“Bitte fahr langsamer ! Ich will das nicht!”
“Ich will das nicht”, äffe ich ihn nach und schaue mir das Würmchen noch einmal ganz genau an, bevor ich es ausdrücke. Es scheißt sich vor Angst fast in die Hosen und ich habe keinen Bock darauf, dass dieser Geruch zu mir herüberweht.
“Glaubst du etwa, dass es hier immer noch nach deiner Pfeife geht?”
Verblüffung. Ein Hauch von Erkenntnis. Who cares? Ich reiße am Lenkrad. Die Linde steht genau richtig. Siegtreffer in der Nachspielzeit.
Hat mir gut gefallen und ich habe im Prinzip nichts Inhaltliches zu kommentieren. 
, kann wieder fast nichts meckern.
