Störfrequenzen

[Rainbow Runner]

Störfrequenzen

Leo wusste, dass ich sie genau dort finden würde.
Die Kassette stand auf dem Regal, eingeklemmt zwischen einer Bob-Dylan-Biographie und dem Gitarrenbuch von Peter Bursch. Die Hülle war vergilbt und das Einlegeblatt in seiner schwungvollen, eleganten Handschrift bekritzelt. Oben in der Mitte standen Band- und Albumtitel: Spiral Waves – Somewhere Out of the Blue. Weiter unten, nach den Songtiteln: Für Markus – Hör durch den Schleier.
Sofort hatte ich sie in die Tasche geschoben. Rasch, mit feuchten Fingern.
Danach hatten sie Leos Wohnung geräumt.

Seitdem liegt sie hier auf dem Küchentisch und meine unrasierten Wangen spiegeln sich in der Kunststoffhülle.
Sarah besucht mit unserer Kleinen übers Wochenende ihre Schwester, und die Wohnung ist still. Keine Kinderstimme, kein Fernseher, keine Geräusche aus der Küche. Nur die Heizungsrohre, die ab und zu knacken, als wäre da jemand, der sich leise bewegt.
Ich habe aufgeräumt und zu lesen versucht, aber das war nur Verzögerungstaktik.
Die Kassette lässt nicht locker. Sie will gehört werden und mir etwas erzählen, das ich womöglich nicht hören möchte.

Ich habe nur noch einen einzigen Rekorder im Haus. Christinas klobigen Fisher-Price-Kasten, gelb mit roten Tasten, klebrig von Apfelsaft und Löffelbiskuit.
Er steht jetzt neben der Kassette. Wenige Zentimeter, die sich wie ein Abgrund anfühlen.
Und ich frage mich, warum ich Leo einfach nicht vergessen kann.

Wir begegneten uns zum ersten Mal kurz vor den Abschlussprüfungen. Ich erinnere mich noch, dass die Fensterscheiben unter der Hitze knackten. Wie die Flure nach Papier, Haargel und unserem Schweiß stanken. Und an das Blut in seinem Gesicht. Dunkelrot auf seiner wachsweißen Haut.

Ich hatte die gewöhnlichen Sorgen meines Alters. Ob ich in Mathe mit einem "Befriedigend" durchkommen würde. Warum mir kein Mädchen nachblickte, obwohl ich regelmäßig im Fitnessstudio trainierte. Und wieso ich nichts davon verstand, was scheinbar angesagt war.
Dann hörte ich die Geräusche. Dumpfe Schläge, die nach Ärger klangen.
„Scheiß Freak“, rief einer. Ich blieb weit weg. Es waren diese beiden aus der Parallelklasse. Laut, ständig gereizt und mit geballter Faust unterwegs.
Leo lag zwischen ihnen, zusammengerollt, die Arme um den Kopf geschlungen. Er gab keinen Laut von sich. Wie eine Maus, die sich stundenlang von der Katze herumschleudern ließ.
Und ich verstand, warum sie ihn Freak genannt hatten. Alle kannten ihn. Die dürre Vogelscheuche des Pausenhofs, die auch im Sommer diesen komischen Ledermantel trug. Ein uraltes, dunkelbraunes Teil mit Fellkragen. Ich hatte dabei immer ganz frühe Polarexpeditionen vor Augen. Später erklärte er mir, dass Robert Plant von Led Zeppelin so einen getragen hatte.

Als die Luft rein war, ging ich langsam auf ihn zu. Das schwarze, schulterlange Haar klebte verschwitzt an der Stirn. Die Unterlippe war geschwollen, und aus seinem rechten Nasenloch sickerte Blut. Seine blasse Haut schob ich damals auf den Schock. Das er kaum außer Haus ging, wusste ich noch nicht. Alles an ihm wirkte traurig und einsam. Bis auf eines: Seine Augen. Sie waren nicht nur blau, sie leuchteten geradezu. Und irgendwie schien die Iris ständig in Bewegung zu sein. Wie Wellen im Wind.

Ich reichte ihm ein Taschentuch. „Alles in Ordnung?“ Die Augen stoppten. Er starrte das Papier an, als wüsste er nicht, was man damit tat. „Du blutest! Alles okay?“, fragte ich nochmal. Dann griff er sich das Tuch. Der Ärmel schlotterte an seinem dürren Arm. „Danke!“ Eine Stimme wie ein altes Radio. Dünn, krächzend, unverständlich. Als er aufstand, verzog er das Gesicht. Ich streckte ihm die Hand hin, vergeblich. „Brauchst du einen Arzt? Soll ich…?“ Aber da ging er schon. Langsam und hinkend, aber mit der schleichenden Bewegung, die man von ihm kannte. Als würde er sich durch die Ritzen der Realität zwängen, um nirgendwo anzuecken.

Drei Tage später sprach er mich an. Ich saß über einer Matheaufgabe, die ich nicht verstand, als ich die Stimme hörte:
„Deep Purple?“
Ich hob den Blick.
„Was?“
Er deutete auf mein T-Shirt. Das Cover von Machine Head.
Ich nickte. „Magst du die?“
Ein kaum sichtbares Lächeln. „Ich mag sie nicht, ich lebe sie.“ Als ich merkte, das er das ernst meinte, lachte ich.
Sein Grinsen wurde breiter und er setzte sich auf die Tischkante. Wir redeten über Musik die ehrlich und handgemacht war. Über Bands, die eigentlich nur unsere Eltern kennen sollten.
Das war einer unserer schönsten Momente. Natürlich, wir waren beide Sonderlinge, jeder auf seine Art. Aber es war nicht unser Status, der uns zusammen brachte, sondern unsere gemeinsame Leidenschaft.
In der Pause gingen wir nebeneinander her. Er erzählte kaum von sich, dafür umso mehr über Musik. „Die Stille ist grausam“, sagte er. „Man muss sie füllen. Mit Melodien, Rhythmus und Takt. Sonst erstickst du daran.“ Ich lachte gekünstelt. Er war definitiv verrückter als ich. Vielleicht, weil er mehr einstecken musste.
Sie tuschelten, manche spuckten sogar, wenn er vorbeiging. Ich hätte eingreifen sollen. Aber ich tat es nicht immer. Es war leichter, zu schweigen oder in eine andere Richtung zu schauen.
Heute schäme ich mich dafür. Aber Jugendliche sind selten vernünftig.

Ein paar Wochen später lud er mich zu sich ein.
„Ich will dir was zeigen“, sagte er.
Ich hatte mit allem gerechnet – aber nicht mit Schallplatten. 2002 war Vinyl so gut wie tot. Ich hörte Musik auf CD, manchmal als Download, und hinterfragte das nicht. Seine Wohnung war ein Dachzimmer, schmal und vollgestellt mit Platten, Notizheften, alten Musikmagazinen. Die Luft war abgestanden und roch nach muffigem Teppichboden.
„Du hörst echt nur Schallplatten?“, fragte ich.
„Nur so klingt’s richtig“, antwortete er. „Du musst so nah wie möglich am Ursprung sein!“ Ich nickte einfach und nahm eine schmutzige Kaffeetasse aus dem Regal. „Sind deine Eltern nicht da?“, fragte ich, ohne nachzudenken.
Er legte gerade eine Platte auf und hielt inne.
„Gibt keine“, sagte er nach einer Weile.
Zuerst hielt ich es für einen Scherz. Eine seiner komischen Aussagen. Erst als das Surren des Plattentellers nicht aufhören wollte, begriff ich es. Die Tasse in meiner Hand wog eine Tonne.
"Du lebst hier allein?", fragte ich schließlich.
Sein Blick war starr an die Wand gerichtet. Wahrscheinlich wollte er nicht, dass ich seine feuchten Augen sah.
"Der Vormund kommt einmal im Monat. Die Wohnung hat meinen Eltern gehört. In zwei Jahren erbe ich sie. Dann ist endlich Ruhe."
Plötzlich kam ich mir schrecklich dumm und undankbar vor. Viele Worte lagen mir auf der Zunge. Über die Todesursache, den Rest der Familie und seine Betreuung. Aber wo hätte ich ansetzen können? Welche Fragen stellt man, wenn man weiß dass der andere nicht antworten will?
Wir sprachen nicht mehr darüber. Stattdessen legte er die Nadel auf. Ein Knistern, dann Musik, rau und psychedelisch. „Spiral Waves“, sagte er. „Schon mal davon gehört?“
Ich schüttelte den Kopf und er reichte mir das Cover.
Es zeigte eine kunstvoll gemalte Rose auf schwarzem Hintergrund. Darunter der Albumtitel – Lost in the Garden. Die Blüte verlief in endlosen Spiralen, verwirrend und hypnotisierend. „Schau dir mal die Rückseite an!“, sagte er. Ich sah vier Männer. Lange Haare, Vollbärte, nachdenkliche Gesichter. Ein typisches Bandfoto aus der goldenen Ära des Rock. „Siehst du es?“ Seine Stimme flüsterte, während ein wehmütiges Gitarrensolo aus den Boxen erklang. „Was denn?“ „Da ist ein fünfter Mann drauf. Hinten im Dunkeln.“ Ich kniff die Augen zusammen. In der Mitte, zwischen den Musikern, war eine verschwommene, kreisrunde Form erkennbar. Ein Schatten, den man mit viel Fantasie für einen Kopf halten konnte. „Ich seh nichts“, sagte ich. Er zuckte die Achseln. „Egal. Bleib bei den Noten.“ Wir hörten das ganze Album. Die Stimmen kamen und gingen, als würden sie die Räume wechseln.
Er bewegte sich nur einmal, um die Platte umzudrehen. Ansonsten saß er still, mit geschlossenen Augen und zurückgelegtem Kopf. Und ich begann zu verstehen. Musik war für ihn kein Hobby, sie war sein Überleben. Als ich ging, fiel rotes Abendlicht durch das schmutzige Fenster. Er stand am Plattenspieler, die Hand auf der Nadel, und sah nicht auf. Wortlos trat ich ins Treppenhaus. Als die Holzstufen unter meinen Schritten ächzten, versuchte ich mir sein Leben vorzustellen. Alleine und unverstanden zwischen Schallplatten und Zeitschriften. Alles schien weit entfernt von mir. Aber die Musik, die konnte ich nachfühlen.
Draußen roch es nach heißem Asphalt und gemähtem Gras.
Mir schwindelte, als hätte ich zu viel getrunken.

Wir wiederholten es. Jahrelang besuchte ich ihn, während er sich nur selten in meine Welt traute. Wir entflohen der Enge des Schulgebäudes und der Pubertät. Ich schien auf diese Freiheit gewartet zu haben, Leo dagegen machte sie Angst. In der Ausbildung fand ich Anschluss, besuchte Partys und hatte meine erste Freundin. Ich zog ihn mit, weil ich ihn auch in dieses neue Leben stoßen wollte. Das offensichtliche blendete ich dabei aus. Er konnte oder wollte diesem Weg nicht folgen.
Und wenn er dann abseits stand, das Mineralwasser fest umklammert, während alle anderen feierten, wusste man es. Er wartete nur darauf, dass ihm die Welt wieder ins Gesicht schlagen würde.
Als ich Sarah kennenlernte, zog ich von zuhause aus. Plötzlich war ich kein Kind mehr. Leo blieb weiter allein und verwandelte seine Wohnung in ein Paralleluniversum, in dem alte Musiker von fernen Welten erzählten.

„Dann geht es um Tod?“, fragte ich ihn einmal, während die Orgel Jim Morrisons Stimme umspielte.
Leo sah mich nicht an. Als er antwortete, blieb sein Blick starr auf die drehende Platte gerichtet.
„Auch. Aber mehr um eine Welt, die nicht greifbar ist. Etwas hinter den Schleiern unserer Realität. Morrison hat das gesehen. Er hat darin gelebt. Deswegen hielt er es hier auch nicht mehr aus. Er musste zurück. In den blauen Bus steigen und dorthin fahren, wo es keine Lügen gibt.“
Meine Haut fühlte sich plötzlich eiskalt an, trotz der drückenden Hitze unter der Mansarde.
„Es ist nur ein Songtext, Leo.“ Ich trank mein restliches Bier in einem Zug, obwohl es gar nicht mehr schmeckte.
Seine Augen leuchteten, als würden winzige Quallen darin treiben. Beinahe ähnelte seine Stimme der von Morrison, als er antwortete. „Nicht nur, Markus. Sie sind alles.“
Ich schwieg. Die Musik, die Hitze, der Geruch von toter Luft – es erdrückte mich, und ich wollte zurück zur Normalität. „Wie läuft’s in der Bäckerei?“, fragte ich.
„Vorbei. Geworfen.“ Er wippte gedankenverloren, den Zeigefinger an die Lippen gelegt, während ich fast die leere Bierflasche fallen ließ.
„Was? Leo, das ist schon die dritte Ausbildung, die du hinschmeißt!“
„Hab nicht geschmissen. Wurde geschmissen.“
„Das ist doch scheißegal!“
Woher diese Wut plötzlich kam verstand ich nicht. Es war wohl diese Diskrepanz zwischen uns, die immer fühlbarer wurde. Arbeit und Verantwortung hatten sich in mein Leben geschoben. Er hingegen ließ die Tage einfach verstreichen. Und wenn ihm alles gleichgültig war, welchen Wert hatte unsere Freundschaft dann noch?
Meine Flasche flog krachend auf den Holztisch.
„Ich bin im August fertig“, sagte ich. „Sie übernehmen mich. Sarah und ich verdienen unser eigenes Geld. Und du hockst immer noch hier rum. Erzählst mir was von Jim Morrison, statt endlich mal den Arsch hochzukriegen!“ Sofort taten mir meine Worte leid, aber es war zu spät. Ein kratzendes, endgültiges Geräusch – die Nadel wurde vom Vinyl gehoben. Als er sich zu mir umdrehte, leuchtete nichts mehr in seinem Gesicht. Kein Glanz, kein Zorn, nur Leere. „Du wolltest noch wohin, oder?“, fragte er.
Als ich ging, hörte ich die ersten Takte der Spiral Waves. Sein musikalisches Refugium. Ich war immer noch so wütend, dass ich „Scheißband!“ rufen wollte. Aber ich besann mich. Es waren genug Kränkungen für einen Abend. Außerdem war es nicht wahr. Selbst ich fand sie großartig.

2006 begann das Sommermärchen. Ein Monat voller Sonne, Fußball und Party. Ich sonnte mich in dieser Sorglosigkeit, während Leo noch stiller wurde. Er hasste den Lärm, die Menschenmengen und womöglich sogar die Sonne. Ich überredete ihn trotzdem, mitzukommen – wieder einmal. „Kurz in die Stadt zum Musik kaufen, dann zum See, ein Bier mit den Jungs. Komm schon!"
Er stimmte widerwillig zu. Wahrscheinlich wollte er nicht, aber ein gemeinsamer Besuch im Plattenladen war das einzige, was ihn aus seiner Bude ziehen konnte.
Im Geschäft roch es nach Karton, Holzregalen und altem Vinyl. Der Besitzer – ein großer, bärtiger Mann – begrüßte Leo wie einen alten Freund. Ich blieb in der Tür stehen und tippte Sarah eine SMS. Erst als die Stimmen lauter wurden, drehte ich mich um.
„Einmal! Lass sie mich nur einmal anhören!“ Leos Augen waren weit aufgerissen, die Fäuste fest geballt. Der Besitzer schob etwas Eckiges unter die Theke. „Ne! Weißt du, wie wertvoll die ist?“ Seine Stimme war tief und rau wie ein brummender Verstärker.
Leo atmete schnell, keuchte fast. „Ich weiß alles über dieses Album! Du hast gesagt, du rufst mich an! Nur mit dem Kopfhörer, ja? Ich bleib hier stehen!“

Als ich näher kam, zog der Mann eine Platte hervor. Leo zitterte.
„Sie ist hier“, flüsterte er. Die schwarzen Haare fielen ihm wild und ungekämmt ins Gesicht und seine Augen blickten gierig.
Dann begriff ich, um was es ging: Somewhere Out of the Blue, das verschollene zweite Spiral-Waves-Album, von dem er seit Jahren sprach. 300 Pressungen, bevor die Band für immer verschwunden war. Ein Mythos, der plötzlich wahr geworden war.
Der Inhaber startete den Plattenspieler auf der Theke, während Leo den alten, verbogenen Kopfhörer aufsetzte. Ich sah, wie er die Augen schloss. Sein Kopf begann im Takt zu wippen, sanft aber akkurat wie ein Metronom. Meine Nachmittagspläne platzten wie Seifenblasen. Ich sah, wie er die Hände faltete und den Mund leicht öffnete. Betäubt von etwas, das man nicht sehen sondern nur hören konnte. Ich zerkaute meine Unterlippe. Sarah wartete.
„Wieviel?“, fragte ich den Besitzer.
„Is’ ziemlich selten.“ Er blickte nicht auf und drehte mit gelben Fingern eine Zigarette. „Echtes Sammlerstück. 250 Euro. Runter geh ich nicht.“
Leo stand jetzt reglos, wie eine betende Engelsfigur. Ich legte ihm die Hand auf den Arm. Und auf einmal fuhr er herum. Ruckartig, die Zähne gefletscht.
„Was willst du?“
Einen Moment befürchtete ich, er würde mich schlagen. Ich sehe uns noch ganz genau. Sein wahnsinniger Blick zwischen den Ohrmuscheln, während ich zurückwich. Angst hatte ich nicht. Aber ich spürte, dass ich ihn endgültig verlor. Genau dort, in diesem Moment. Es war kaum zu ertragen.
Dann schob er den Kopfhörer kurz vom Kopf. Seine Lippen waren weiß und zitterten. „Tut mir leid! Wollte ich nicht. Aber die Stimmen, Markus! Du musst das hören. Ich brauche die Platte. Sie gehört mir!“
„Alles gut“, sagte ich leise. „Ich leih dir das Geld. Morgen.“
Er schüttelte den Kopf.
„Morgen ist sie weg“, flüsterte er. „Ich weiß es. Sie wartet nicht länger.“
Und plötzlich nahm er eine andere Platte aus einem Regal – Lynyrd Skynyrd – Street Survivors – und legte sie auf den Tisch. Seine Bewegungen waren ruhig und konzentriert, als würde er Sprengstoff entschärfen.
„Leg die noch kurz auf“, sagte er.
Der Besitzer runzelte die Stirn und nahm die Spiral Waves-Platte vom Teller.
„Leo, was soll das?“, fragte ich. Er streckte mir abwehrend die Handfläche entgegen und verschwand wieder unter der Musik.
Ich blies lange und fest durch die Lippen, während ich aus dem Fenster blickte. Menschen in Fußballtrikots zogen lachend vorbei, ihre Bierflaschen und Fahnen triumphierend schwenkend.
Und mit einem Mal hatte ich genug. Von seiner Flucht in die Musik, vom elitären Gehabe in diesem Plattenladen und ganz besonders von den Spiral Waves. Hier war kein Platz mehr für mich. Ich war weitergezogen und spielte eine ganz andere Melodie als er.
Reden hatte keinen Sinn mehr, Warten auch nicht. Ich ging wortlos auf die Straße. Zu Sarah, meinen Freunden und dem anderen Leben.

Drei Tage später sahen wir uns zum letzten Mal.
Er hatte mich mehrmals angerufen und auf seine übliche Art Entschuldigungen vorgebracht. „Es war nichts Böses. Tanzte nur in einer anderen Welt. Komm vorbei, Markus. Ich hab doch sonst keinen.“ Der letzte Satz war der gemeinste, weil er wusste, dass ich ihn nicht ignorieren würde.
Er öffnete, bevor ich klopfen konnte. In der rechten Hand ein schwarzes Vinyl in einer Schutzhülle. Somewhere Out of the Blue.
Ich sah sie an – aber etwas stimmte nicht.
„Du hast sie bekommen?“
Er nickte. „Ich hab ein paar andere verkauft. Die alten Uriah Heep. Hab sie kaum gehört.“ Als ich die Augenbrauen zusammenzog, wich er meinem Blick aus.
„Du liebst Heep!“, sagte ich und drückte mich an ihm vorbei.
Auf dem Fußboden sah ich das Cover der Lynyrd Skynyrd-Platte und begriff es.
Er hatte sie getauscht. Die Spiral Waves-Platte in das Skynyrd-Cover geschoben, die Skynyrd in die teure Hülle gelegt. Wie auch immer er das geschafft hatte.
In meinem Magen krabbelten Läuse. Meine Zunge löste sich nur schwer vom Gaumen, als ich wieder sprechen konnte.
„Leo, sag bitte, dass es nicht wahr ist.“
Das Stroboskoplicht seines Plattenspielers leuchtete unheimlich in sein Gesicht, als er das Vinyl auflegte.
„Was ist Wahrheit?“, hauchte er.
„Wo ist das Cover?“
„Braucht man nicht. Das ist nur die sterbende Hülle eines alten Gottes.“
Ich wollte ruhig bleiben. Aber die Worte kamen wie Stiche. Ich schrie.
„Du kannst doch nicht einfach so… Verdammte Scheiße, du hast nichts! Keinen Job, keine Ausbildung, nichts! Und jetzt klaust du! Du redest wie ein Irrer! Du brauchst Hilfe!“
Die Nadel senkte sich. Ein erdiger Bluesrock setzte ein, gefolgt von mehrstimmigem Gesang. Dann drehte er sich um, die Hände wie ein Priester erhoben.
„Weißt du, wie das ist? Ohne Eltern, ohne Freunde. Ganz alleine? Hilfe brauche ich? Hilfe habe ich!“
Er zeigte auf den Plattenspieler.
„Sie helfen mir. Die, die auf uns warten. Hinter dem Schleier. Hör ihnen zu, höre, wie sie singen!“
„Wir kriegen das hin, Leo“, sagte ich leise und spürte Tränen auf meinen Wangen. „Ich kümmere mich. Es gibt Behandlungen. Tabletten.“

Er begann tatsächlich zu grinsen, während er die Musik summte. Wellenförmig, beschwörend und hochmelodisch erzählten die Spiral Waves von einer anderen Welt.

In the alley by the river
where the ferryman keeps score,
there’s a book of vanished people
and a key without a door.

Im Raum verschwand jeder Rest von Tageslicht. Ich beobachtete, wie das Dachfenster zu einer flackernden Kerze am Ende eines langen Tunnels wurde. Die Band spielte weiter. Und ich wusste, dass es die gottverdammt beste Musik war, die ich jemals gehört hatte! Als wären die schönsten Momente der Doors, Blue Öyster Cult und Led Zeppelin in einer Symphonie vereint.

Leo ließ den Kopf kreisen, seine blauen Augen funkelten. Er sang jede Zeile, jedes Wort ekstatisch mit, obwohl er die Texte gar nicht kennen konnte.

Und dann öffnete sich mein Mund, als hätte etwas an meinem Kinn gezogen. Es war kalt, aber völlig schmerzlos. Ich begann ebenfalls zu singen.

Underneath the spiral waves,
you’ll hear the choir hum.
Voices lost in borrowed graves,
singin’ what they’ve become

Worte, die ich nie zuvor gehört hatte, wurden plötzlich meine eigenen. Ich hatte sie unzählige Male gesungen. Im Proberaum, im Studio, alleine und vor Publikum.

Ich hörte keine Musik mehr, ich lebte sie. Neben mir stand ein Bassist, seine langen Haare flatterten im Wind. Er hob Zeige- und Mittelfinger und ich wusste, dass es das Zeichen für mein Solo war.
Gitarrensaiten spannten sich rau unter meinen Fingern. Das Publikum jubelte, schrie aus tausend Kehlen. Dann sah ich meine Hand. Faulig und schwarz, wie ein überfahrenes Tier am Straßenrand. Ich schnappte nach Luft und riss den Kopf nach oben. Der Bassist neben mir begann zu lachen. „Nicht geübt?“, fragte er.
Ein Teil von mir wollte die Gitarre spielen. Wollte sich dem Rausch hingeben und die Macht auskosten. Aber jede Note wäre falsch gewesen. In mir steckte noch etwas, das zurück wollte. Ins Licht und die Sicherheit des Alltags. Langeweile und Monotonie als tröstliche Umarmung. Meine Beine fühlten sich an, als würde ich unter Wasser laufen. Ich bewegte mich trotzdem, und dann hörte ich sie. Ein kreischendes Wehklagen, als würden Nägel über Glas gekratzt.

Bis heute glaube ich, dass mich jemand aus der Tür geschoben hat. Aber Leo stand zu weit entfernt.
Und mir fehlt etwas. Sekunden, vielleicht sogar Minuten. Ich kam erst zu mir, als ich die Treppe hinunterrannte und fast stolperte. Über mir ließ ein wildes Gitarrensolo die Wände vibrieren. Leo sang laut den Refrain. Nichts klang schief oder unpassend. Nein, er hörte sich an, als gehöre er zu den Göttern des Rock.

Ich stürzte in den Innenhof und fiel flach auf mein Gesicht. Der aufgeheizte Beton brannte auf meiner Haut. Gelbe und violette Punkte tanzten vor meinen Augen und ich war durchgeschwitzt bis auf die Unterwäsche.
Dann rappelte ich mich auf und kotzte schwallartig hinter die Mülltonnen. Gebückt und keuchend stand ich dort und streichelte über die Deckel. Die heiße Oberfläche fühlte sich normal und beruhigend an. Irgendwo johlten Menschen, weil ein Tor gefallen war.
Schwankend ging ich Richtung Straße. Nach wenigen Metern musste ich mich wieder setzen und Sarah anrufen. Ich erzählte ihr, dass ich in Leos Wohnung einen Hitzschlag bekommen hatte und abgeholt werden müsse.

Ich glaubte selbst daran, weil ich es musste.
Als wir fuhren, blickte ich kein einziges Mal zum Dachfenster.

Danach schrieb er noch. Wochenlang erreichten mich kurze, verwirrte Nachrichten, die nach Telegrammen eines verlorenen Forschungsreisenden klangen. Ich antwortete nicht.
Auf dem Weg zur Arbeit kam ich an seinem Haus vorbei. Jedes Mal verlangsamte ich das Tempo, und nach zwei Wochen wollte ich etwas tun.
Aber wen hätte ich anrufen sollen? Polizei, Rettungsdienst, die verdammte Telefonseelsorge? Ich sprach mit Sarah, meinen Eltern und sogar mit unserem Hausarzt. Hörte, dass ich loslassen sollte. Und irgendwann glaubte ich es auch.
Aber erst als Sarah schwanger wurde und unsere kleine Christina durch den Flur krabbelte, begann ich zu vergessen.

Vier Jahre später kam die Polizei.
Sie waren jung, in Jeans und Rollkragenpulli. Zuerst hielt ich sie für Vertreter, bis sie mir ihre Dienstausweise entgegenstreckten.
„Kriminalpolizei“, sagte der stämmigere, der einen kurzrasierten Bart trug. „Sie kannten einen Leonhard Bach?“
Ich nickte, während ich bei dem Wort „kannte“ an das Schlimmste dachte.
„Er wird vermisst“, klärte er mich in unserer Küche auf, während Sarah meine Hand hielt. Christina versteckte sich hinter ihren Beinen und blickte neugierig zu den beiden Männern auf.
„Die Nachbarn haben sich Sorgen gemacht“, fuhr er fort. „Er wurde tagelang nicht gesehen. Brachte keinen Müll raus, war nicht im Waschkeller. Auch beim Arbeitsamt ist er nicht mehr erschienen.“
„Sie glauben, er hat sich…“, ich blickte zu Christina und sprach nicht zu Ende.
Er zuckte die Schultern. „Wir glauben gar nichts. Tatsache ist, dass Sie die einzige Kontaktperson sind, die wir ermitteln konnten. Aus einem Notizbuch, das wir in seiner Wohnung gefunden haben.“
Als ich zur Seite blickte, konnte ich Sarahs Kopfschütteln sehen. Langsam, aber bestimmt.
„Ist das noch die alte Wohnung?“, fragte ich. „Ein Dachgeschoss?“
Der Polizist nickte.
Ob sie das Schloss getauscht hatten, fragte ich natürlich nicht.

Ich hatte Chaos erwartet. Wild durcheinander geworfene Schallplatten, verdorbenes Essen auf dem Tisch, Schimmel an den Wänden – aber die Wohnung war aufgeräumt, beinahe zu ordentlich. Der Kühlschrank war leer und vom Strom getrennt, die Küchenzeile sauber geputzt und der alte Teppichgeruch verschwunden. Sein Vinyl stand geordnet im Regal, bedeckt von einem Staubfilm. Sie wirkten, als hätte sie jahrelang niemand mehr berührt. Der alte Plattenspieler stand noch am selben Ort, wie ein Museumsstück. Unter der Haube erkannte ich das Spiral Waves-Album. Ich schauderte. Trotzdem hob ich den Deckel und legte meine Finger auf das Vinyl. Warm und lebendig. Ich zog die Hand zurück, als hätte mich etwas gebissen.
Hier war kein Tatortreiniger gewesen, das wusste ich. Nicht einmal eine Putzfrau. Sie hatten die Wohnung genauso vorgefunden. Leo hatte sie ordentlich hinterlassen, bevor er gegangen war. Irgendwohin.
Von vergilbten Postern blickten mich bekannte Gesichter an. Morrison, Barrett, Hendrix. Genies auf dem Höhepunkt ihrer Kraft, die alle auf denselben Punkt starrten: Die Kassette im Regal.
Es war kein Zufall – sie wollte mitgenommen werden.

Und jetzt bin ich bereit. Ich habe mir billiges Dosenbier gekauft. Wie früher, als wir zusammen in die schrankenlose, weite Welt des Rock ’n’ Roll abgetaucht sind. Es gehört einfach dazu. Ich drücke den Knopf und die Kassette startet.
Rauschen, wie tongewordener Nebel. Die Dose knackt, weil ich sie fast zerdrücke. Natürlich habe ich Angst. Höre ich gleich eine traurig und wirr eingesprochene Nachricht? Rückwärts aufgenommene Botschaften? Gar nichts?
Eine Gitarre setzt ein, schwebend, melancholisch. Die Spiral Waves. Es ist der mehrstimmige Bluesrock, vor dem ich damals panisch geflohen bin. Es war nur die Hitze – keine Stimmen – nur Einbildung.
Die Aufnahme klingt anders. Klarer und neuer, trotz der alten Kassette und dem billigen Rekorder. Vier Stimmen sind klar hörbar, jede mit ihrem eigenen Charakter. Und dann setzt sie ein. Eine fünfte, die ich immer erkennen würde. Leo.

Nicht brüchig oder ängstlich, sondern frei und glücklich. Der Gesang schwebt über den Instrumenten, ohne Furcht und Zwang. Die Band spielt mit, selbstverständlich, als wäre er schon immer ein Teil von ihnen gewesen. Ein fünfter Mann auf dem Cover.
Ich drücke die Stopptaste so fest, dass sie fast bricht. Trinke das halbe Bier aus und denke an Sarahs Worte: „Lass dich nicht wieder reinziehen!“
Das Gehäuse des Kassettenrekorders scheint mich anzustarren, zu warten. Schimmert das Band leicht blau, oder liegt das an der Beleuchtung? Bin ich besoffen oder verrückt?
Ich stelle mir vor, wie Leo in einem Studio steht, den Kopfhörer halb über einem Ohr, das Mikro nah am Mund.
Vielleicht nur ein Traum, keine Ahnung. Aber ich weiß, dass ich es hören möchte. Das Glück in seiner Stimme, weil er endlich seinen Platz gefunden hat. Hinter dem Schleier.

Mein Finger drückt Play.

 

[Frieda Kreuz]

@Rainbow Runner Hallo,
wird Dich nicht wundern, dass ich kommentiere. Dies hier gefällt mir bis jetzt am besten von allen Texten hier. Wahrscheinlich weil mein Musikgeschmack getroffen wurde. Ich nehme an, diese geheimnisvolle Band ist fiktiv.
Man darf jetzt nicht in den Fehler verfallen, und alle Musikfreaks als gestört hinstellen. Ich meine richtig. Natürlich ist das für viele ein Familienersatz,
manchmal sogar ein Hemmschuh, um selber eine zu gründen. Denn die meisten Frauen haben da nicht das Verständnis, dass ´ne seltene Platte wichtiger ist als ein Kühlschrank.
Ich verstehe, dass der Erzähler, als er Vater wurde, teilweise das Interesse an der Musik verlor. Auch der Kumpel war da nicht mehr so wichtig. Eher freundet man sich dann mit Anderen an, die in der selben Situation sind.
Die Male, wo er seinen Kumpel noch trifft, lässt er mir zu sehr den Sozialarbeiter raushängen. Ist nun mal so, dass sein Freund nicht so auf Anhieb reinpasst. Er selber vielleicht auch nicht, denn Freunde sind sich öfter ähnlich.
Der Kumpel ist zwar freakig hat aber Recht, was Musik anbelangt. Die Platte, die er geklaut hat, ist wirklich genial. Wahrscheinlich der von den Beiden, der musikalisch begabter war. Jetzt wären wir wieder beim Thema. Braucht eigentlich einer Musik? Ein bisschen Berieselung im Radio mit den Hits ist doch eigentlich genug.
Für mich ist die Musik etwas Lebensnotwendiges, wie Essen und Trinken. Die Kinder, die Du hier ständig ins Spiel bringst, hört sich ja so an, als hätte der Musiknerd die Hand an der Wiege, werden auch mal älter, und dann werden sie auch die Musik entdecken oder sogar selber machen. Das fängt so mit zwölf, dreizehn an. Kann aber auch nur eine kurze Phase darstellen.
Super geschrieben Gruß Frieda

 

[jimmysalaryman]

Er hatte sie getauscht. Die Spiral Waves-Platte in das Skynyrd-Cover geschoben, die Skynyrd in die teure Hülle gelegt. Wie auch immer er das geschafft hatte.

DAS ist natürlich das erste Verbrechen! Skynyrd sind sakrosant, vor allem in Originalbesetzung! Schlimmer wäre nur noch eine Platte bzw die Hülle eines Allmann Brothers Album zu entehren!

Als ich die Augen schließe, zieht es mich hinein. Dorthin, wo alles begann. Mit Leo.

Ja, das ist gut, eine sehr gute Idee, aber sie wird vorbereitet, man spürt es, die Rückblende wirkt hier wie ein device. Hast du mal überlegt, mit der Szene im Plattenladen zu beginnen?

Ich war sechzehn und ziemlich normal für mein Alter.

Auch hier: was heißt normal denn schon? Das ist so ein gefährlicher Allgemeinplatz, oder? Lieber zeigen. Und welcher Teenager hält sich für normal?

Ich sah nach unten und verstand, warum sie ihn Freak genannt hatten. Alle kannten ihn. Die dürre Vogelscheuche des Pausenhofs, die auch im Sommer diesen komischen Ledermantel trug. Ein uralter, dunkelbrauner Trenchcoat mit Fellkragen, aus dem er nun langsam den Kopf herauszog.

Trenchcoat, das bin vielleicht nur ich, ich bin Baujahr 77, aber ich denke direkt an Columbine, die liefen auch im Trenchcoat rum. Mir kommt auch die ganze Retter-Szene zu Highschool-Film-mässig rüber. Warum brauchst du die? Etabliert die die Beziehung?

„Ich mag sie nicht, ich lebe sie.“

Auch recht Klischee, oder? Sagt man so Sachen? Vermutlich.

Wir redeten über Musik, die aus Gitarren und brennenden Stimmen geschmiedet wurde.

Vorsicht vor den brennenden Stimmen! Uwe Kopf, Gott hab ihn selig, hat mal einen sehr guten Leitfaden für die Schreiber des TEMPO-Magazins verfasst, wo er sich auch mit "Rock-Schreibe" befasst, mal googeln. Nichts ist schwieriger, als Musik wirklich zu beschreiben. Brennende Stimmen ... ich weiß nicht.

Und jetzt fand ich ausgerechnet in diesem seltsamen Typ eine verwandte Seele.

Das ist doch der Kern der Geschichte, oder nicht? Mir geht das zu schnell, und deswegen brauchst du auch die Retter-Szene, damit Zug in die Handlung kommt. Kann er ihn nicht einfach so ansprechen? Brauchen die sich überhaupt ansprechen? Die sehen sich, sehen die Bandshirts und treffen sich dann in dem Plattenladen; zuerst ist der Erzähler abgeneigt, weil er eben denkt, was ist das für ein Freak!, aber dann ... man erschließt sich die Seele eines Menschen über die Musik.

„Die Stille ist grausam“, sagte er. „Man muss sie füllen. Mit Melodien, Rhythmus und Takt. Sonst erstickst du daran.“

Auch hier, nee. So spricht doch niemand, oder?

„Nur so klingt’s richtig“, antwortete er.

Na ja. Digital ist natürlich dem Vinyl um Längen überlegen, aber ich höre auch zu 90% Vinyl, allerdings aus anderen Gründen: ein Album kann nur auf Vinyl wirklich als Album konzipiert werden, mit Opener und Grande Finale etc, außerdem das Cover mit Liner Notes und Artwork. Man hat sich wahrscheinlich an den offensichtlich "schlechteren" Klang gewöhnt, nimmt ihn als wärmer wahr.

„Gibt keine“, sagte er nach einer Weile. „Autounfall. Vor vier Jahren. Die Leute vom Amt kümmern sich.“ Ich wusste nicht, was ich sagen sollte.

Mich erinnert das alles an amerikanische Filme aus den 80ern. Da sterben die Eltern auch immer an Autounfällen, haha. Was ist denn mit dem Jugendamt? Mit Großeltern? Mit einem gesetzlichen Vormund oder Betreuer?

„Ich seh nichts“, sagte ich. Er zuckte die Achseln. „Egal. Bleib bei den Noten.“

Sagt er das, bei den Noten? Doch eher: beim Riff oder dem Groove oder dem Intro. Oder?

Musik war für ihn kein Hobby, sie war sein Überleben.

Ja, das müsste man zeigen.

Plötzlich war ich kein Kind mehr. Leo blieb allein und verwandelte seine Wohnung in ein Paralleluniversum, in dem alte Musiker von fernen Welten erzählten.

Woher hat er eigentlich das Geld? Vinyl ist heute auch gebraucht leider schweineteuer. Vielleicht hat er ja eine Erbschaft?

Morrison hat das gesehen. Er hat darin gelebt. Deswegen hielt er es hier auch nicht mehr aus. Er musste zurück. In den blauen Bus steigen und dorthin fahren, wo es keine Lügen gibt.“

Ah, nee. Mir ist das alles zu romantisierend. Jim Morrisson war ja ein ausgemachtes Arschloch, egozentrisch und selbstbezogen, und ein guter Lügner noch dazu. Da wird diese Rockandroll-Welt aufgemacht, diese Legende, der Mythos, aber es ist ja nicht so, dass dieser Typ im Text das jetzt als eine Art Stellvertreterleben nimmt; so funktioniert das ja, Morrisson und all die anderen sterben mit 28, damit wir das nicht tun müssen, und wir zahlen für ihren Exzess gutes Geld. Das wird jedem irgendwann klar, außer denen, die daran vorbeisehen wollen, und dafür müsste es Gründe geben. Die werden mir hier aber nie genannt. Warum er das tut. Es wird gezeigt, wie er geschmissen wird etc, aber die Umstände wie er zu dem wurde, der er war, das fehlt. Warum er die Isolation sucht.

Ja, ist ein schöner Text. Mir ist der an einigen Stellen zu romantisierend, liegt vielleicht auch daran, dass ich selber Musik mache; nicht erfolgreich natürlich. Aber man erkennt, dass alle nur mit Wasser kochen. Musik ist doch vor allem harte Arbeit und das Herunterschrauben des eigenen Egos. Der Topos hier, das verlorene Album, ist seltsam, ich arbeite gerade an einem ähnlichen Text, wo es um die Originalbänder einer Studioaufnahme geht, die zwei mittlerweile verkrachte Ex-Bandmitglieder bei einem ominösen Typen im Wohnwagen abholen sollen, der ist natürlich extrem gut ausgeleuchtet schon, in allen Varianten. Es gibt die Suche nach der fiktiven Gibson, die Platte mit satanischen Botschaften, die Bänder die im Müll gefunden werden, die geniale Singer/Songwriterin, die ein Album produziert und dann für immer verschwindet ... das ist schon eine mächtige Ecke, die du dir da ausgesucht hast.

Konkret: Mir sind die Charaktere noch zu flach, das geht mir zu schnell. Entweder Länge machen, wirklich auf 10k aufblasen (ich wiederhole mich, aber einfach mal machen, mal Zeit investieren, es lohnt sich!) oder aber Fokus auf eine Szene, die alles beinhaltet. Das ist eine Entscheidung. Und die Klischeefalle beachten: entweder diese Spiral Waves Scheibe ist wirklich irgendwie magisch, die macht, das er verschwindet; was ich geil fände!, oder dieser Charakter entscheidet sich einfach freiwillig, zu verschwinden, dann braucht man aber Gründe, nicht nur keine Arbeit oder wird nicht erwachsen. Das hat ja eben auch seine Gründe. Ist der unsozial, traumatisiert, oder vielleicht auch psychisch krank? Weiß man alles nicht.

Ich finde, da steckt sehr viel an Potential drin, was nur noch nicht entpackt wurde. Da könntest du, wenn du möchtest, nochmal ran. Das ausweiten, auswalzen, mehr Tiefe reinbringen.

Gruss, Jimmy

 

[Rainbow Runner]

Hallo @Frieda Kreuz

Vielen Dank für das schnelle Lesen und kommentieren meiner Geschichte!

Dies hier gefällt mir bis jetzt am besten von allen Texten hier.

Das macht mich stolz und auch fast ein bisschen verlegen. Aber vielen Dank, das zeigt ja, dass ich ein paar Sachen richtig gemacht habe.

Ich nehme an, diese geheimnisvolle Band ist fiktiv.

Ist sie. Aber mir dienten viele echte Bands als Vorbild, die genauso geheimnisumwittert waren. Black Widow, Lucifers Friend, Comus, Blackwater Park - Damals war es halt wirklich noch einfach, ein Mysterium aufzubauen. Kein Internet, kein Social Media, man war einfach nicht gläsern. Und wenn man erfolgsmäßig noch ein bisschen unterm Radar lief, wurde das Geheimnisvolle schon fast von selbst aufgebaut.

Bei der Stimmung, die von den Spiral Waves Songs ausgeht hatte ich immer zwei Songs im Kopf:

The Strawbs - Witchwood
Blue Öyster Cult - Astronomy

Spiel sie mal hintereinander ab, dann spürt man die Atmosphäre, die ich erzeugen wollte.

Die Male, wo er seinen Kumpel noch trifft, lässt er mir zu sehr den Sozialarbeiter raushängen.

Hmm, so etwas hatte ich schon befürchtet. Ist halt alles sehr knapp gehalten, weil ich daraus jetzt keinen Roman bauen konnte und wollte. Und du hast Recht, insbesondere Markus ist noch immer zu wenig charakterisiert, deswegen reißt sowas auch raus.

Die Kinder, die Du hier ständig ins Spiel bringst, hört sich ja so an, als hätte der Musiknerd die Hand an der Wiege, werden auch mal älter, und dann werden sie auch die Musik entdecken oder sogar selber machen.

Hast absolut recht. Und tatsächlich steckt in der Story viel von mir selbst. Mal sehen, was meine kleinen dann mal so kreativ machen werden.

Super geschrieben

Freut mich riesig! Danke!

Hallo @jimmysalaryman

Auch dir herzlichen Dank für deine Zeit und dein schnelles Feedback!

Skynyrd sind sakrosant, vor allem in Originalbesetzung! Schlimmer wäre nur noch eine Platte bzw die Hülle eines Allmann Brothers Album zu entehren!

Da kennt sich jemand aus ;-)

aber ich denke direkt an Columbine, die liefen auch im Trenchcoat rum

Columbine war natürlich die letzte Assoziation die ich herauf beschwören wollte. Ich dachte eher an diese pelzgefütterten Dinger aus den 70ern. Die man eben auf den alten Plattencovern sieht, wenn man die jeweilige Band aus dem warmen Studio aufs winterliche Feld zur Fotosession jagte…

Das ist doch der Kern der Geschichte, oder nicht? Mir geht das zu schnell, und deswegen brauchst du auch die Retter-Szene, damit Zug in die Handlung kommt.

Das ist ein Kern, der Geschichte. Mehr dazu gleich. Dass es zu schnell geht, hatte ich schon befürchtet. Wie immer hatte ich ein zu großes Thema, dass ich dann irgendwie eindampfen musste, um hier im Rahmen zu bleiben. Geht natürlich zu Lasten der Tiefe.

Hast du mal überlegt, mit der Szene im Plattenladen zu beginnen?

Das ist eine interessante Idee. Wäre für eine Kurzgeschichte tatsächlich passender.

Auch hier, nee. So spricht doch niemand, oder?

Es war mir wichtig, Leo von Anfang an merkwürdig zu gestalten. Irgendwie nicht greifbar. Geisterhaft oder auch ein kleines bisschen autistisch. Deswegen seine merkwürdigen Dialoge.

Na ja. Digital ist natürlich dem Vinyl um Längen überlegen

Vorsicht: Hier spreche nicht ich, sondern mein Protagonist! Ich selbst bin immer noch passionierter Vinyl Sammler. Allerdings habe ich die gleiche Stückzahl an CDs. Und wenn ich ehrlich bin, streame ich mittlerweile viel. Ich bin kein ewig gestriger und neue Technik nehme ich gerne an. Ist sowieso ein eigenes Thema, dieser Wandel der Musikvermarktung.

Ich wollte zeigen, dass Leo an diesem „alten“ hängt, sich damit in seiner eigenen Welt isoliert.

Was ist denn mit dem Jugendamt? Mit Großeltern? Mit einem gesetzlichen Vormund oder Betreuer?

Das Amt erwähnt er ja ganz kurz. Generell ist es so, dass ein gesetzlicher Betreuer gestellt wird, wenn es keine Großeltern oder sonstige Verwandschaft gibt. Mit dem Erreichen der Volljährigkeit ist eine Waise dann aber völlig auf sich allein gestellt.

Dieses niederschmetternde Thema hätte auch eine eigene Geschichte verdient. Aber auch hier hast du recht, dass müsste stärker erklärt und in den Text eingebunden werden.

Sagt er das, bei den Noten?

Auch hier: Seine geheimnisvollen Antworten. Aber das habe ich wohl zu übertrieben eingesetzt.

Vielleicht hat er ja eine Erbschaft?

Guter Punkt. Dass muss natürlich auch irgendwie angedeutet werden.

Warum er die Isolation sucht.

Ja, dass ist eben hier mein Kernproblem. Vieles nur angedeutet, angerissen, damit der Umfang nicht explodiert.

Mir ist der an einigen Stellen zu romantisierend, liegt vielleicht auch daran, dass ich selber Musik mache; nicht erfolgreich natürlich. Aber man erkennt, dass alle nur mit Wasser kochen. Musik ist doch vor allem harte Arbeit und das Herunterschrauben des eigenen Egos.

Schön dass du selbst Musik machst. Habe ich auch 20 Jahre lang in ganz unterschiedlichen Bands gemacht. Von versifften Kellerkonzerten mit 2 Zuschauern bis hin zu einem Auftritt auf einem kleineren Festival, bei dem um 9:00 Uhr morgens immerhin schon 50 verkaterte Nasen zugesehen haben, war da alles dabei.

Und deshalb muss ich dir Recht geben, aber auch was hinzufügen: Natürlich stimmt das mit der harten Arbeit. Und dass man sich selbst zugunsten der gesamten Band zurück nimmt, ist wünschenswert.

Ich habe aber leider die Erfahrung gemacht, dass selbst im ganz kleinen Proberaum die Egos schon absurd groß werden können. Erfolgsmäßig erreicht man gar nichts, und trotzdem fühlen sich manche schon wie Superstars.

Insbesondere Sänger und Lead Gitarristen mussten wir oft auf den Boden zurück holen. Das wollten sie aber auch nicht immer.

entweder diese Spiral Waves Scheibe ist wirklich irgendwie magisch, die macht, das er verschwindet; was ich geil fände!, oder dieser Charakter entscheidet sich einfach freiwillig, zu verschwinden, dann braucht man aber Gründe, nicht nur keine Arbeit oder wird nicht erwachsen. Das hat ja eben auch seine Gründe. Ist der unsozial, traumatisiert, oder vielleicht auch psychisch krank? Weiß man alles nicht.

Jetzt sprichst du das zweite Kernthema an.

Ich hatte drei Intentionen bei der Geschichte:

1. Das Porträt einer ungleichen Freundschaft
2. Die Grenze zwischen Leidenschaft und ungesunder Obsession aufzeigen
3. Eine Geistergeschichte im Stil von Joyce Carol Oates verfassen

Hohe Hürden für einen Anfänger wie mich. Und natürlich habe ich sie nicht genommen. Deine Hinweise nehme ich dankend an, und werde nochmal nachdenken, wie man anders gestalten kann.

Das vage, dieses „Weiß man alles nicht“ möchte ich aber unbedingt beibehalten. Es ist dieser unheimliche Schwebezustand den Oates so meisterhaft beherrscht. So etwas möchte ich gerne selbst schreiben.
Die Platte kann magisch sein, es kann eine Zwischenwelt geben. Gleichzeitig ist auch die rationale Erklärung möglich. Das ist der wichtigste Punkt für mich.

Danke für deine Zeit!

 

[H. Kopper]

Hallo @Rainbow Runner,

ich lese deinen Text als Märchen, was weniger an den fantastischen Elementen liegt, sondern mehr am Erzähler. Er ist als Figur sehr naiv, konturlos und passiv gezeichnet ...

Ich lachte gekünstelt, um mein Frösteln zu überspielen.

Aber in diesem Moment begriff ich, warum er so still und anders war. Weil niemand mehr auf ihn wartete. Und plötzlich kam ich mir schrecklich dumm und undankbar vor.

Ich zerkaute meine Unterlippe.

Die Dose knackt, weil ich sie fast zerdrücke. Natürlich habe ich Angst.

Sofort taten mir meine Worte leid

Ich schüttelte nur den Kopf. Ich wollte selbstsicher wirken und meine Stimme hätte bestimmt gezittert.

Von meinen Freunden wurde ich gerne wegen meiner „Opa-Musik“ aufgezogen.

Sie tuschelten, manche spuckten sogar, wenn er vorbeiging. Ich hätte eingreifen können. Aber ich tat es nicht immer. Es war leichter, zu schweigen oder in eine andere Richtung zu schauen.
Heute schäme ich mich dafür.

Ich schwieg. Die Musik, die Hitze, der Geruch von toter Luft – es erdrückte mich, und ich wollte zurück zur Normalität.

Trotzdem hob ich den Deckel und legte meine Finger auf das Vinyl. Warm und lebendig. Ich zog die Hand zurück, als hätte mich etwas gebissen.

... und läuft da durch die Story wie ein Prinz mit Topfschnitt, der die Welt entdeckt:

Ich hatte mit allem gerechnet – aber nicht mit Schallplatten.

Ansonsten saß er still, mit geschlossenen Augen und zurückgelegtem Kopf. Und ich begann zu verstehen.

Zum ersten Mal spürte ich richtige Wut.

„Dann geht es um Tod?“, fragte ich ihn einmal, während die Orgeln Jim Morrisons Stimme umspielten.

Alles überwältigt, überrascht, überfordert ihn, ein Emotionssuperlativ nach dem anderen wirbelt ihn herum:

Ich schwindelte, als hätte ich zu viel getrunken.

In meinem Magen krabbelten Läuse. Meine Zunge löste sich nur schwer vom Gaumen, als ich wieder sprechen konnte.

Ich wollte ruhig bleiben. Aber die Worte kamen wie Stiche. Ich schrie.

Meine Haut fühlte sich plötzlich eiskalt an, trotz der drückenden Hitze unter der Mansarde.

Er ist außerdem eine seltsam konforme, biedermeierliche Stimme der bürgerlichen Konventionen, obwohl er doch Rock-Fan und somit Sympathisant der Gegenkultur ist:

„Was? Leo, das ist schon die dritte Ausbildung, die du hinschmeißt!“

„Ich bin im August fertig“, sagte ich. „Sie übernehmen mich. Sarah und ich verdienen unser eigenes Geld. Und du hockst immer noch hier rum. Erzählst mir was von Jim Morrison, statt endlich mal den Arsch hochzukriegen!“

„Leo, sag bitte, dass es nicht wahr ist.“

„Du kannst doch nicht einfach so… Verdammte Scheiße, du hast nichts! Keinen Job, keine Ausbildung, nichts! Und jetzt klaust du! Du redest wie ein Irrer! Du brauchst Hilfe!“

Auch kennt er seinen eigenwilligen Freund seit Jahren und meint dennoch, dass diesem oberflächlich-schematische Lösungen helfen:

„Wir kriegen das hin, Leo“, sagte ich leise und spürte Tränen auf meinen Wangen. „Ich kümmere mich. Es gibt Behandlungen. Tabletten.“

War das alles intendiert? Ich meine, willst du hier nicht eigentlich von einem der coolen Teenager erzählen, vom "All American Boy", dessen Wertegerüst und Selbstbild plötzlich durch einen Außenseiter mit ganz anderen Werten ins Wanken gebracht wird?

So zumindest legst du den Erzähler an: Er ist ein guter Torwart (kann sich also unter 15 bis 20 athletischen Jungs behaupten), landet bei den Mädels (ist also attraktiv), hat sogar ein Standing bei den Rowdies (kann sich also wehren). So etwas kommt ja nicht von ungefähr. Da muss er schon auch einen entsprechend robusten Charakter und eine entsprechend selbstbewusste Sicht auf die Dinge haben, die sich im Text anhand seiner Erzählweise, Handlungen und Reflexionen zeigt.

Die Charakterentwicklung wäre dann, dass dieser sportliche, aber etwas glatte Typ erkennt, dass nicht nur Stärke, Beliebtheit und Erfolg von Wert sind, sondern dass es auch noch andere, leisere Töne gibt, die einen berühren.

Dein jetziger Erzähler ist hingegen eher ein dreizehnjähriges, mehr als romantisch angehauchtes Emo-Mädchen mit Hang zur Theatralik. So kommt er rüber: Sie (also er) lässt jedes Gefühl an sich heran, traut sich selbst nichts zu, lässt sich willig emotional herumschleudern und guckt auf den atypischen Freund wie jemand, der einen mitleidigen und mitleidenden Helferkomplex hat.

Ich finde also, du solltest die Erzählerfigur anders anlegen: Entweder darf sie nicht mehr dieser Sporster-Typ sein, sondern vielleicht eher so ein Typ unscheinbares (männliches) Mauerblümchen (zwar wie der "Freak" ein Außenseiter, aber ohne seine Exzentrik, die eine gute Angriffsfläche bietet, also eher jemand, der einfach übersehen wird). So eine Figur würde viel mehr zu deiner Erzählung passen, weil es dann psychologisch stimmig wäre, dass hier jemand diesen auf seine Weise überlegenen Nerd anhimmelt und in dessen Bann gezogen wird.

Oder du müsstest – was dann tatsächlich stark in Richung 80er-Highschool-Drama gehen würde – den Erzähler einen anderen Weg gehen lassen: Von eigener Ablehnung und Spott über erste Zweifel am eigenen Verhalten bis zur Freundschaft und dem Bruch mit den vorhergegangenen Werten. Doch trotz aller Annäherung müsste der Erzähler dann weiterhin für die konventionelle Welt, für Robustheit und Tatkraft stehen und diese Seite auch konsequenter und proaktiver gegenüber dem Erimiten zeigen. Heisst: Er dürfte nicht von allem, was Leonhard sagt und tut, überwältigt werden, sondern müsste hier schon auch den Antipoden geben, sodass ein Spannungsverhältnis zwischen den beiden entsteht, anstatt dass der Erzähler wie jetzt um Leo kreist wie ein träger Satellit.

Zur übrigen fantastischen Anlage des Textes kann ich natürlich nur eine Meinung abgeben. Ich persönlich kann mich immer schlecht auf so einen pompösen Tonfall einlassen, wie ihn die Story anschlägt:

Er gab keinen Laut von sich, und dieses Erstarren, das stumme Märtyrertum, machte mich fassungslos.

Bis auf eines: Seine Augen. Sie waren nicht nur blau, sie leuchteten geradezu. Und irgendwie schien die Iris ständig in Bewegung zu sein. Wie Wellen im Wind. Ewig starrte ich auf dieses Farbenspiel, bis ich mich besinnen konnte.

Sein Kopf begann im Takt zu wippen, sanft aber akkurat wie ein Metronom. Meine Nachmittagspläne platzten wie Seifenblasen. Ich sah, wie er die Hände faltete und den Mund leicht öffnete. Als hätte ihn irgendwer – oder irgendwas – narkotisiert.

Für einen Moment war nichts Menschliches mehr in seinem Gesicht. Ich sehe uns noch ganz genau. Sein wahnsinniger Blick zwischen den Ohrmuscheln, während ich zurückwich.

Ich beobachtete, wie das Dachfenster zu einer flackernden Kerze am Ende eines langen Tunnels wurde.

Meine Beine fühlten sich an, als würde ich unter Wasser laufen. Ich bewegte mich trotzdem, und dann hörte ich sie. Ein kreischendes Wehklagen, als würden Nägel über Glas gekratzt.

Nein, er hörte sich an, als gehöre er zu den Göttern des Rock.

Wie früher, als wir zusammen in die schrankenlose, weite Welt des Rock ’n’ Roll abgetaucht sind.

Ich drücke die Stopptaste so fest, dass sie fast bricht.

Das sind alles beispielhafte Stellen für einen Sound, mit dem ich persönlich nicht gut zurechtkomme. Da ist so viel Pathos und Dramatik im Spiel, ich kann da emotional nicht recht mitschwingen. Für mich drückt sich Drama eher in Nuancen aus, unter der Oberfläche, im Nichtgesagten und nur strukturell Vorhandenem, in der letztendlichen Interpretation. Aber da ist jeder anders.

Insofern mache ich hier auch mal Schluss mit meinem Kommentar. Ich denke, dass man daraus schon einen Text machen könnte, der auch mich abholt. Aber da dafür schon einige grundlegende Weichen anders gestellt werden müssten (nüchternerer Sound, anderer Erzähler, etwas anderer Handlungsverlauf), glaube ich nicht, dass du das willst. Dann wäre es, wie es hier gerne so heißt, eventuell "nicht mehr dein Text", nicht mehr der Text, den du vor Augen hast :-)

Insgesamt, das muss ich auch noch sagen, jammere ich hier natürlich schon auf hohem Niveau! Trotz allem habe ich den Text locker runtergelesen und hatte einen klaren Film vor Augen. Ich denke, er wird viele Fans finden!

Freundliche Grüsse

Henry

 

[Corwin]

Hallo Rainbow Runner,

Ich tu mir mit deinem Text ehrlich gesagt schwer – und das liegt nicht daran, dass ich mit Musik nichts am Hut hätte. Im Gegenteil: Wenn eine Geschichte funktioniert, ist es egal, ob es um Fußball, Oper oder Vogelkunde geht. „High Fidelity“ ist für mich da immer ein gutes Beispiel: Der Film funktioniert auch für Leute, die die Hälfte der Bands nicht kennen, weil die Musik Vehikel ist – nicht eigentlicher Inhalt.

Bei deinem Text habe ich das Gefühl, dass Musik nicht Vehikel, sondern Prüfstein ist: Entweder man teilt diese spezifische Musikromantik (Kultband, verschollenes Album, Stimmen hinter dem Schleier, Rock als Religion) – oder man bleibt draußen. Für mich war da leider keine emotionale Andockstelle, die über die Faszination für genau diese Art von Musikwelt hinausgeht.

Dazu kommt, dass die Geschichte für mich stark in einen Typus kippt, der mir persönlich einfach Bauchweh macht: dieses „Kunst/Genie/Anderssein rettet oder zerstört die zarte Seele“-Narrativ, das man aus Filmen wie Club der toten Dichter kennt. Sehr viel Leiden, sehr viel Pathos, sehr viel „er lebt in einer anderen Welt“ – aber für meinen Geschmack zu wenig echte Reibung und Ambivalenz.

Dramaturgisch wirkt der Text auf mich eher wie ein Romananfang als wie eine Kurzgeschichte: sehr viel Rückblick, sehr viel Vorgeschichte, viele Szenen, in denen noch mehr über Leo, die Band, das Album, das Laden-Universum erzählt wird – aber ich hatte selten das Gefühl, dass die Geschichte nach vorne gezogen wird oder wirklich unter Spannung steht. Die Kassette am Anfang und Ende rahmt das zwar, trotzdem bleibt für mich über weite Strecken das Gefühl von „wir schauen zurück“, statt „wir erleben etwas Unabwendbares, das auf einen Punkt zuläuft“.

Und das Show und Tell funktioniert für mich auch nicht wirklich:

• "Du musst so nah wie möglich am Ursprung sein!"
• "Was ist Wahrheit?"
• "Weißt du, wie das ist? Ohne Eltern, ohne Freunde. Ganz alleine?"

Das klingt für mich wie Teen-Movie-Philosophie, nicht wie Menschen, die miteinander sprechen.

Und das "Tell" versucht oft zu hart, atmosphärisch zu sein:

• "Musik war für ihn kein Hobby, sie war sein Überleben" (zeig mir das, sag es mir nicht)
• "Der Geruch nach toter Luft"
• "Als hätte mich irgendwer – oder irgendwas – narkotisiert"

Es geht nicht darum, dass "Show" grundsätzlich besser ist als "Tell" – Stephen King ist ein meisterhafter Teller. Aber er erzählt mit emotionaler Präzision, nicht mit schwülstiger Symbolik.

Gruß,
Corwin

 

[Rainbow Runner]

Hallo @H. Kopper

Auch dir vielen Dank für deine Zeit und Anmerkungen.

Er ist als Figur sehr naiv, konturlos und passiv gezeichnet

Da knirsche ich mit den Zähnen. Es ist dieses Gefühl, dass ich ja schon beim schreiben hatte. Das da einfach zu viel blass bleibt. Und ihr habt alle Recht: Mein Fokus lag zu sehr auf Leo. Markus habe ich zu wenig Kontur gegeben.

Ich finde also, du solltest die Erzählerfigur anders anlegen

Ja, da hast du völlig recht.

nüchternerer Sound, anderer Erzähler, etwas anderer Handlungsverlauf), glaube ich nicht, dass du das willst

Nicht unbedingt. Ich finde gerade solche Gedanken sehr interessant. Dass wir beide vom literarischen Geschmack und von den Emotionen her unterschiedlich ticken, ist mir schon bewusst.

Aber genau deswegen schätze ich deine Kritik sehr. Jemand der ähnlich denkt, kann mir ja nur wenig neue Blickwinkel auf meinen Text liefern.

Also danke nochmal!

Insgesamt, das muss ich auch noch sagen, jammere ich hier natürlich schon auf hohem Niveau! Trotz allem habe ich den Text locker runtergelesen und hatte einen klaren Film vor Augen

Immerhin habe ich das einigermaßen hinbekommen. Es reicht also fürs Groschenheft… Nein, blöder Witz!

Es freut mich, dass du das so empfunden hast!

Hallo @Corwin

Herzlich Willkommen hier! Und danke, dass du gleich fleißig mitmachst!

Ich tu mir mit deinem Text ehrlich gesagt schwer

Das ist natürlich schade. Aber ich verstehe deine Punkte.

Der Film funktioniert auch für Leute, die die Hälfte der Bands nicht kennen, weil die Musik Vehikel ist – nicht eigentlicher Inhalt.

Ehrlich? Ich habe schon von so vielen Leuten gehört, dass sie High Fidelity nicht leiden können, weil die Musikbezüge dort so überhand nehmen.

Für mich war da leider keine emotionale Andockstelle, die über die Faszination für genau diese Art von Musikwelt hinausgeht

Ja, damit bestätigst du die bisherigen Eindrücke. Die Charaktere habe ich leider zu flach gestaltet. Dann fehlt für einen Leser natürlich schnell der Bezug.

wie Club der toten Dichter kennt. Sehr viel Leiden, sehr viel Pathos, sehr viel „er lebt in einer anderen Welt“ – aber für meinen Geschmack zu wenig echte Reibung und Ambivalenz.

Schon wieder eine komplett andere Sichtweise. Wenn du es auf meine Story beziehst, mag ich dir noch zustimmen.

Aber gerade Club der toten Dichter ist doch ein hoch emotionales Drama. Aber so unterschiedlich sind eben die Geschmäcker.

Dramaturgisch wirkt der Text auf mich eher wie ein Romananfang als wie eine Kurzgeschichte

Tja, das ist immer noch mein Kernproblem. Zu großes in die kleine Form pressen wollen. Du hast auch hier recht. Ich empfinde es ja ziemlich schwierig, eine wirklich packende, gelungene Short Story zu verfassen.

Das ist tatsächlich eine größere Herausforderung als der Roman, auch wenn sich das für einen Anfänger erstmal komisch anhört.

Stephen King ist ein meisterhafter Teller. Aber er erzählt mit emotionaler Präzision, nicht mit schwülstiger Symbolik

Nun ja, der Herr König ist aber auch ein Genie. Da lasse ich mich auf keine Diskussion ein. Timing und Glück mögen bei seiner Karriere gestimmt haben. Aber er wäre nie so erfolgreich gewesen, wenn er nicht auch brillant schreiben könnte.

Und dass hat natürlich immer auch was mit Technik zu tun. Aber dieser eine Funke, der den sehr guten vom genialen Autor unterscheidet, der ist einfach gottgegeben.

Ich werde niemals die Qualität eines King, einer Oates, O‘ Nan, Simmons, Dick, Lovecraft, Jackson, Wagner, Williams, Martin, usw. erreichen.

Da bin ich mir völlig sicher. Aber ich kann mich an ihnen orientieren und dann vielleicht etwas schaffen, dass zumindest ein paar Leute gerne lesen.

Damit habe ich auch gleich alle für mich wichtigen Vorbilder genannt und einen Ausblick gegeben, in welchen Stilen und Themengebieten ich mich noch ausprobieren möchte.

Danke auf jeden Fall für deine Kritik! Da waren gute Punkte dabei.

 

[Sturek]

Hallo @Rainbow Runner

Noch eine interessante Auslegung des Challenge-Themas – diesmal verbirgt sich der ausgefallene Ort wohl hinter einem geheimnisvollen Schleier. Leo bekommt den Ort zu Gesicht, als er sich „durch die Ritzen der Realität“ zwängt. Ein Außenseiter, der sich in eine Scheinwelt flüchtet, die es zu geben scheint.

Da ich gerne Rock höre, gefällt mir auch die Thematik. Manches Mal hatte ich Musik im Ohr bei der Erwähnung der Titel und Bandnamen. Das alles wird sauber erzählt. Mein Lesefluss geriet kaum ins Stocken. Dieses saubere Erzählen könnte für meinen Geschmack auch gut etwas rockiger gestaltet werden, passend zum Inhalt. Vielleicht kannst du später noch mal mit der Erzählstimme experimentieren. Den Ich-Erzähler persönlicher färben, ins Mündliche abdriften lassen. Der Plot ist gut konstruiert. Normalerweise stören mich Zeitsprünge in Kurzgeschichten immer etwas, aber hier gibt es dadurch einen ansprechenden Rahmen.

Ich würde den Text in die Schublade „Magischer Realismus“ stecken. Murakami hat Ähnliches geschrieben.

Noch einige Kleinigkeiten:

Ich erinnere mich noch, dass die Fensterscheiben unter der Hitze knackten. In den Fluren ein Geruch nach Papier, Haargel und unserem Schweiß. Und das Blut in seinem Gesicht. Dunkelrot auf seiner wachsweißen Haut.

Um an das Erinnern anzuknüpfen: Und an das Blut …

Zuerst hörte ich das Geräusch. Ähnlich unseren gekickten Bällen im Training.

Ein Geräusch, das gekickten Bällen ähnlich ist?

Die Stimmen kamen und gingen, als würden sie aus einem anderen Raum singen.

Als würden sie beim Singen die Räume wechseln, finde ich passender.

Ich schwindelte, als hätte ich zu viel getrunken.

Mir war schwindelig, als … Er lügt ja nicht.

Aber ich spürte, dass ich ihn endgültig verlor. Genau dort, in diesem Moment. Es war kaum zu ertragen.

Na ja, er sucht ja sogar später noch den Kontakt. Etwas anders formulieren? Aber ich spürte, dass ich ihn womöglich endgültig verlor

Grüße
Sturek

 

[kiroly]

@Rainbow Runner ,

es ist schon viel gesagt worden, daher beschränke ich mich auf ein, zwei neue Aspekte.

Ich finde, deine Geschichte ist eine, der man viel verzeiht. Sie wirkt ja stimmig. Sie überspannt ein gleichmäßiger "vibe", eine etwas melancholische, traurige, aber auch schöne und doch bunte Grundstimmung. Dein Prota wirkt irgendwie natürlich. Auch wenn die Story bisschen tellig ist, bisschen viel das "ist" benutzt, auch wenn es keine schön geschliffenen Wunderzeilen sind, die ganz neue Räume ausleuchten - ich mag deine unaufdringliche, natürliche, echte Erzählweise. Du verwebst ja das Adoleszenz-Thema mit Empathie und Musik. Das passt, das wirkt rund.

Das Thema Musik und Alben - davon habe ich überhaupt keine Ahnung und die tiefemotionalen Debatten über verschiedenste Alben erschienen mir immer wie Fachdiskussionen über Quantenphysik oder Komplexphilosophie. Ich hatte früher eine CD. So viel dazu.

Im Endeffekt gelingt Leo nicht der Übergang in das, was man vielleicht normales Leben nennt. Ich finde, da steckt der größte Kritikpunkt: Leo ist der komische, Leo bleibt der komische Typ und irgendwo ahnt man schon zu Beginn, wohin die Reise geht. Die Entwicklung des Protas ist eine vorgetäuschte, auch er verändert sich nicht; es sind die Lebensphasen, die ihn verändern lassen. Das mag gerade der Rückblick erzeugen, den du hier wählst, dieses Einschmelzen in die Erinnerung. Die Erinnerung ordnet aber das Geschehene, sie denkt die Story vom Ende. Mir fehlt etwas, was Leo auszeichnet außer seine musikvernarrte Schrulligkeit und Einsamkeit. Eine Entwicklung, eine Bewegung in ihm. Wohin will er? Was sucht er? Einmal schreibst du: "Ich habe niemanden." Ist das nicht alles eine große Ablehnung der Realität? Irgendwo merkt man, dass diesem exzessiv betriebenen Hobby kein Zeitvertreib, sondern eine düstere Psychopathologie zugrundeliegt.

Es gibt da eine Linie in deiner Story, ich nenne es mal - pragmatisches Wegsehen. Leo wird gemobbt, der Prota weiß, dass es falsch ist, aber er sieht weg, weil ... ja, warum eigentlich? Weil er eben zu den anderen gehören will, obwohl er Leo für seine Musik eben sehr schätzt. Weil er sich eben doch entscheiden muss, auf wessen Seite er steht. Sandra schüttelt am Ende den Kopf, da war ja eine Vergangenheit mit dem Leo. Ich finde dieses pragmatische Wegsehen mit der Zuordnung des Einzelnen zu den beliebten Kategorien des Seltsamen, Komischen, Absurden, Verrückten zieht sich durch deine Geschichte. Anders gefragt: Hatte Leo jemals eine Chance, "normale Bahn" zu ziehen? Ehrlich gesagt sehe ich Leo am ehesten bei der Bundeswehr. Rauskommen, was anderes machen, also: Bundeswehr.

kiroly

 

[H. Kopper]

Nicht unbedingt. Ich finde gerade solche Gedanken sehr interessant. Dass wir beide vom literarischen Geschmack und von den Emotionen her unterschiedlich ticken, ist mir schon bewusst.

Aber gerade Club der toten Dichter ist doch ein hoch emotionales Drama. Aber so unterschiedlich sind eben die Geschmäcker.

Hallo @Rainbow Runner,

ich kann es mir nicht verkneifen, mich noch einmal zu melden. Denn ich denke, dass du einen Denkfehler machst, der dir den Weg zu der Art Text verstellt, die dir vorschwebt.

Du sagst, so verstehe ich dich, dass deine Texte durchaus deutlich emotional sein dürfen. Aber die Emotionen, um die es am Ende geht, dürfen nicht im Text stehen, sie müssen im Leser aufkommen. Der Text erzählt nicht von den Emotionen, die der Leser empfinden soll, er löst sie aus. Das sind zwei völlig verschiedene Dinge.

In deinem Text erleben die Figuren die Emotionen selbst. Genau das lässt Leser aber kalt, behaupte ich. Was hingegen passieren müsste: Die Figuren müssten andere Emotionen zeigen und durchleben als der Leser – und zwar solche, dass beim Leser die Emotionen aufkommen, die du intendierst.

Ich habe über ein möglichst klares Beispiel nachgedacht, das diesen Mechanismus verdeutlicht, und mir ist Hans Christians Andersens Märchen "Das kleine Mädchen mit den Schwefelhölzern" eingefallen. Ich denke, trauriger kann eine Geschichte nicht sein (gehen wir mal nicht auf stilistische Fragen ein und auf Fragen, wer die Zielgruppe ist). Es ist eine dieser Geschichten, die zu Tränen rühren. Wir fühlen also Trauer und großes Mitleid mit dem kleinen Mädchen.

In der Story werden diese Emotionen aber nicht beschrieben bzw. nicht ausgesprochen: Mitleid mit dem Mädchen hat überhaupt keiner (außer vielleicht Gott) und explizit traurig ist auch niemand. Ich habe es gerade noch einmal nachgelesen: Das Mädchen durchlebt andere Emotionen, und diese Emotionen bzw. ihre Gesamtsituation machen uns dann traurig.

In meinen Augen muss in deine Texte eine solche Verschiebung hinein: Du musst vom einen erzählen, um das andere beim Leser auszulösen. Ansonsten wirkt es pathetisch und flach bis hin zu kitschig. "Große Emotionen" werden einfach seit Jahrhunderten, wenn nicht seit Jahrtausenden nicht mehr von den Figuren selbst geäußert: Das war in der griechischen Tragödie noch so und vielleicht später noch in anderen Epochen, von den wir uns mittlerweile sentimental entfremdet haben, aber heute nimmt man das nicht mehr Ernst, weil es zu artifiziell wirkt.

Ich kann mir beim besten Willen auch nicht vorstellen, dass du so manchen Satz aus deinem Text wirklich gerne vor Publikum vorlesen würdest. Stell dir diese Situation doch einmal wirklich realistisch und plastisch vor: Du sitzt vor 20, 30 oder mehr Leuten und musst Passagen wie diese lesen:

Als ich die Augen schließe, zieht es mich hinein. Dorthin, wo alles begann. Mit Leo.

Alles an ihm wirkte traurig und einsam. Bis auf eines: Seine Augen. Sie waren nicht nur blau, sie leuchteten geradezu. Und irgendwie schien die Iris ständig in Bewegung zu sein. Wie Wellen im Wind. Ewig starrte ich auf dieses Farbenspiel, bis ich mich besinnen konnte.

Leo atmete schnell, keuchte fast. „Ich weiß alles über dieses Album! Du hast gesagt, du rufst mich an! Nur mit dem Kopfhörer, ja? Ich bleib hier stehen!“

„Du kannst doch nicht einfach so… Verdammte Scheiße, du hast nichts! Keinen Job, keine Ausbildung, nichts! Und jetzt klaust du! Du redest wie ein Irrer! Du brauchst Hilfe!“

Ein Teil von mir wollte die Gitarre spielen. Wollte sich dem Rausch hingeben und die Macht auskosten. Aber jede Note wäre falsch gewesen. In mir steckte noch etwas, das zurück wollte. Ins Licht und die Sicherheit des Alltags. Langeweile und Monotonie als tröstliche Umarmung. Meine Beine fühlten sich an, als würde ich unter Wasser laufen. Ich bewegte mich trotzdem, und dann hörte ich sie. Ein kreischendes Wehklagen, als würden Nägel über Glas gekratzt.

Lies es ruhig mal laut für dich vor. Wie betonst du das? – Mit dem Pathos, das die Worte tragen? Da musst du eigentlich ein Schauspieler sein, um das halbwegs so zu lesen, dass es nicht wie bei einem Schultheater klingt. Und selbst dann wird es wahrscheinlich irgendwie ulkig klingen für viele, weil die Story ja eben kein historisches Schlachtenepos oder so etwas ist, sondern eine Story über Teenager und Rockmusik. Oder sachlich-nüchtern? – Dann bricht der Vortrag mit dem Inhalt, mit dem Stil, wird ihm nicht gerecht. Oder ironisch-spöttisch? – Dann gibst du selbst zu, dass die Worte eigentlich zu groß sind für das, was sie erzählen.

Freundliche Grüße

Henry

 

[Novak]

Hallo Rainbow Runner,
eine schöne Geschichte hast du geschrieben. Sie sagt mir sehr, sehr zu. Hab sie heute Morgen in einem Affenzahn durchgelesen, obwohl ich keine Zeit hatte. So sehr hat sie mich gefesselt. Das liegt natürlich auch daran, dass ich seltsame Geschichten, die mit dem Thema Jugend und mit Musik verknüpft sind, recht gern mag. Die Musik ist so krass mein Musikgeschmack, bin ja mit dieser Musik sozialisiert worden, dass es mir fast den Atem verschlagen hat. Aber klar, gut geschrieben muss eine Geschichte ja trotzdem sein, auch wenn sie noch so viel in einem anspricht. Und da hast du finde ich, sehr viel schon sehr richtig gemacht. Ich sehe das wie @kiroly, du hast eine unaufdringliche, natürliche Erzählweise, die den Leser trägt.
Natürlich gibt eine Menge von Ansatzpunkten, wie man Markus anders gewichten könnte oder wie man Leos Distanz zur Welt besser mit Hintergrund versehen könnte. Ich selbst habe dazu momentan keine Ideen und selbst wenn ich welche hätte, wäre ich damit momentan wohl recht zurückhaltend. Zu lange schon draußen aus dem Schreibhandwerk. Im Moment denke ich eher, ich wollte, ich hätte die Ideen zu diesem Text gehabt, ist schon viel Gutes drin und die Sprache finde ich passend. Nicht schwülstig oder so. Klar, nicht jedes Bild passt oder ist an der richtigen Stelle, aber du müsste ich jetzt Textarbeit machen, was ich nicht will. Ich hatte jetzt einfach das Bedürfnis, dir zu sagen, dass der Text schon ganz schön gut ist und großen Lesegenuss bereitet.
Viel Spaß beim Schreiben

 

[Habentus]

Hallo @Rainbow Runner habe deinen Text gerne gelesen! Ich habe zwar viele Anmerkungen (und auch recht kritisch) aber trotzdem fand ich deinen Text im Grunde gelungen. Ich denke aber, dass da auch noch eine Menge Potenzial liegt! Mir ist der ganze Anfang ein wenig zu bekannt. Die Schulbullys, der Außenseiter, der aber dem Protagonisten ins Auge fällt, weil er irgendwie ein interessantes Hobby hat. Das hat man alles schon mal so oder so ähnlich gelesen.
Den weiteren Verlauf finde ich auf jeden Fall interessant und das letzte Drittel gefällt mir! Ich finde aber, dass du zu Beginn eher kürzen (das ist alles schon bekannt und auch nicht soo wichtig für deine Story) und gegen Ende (als er ihm die Platte vorspielt) ausbauen könntest. Denn das ist doch das eigentlich Interessante. Ich finde außerdem, dass du da auch echt noch mal eine Schippe drauflegen könntest, was Abgefahrenheit und psychedelische Bilder engeht. Du deutest hier nur an. Ich würde mir da eine längere Szene wünschen. Mehr traumartige Bilder. Wie ein Drogenrausch, stelle ich mir das vor.
Ich finde außerdem, dass du noch an der einen oder anderen Formulierung arbeiten könntest. Da sind noch ein paar (für mich jedenfalls) unrunde Stellen drin.

Trotz der vielen Anmerkungen - gute Geschichte!
Gerne gelesen!
Beste Grüße
Habentus

Anmerkungen:

Er wusste, dass ich sie genau dort finden würde.
Die Kassette stand auf dem Regal, eingeklemmt zwischen einer Bob-Dylan-Biographie und dem Gitarrenbuch von Peter Bursch.

Ich finde das keinen guten ersten Satz. Außerdem brauchst du den doch gar nicht. Im selben Absatz hast du doch da noch mal einen Hinweis in diese Richtung.

Sie will gehört werden und mir etwas erzählen, das ich womöglich nicht hören möchte.

Würde ich streichen. Das ergibt sich doch später aus dem Text. Und für mich bräuchtest du diesen Haken nicht.

In den Fluren ein Geruch nach Papier, Haargel und unserem Schweiß. Und das Blut in seinem Gesicht.

Hier vermischst du den Geruch und das Blut. Soll das so sein? Du meinst doch eher, dass er sich an die Farbe des Blutes im Gesicht des anderen erinnert, oder?

Ich war sechzehn und ziemlich normal für mein Alter.

Was heißt normal? Klingt ein bisschen wie aus einem Hörspiel oder Jugendroman. Musst du bedenken, ob du diesen Ton setzen willst.

Es klang nach Gewalt.

Wie klingt denn bitte Gewalt? Und ist das der Gedanke, der deinem Protagonisten kommt? "Moment, das klingt nach Gewalt!"
Würde eher bei den dumpfen Geräuschen bleiben, vielleicht noch ein klein wenig mehr beschreiben. Direkt danach zeigst du ja die Gewalt. Da brauchst du sie vorher nicht erwähnen.

Diese beiden, die ihre Sonnenbrillen auch im Schulgebäude anbehielten.

Das finde ich ein wenig zu abgeschmackt. Die coolen Schläger tragen Sonnenbrillen, selbst im Schulgebäude. Der ganze Aufbau hat mich (positiv gemeint) ein wenig an Christine von King erinnert. Dennis und Arnie und das Auto ist in deinem Fall vlt ein bisschen die Musik?

die Fäuste kampfbereit. Bis er mich erkannte.

Warum eigentlich. Das klingt ja so, als wäre der Protagonist berüchtigt als krasser Fighter. Du sagst aber ja, dass er normal wäre. Und später löst du diese Andeutung ja auch nicht mehr ein.

Bis auf eines: Seine Augen. Sie waren nicht nur blau, sie leuchteten geradezu.

Das ist mir zu bekannt. Ich habe auch in vielen Texten irgendwas mit Augen drin und das wird mir auch oft um die Ohren gehauen. Hier fällt es mir auch auf. Vielleicht findest du ein anderes Bild? Bzw die Augen sind vlt nicht das Problem, sondern die Formulierung?

Ewig starrte ich auf dieses Farbenspiel

Was heißt denn ewig? Das kann ja alles bedeuten.

die aus Gitarren und brennenden Stimmen geschmiedet wurde.

Hui, das ist ganz schön dick aufgetragen, finde ich.

Aber ich tat es nicht immer. Es war leichter, zu schweigen oder in eine andere Richtung zu schauen.

Das wäre doch eine perfekte Gelegenheit, zu zeigen, was das mit dem anderen macht? Wie wirkt sich das auf ihre Beziehung aus? Sonst ist das nur ein Satz, der da so steht, ohne jede weitere Bedeutung. Würde ich unbedingt noch was ergänzen, oder ganz streichen.

Die Leute vom Amt kümmern sich.“

Wohnt er denn alleine? Trotz seines Alters? Müsste er nicht in einer Wohngruppe sein? Oder in einer Pflegefamilie? Finde ich noch ein wenig zu schwammig. Also das muss ja nicht ewig ausgebaut werden, aber so bleibt für mich eher ein Fragezeichen zurück.

Ich schwindelte, als hätte ich zu viel getrunken.

Finde ich eine gute Stelle!

Es war diese Ungleichheit, die uns anzog. Jeder suchte im anderen Bestätigung für sich selbst.

Das hat mir im Text gefehlt. Du behauptest hier nur, aber ich würde davon gerne mehr lesen. Wo findet das denn statt?

Ich überredete ihn trotzdem, mitzukommen – wieder einmal. „Nur kurz in die Stadt, ein Sprung zum See, dann ein Bier mit den Jungs.“

Damit will er ihn überreden? So wie ich es verstanden habe, sind das doch exakt die Dinge, auf die er gar keinen Bock hat, oder?

Für einen Moment war nichts Menschliches mehr in seinem Gesicht.

Finde ich ein wenig ausgelutscht. Außerdem frage ich mich, ob das hier wirklich so passend ist. Nichts Menschliches mehr?

Hier war kein Platz für mich. Wahrscheinlich hatte es ihn nie gegeben.

Warum denn das? Das sagt er jetzt so aus dem Nichts, aber wie kommt er denn auf diesen Gedanken? Nur wegen des Streits? Oder weil sein Kumpel sich immer weiter zurückzieht? Ich bekomme das nicht so ganz zusammen.

Komm vorbei, Markus. Ich hab doch sonst keinen

Ja, ist fies! Aber: Das kommt so aus dem Nichts. Diese Nummer hat er vorher ja nie irgendwo im Text abgezogen. Das passt für mich also nicht zu dem Charakter, den du vorher gezeigt hast. Entweder diese Art müsste vorher schon kommen oder du müsstest es hier verändern (oder ich habe es vorher überlesen, auch immer möglich).

„Braucht man nicht. Das ist nur die sterbende Hülle eines alten Gottes.“

Ich finde, dass du manchmal ziemlich dick aufträgst. Macht ja Rock und Metal auch. Vielleicht passt es deswegen. Für mich (Geschmackssache) ist das aber oft ein wenig drüber.

„Weißt du, wie das ist? Ohne Eltern, ohne Freunde.

Der heiße Stahl fühlte sich normal und beruhigend an.

Der Kotzstrahl? Ich weiß nicht. Also egal, was er davor erlebt hat, fühlt sich der Vorgang des Kotzens doch nicht normal und beruhigend an, oder?

Aber erst als Sarah schwanger wurde und unser kleiner Engel

Wieder eine Geschmacksfrage, aber das finde ich schon sehr kitschig.

Bringen Sie mich hin“, seufzte ich. „Vielleicht fällt mir etwas auf.“

Also, ich weiß nicht. Das klingt ja fast, als wäre er so eine Art bekannter Experte. Und würden das echte Polizisten so machen? Also ihn einfach in eine andere Wohnung mitnehmen? Das ist doch alleine rechtlich schon unzulässig, oder? Abgesehen davon, dass sie doch keinen Anlass haben? Was soll ihm denn schon auffallen (aus der Perspektive der Polizei gesprochen).

 

[erdbeerschorsch]

Hi @Rainbow Runner,

die Grundidee finde ich nicht schlecht und für die Emotionen, die du anspielst, hab ich Sympathien. Das sich die Geschichte flüssig lesen lässt, weißt du natürlich selbst. Ich fand aber schon auch, dass du da immer wieder ziemlich dick aufträgst.

Du baust da eine mystische Aura um Leo auf, ein Stück weit sieht man auch, was dahinter steckt, ein (großes) Stück weit bleibt es für mich aber Fassade. Beispiel:

Der erste rätselhafte Satz, dem noch viele folgen sollten.

Damit hab ich gleich zwei Probleme: Erstens finde ich diesen Satz überhaupt nicht rätselhaft. Und zweitens fühle ich mich da auf eine Suche nach den folgenden rätselhaften Sätzen angesetzt und werde weitgehend enttäuscht. Der Kern ist ja nicht, dass der Junge völlig unauffällig ist und nur manchmal in Rätseln spricht (die sich dann womöglich in einer Pointe enthüllen), sondern alles an ihm ist auffällig.

Mein Verdacht ist, dass dieses Pathos auch damit zusammenhängt, dass du viel Inhalt hast, den du auf relativ wenig Platz aufrollst. Es ist natürlich auch eine Abkürzung, die Betroffenheit zu behaupten, statt sie zu entwickeln.

Und trotzdem reduzierst du nicht generell, sondern hast im Gegenteil Raum für Infos, die ich da nicht brauchen würde. Beispiel:

Ich war sechzehn und ziemlich normal für mein Alter. Im Fußballverein war ich ein guter Torwart. Nicht übermäßig talentiert, aber es reichte, um bei den Mädchen Eindruck zu schinden. Ich hatte gute Noten, viele Freunde und erkannte nicht, wie gut es mir ging.

Da sehe ich nicht, welche Rolle das spielt. Das Alter ist dadurch in etwa klar, dass die Abschlussprüfungen kurz bevorstehen. Dass der Ich-Erzähler nicht erkennt, wie gut es ihm geht, glaube ich ihm dabei nicht mal, denn er macht nicht nur einen ziemlich gefestigten Eindruck, sondern rüttelt auch nicht (jedenfalls nicht für mich erkennbar) an seinem Fundament. (Es gibt eine Krise in Leos Wohnung, aber aus der rettet er sich unmittelbar, und sie hat auch nichts damit zu tun, dass der Ich-Erzähler mutwillig seine Gesundheit oder Sicherheit aufs Spiel setzt.)

Oder auch:
Die beiden

wogen ihre Chancen ab

-- warum das? Wenn es für die Geschichte wesentlich wäre, dass man sich nicht gern mit dem Jungen anlegt, klar, dann macht das Sinn. Kommt aber kein weiteres Mal vor.

oder auch - letztes Beispiel:

Sie waren jung

-- Dürfen sie sein, sicher, aber wenn du es mir extra erzählst, nehme ich das als Hinweis, dass es wichtig sein könnte. Ich sehe aber nicht warum.
Gegenübergestellt:

in Jeans und Rollkragenpulli

-- das finde ich gut, weil es anschaulich ist. (Jetzt denkst du vielleicht: und warum bitte soll jung nicht anschaulich sein? Ja, ist es ansatzweise schon auch, aber es ist halt auch Schablone. Wenn du (z.B.) schreibst: In Jeans und Rollkragenpulli. Der eine hatte ein ziemliches Babyface. Zuerst hielt ich sie für Vertreter (...) würde ich nicht mosern.)

Zu wenig Info finde ich dagegen hier:

Sarah und Christina sind übers Wochenende bei ihrer Schwester, und die Wohnung ist still.

Später klärt es sich auf, aber hier nicht. Ich dachte: Zwei Töchter, die Frau ist weg und hat nochmal ein Kind bekommen. Denn sie sind bei "ihrer Schwester", muss ich also erst mal auf Sarah und Christina beziehen. Ist ein Detail, aber es trägt für mich zu dem Eindruck bei, dass die Geschichte ein wenig zerfasert. Ich habe am Anfang keine ganz klare Orientierung, welcher Spur ich nachgehen muss: Polizei, Sarah und Christina, Leo ... (Wiederum im Detail würde sich schon gleich was klären wenn du anfängst: Leo wusste, dass ich sie genau dort finden würde. (Oder noch besser, weil du eben dann gleich noch einen Umweg vermeidest: Leo wusste, dass ich die Kassette genau dort finden würde.) Ich finde, es lohnt sich fast nie, eine Figur mit dem Personalpronomen einzuführen und den Namen nachzureichen.)

A propos zerfasern. Diesen Schnörkel:

Dann schob er den Kopfhörer kurz vom Kopf. Seine Lippen waren weiß und zitterten. „Tut mir leid! Wollte ich nicht. Aber die Stimmen, Markus! Du musst das hören. Ich brauche die Platte. Sie gehört mir!“
„Alles gut“, sagte ich leise. „Ich leih dir das Geld. Morgen.“
Er schüttelte den Kopf.
„Morgen ist sie weg“, flüsterte er. „Ich weiß es. Sie wartet nicht länger.“

-- fand ich auch unnötig quälend. Man kann das sicher machen: Leo bekommt das Geld nicht geliehen, und das setzt dann eine Folge von Ereignissen in Gang, die tragisch enden. Ist hier aber nicht ersnthaft so, weil Leo die Platte ja trotzdem in Besitz nimmt. Lass den Protagonist doch einfach ihm das Geld leihen (Du bist der Meister, wenn du es willst, hat er das Geld dabei). Das hätte aus meiner Sicht in jedem Fall den Vorteil einer klareren Führung. Vielleicht hätte es dazu noch den Reiz, dass er sich in die innere Tragik der Figur verstrickt (vielleicht würde es Leo guttun, die Platte nicht zu besitzen?). Vor allem aber würdest du mir dann nicht abverlangen, Leo abnehmen zu müssen, dass im das Cover nichts bedeutet.

Das sind alles eher Schnipsel als ein systematischer Durchgang. Du hast aber ja auch schon einiges gesagt bekommen, was ich nur wiederholen würde.
War jetzt eher kritisch, aber ist halt so: Ich lese die Geschichte und frage mich, warum mich das nicht richtig packt, obwohl die Idee doch alles hat, was man braucht. Und dann suche ich eben nach Antworten.

Besten Gruß
erdbeerschorsch

 

[Rainbow Runner]

Hallo,

Zuerst bedanke ich mich einmal komplett bei allen nachfolgenden Wortkriegern für eure Zeit und die vielen, sehr nützlichen Anmerkungen und Kritiken!

Jetzt zu den Einzelnen:

Den Ich-Erzähler persönlicher färben, ins Mündliche abdriften lassen. Der Plot ist gut konstruiert

Freut mich, dass du den Plot würdigst. In den habe ich nämlich viel Mühe gesteckt. Leider zu Lasten der Charaktere wie es scheint. Denn du bist nicht der einzige, der vor allem den blassen und unlogischen Markus anspricht.

Murakami hat Ähnliches geschrieben.

Oh, das freut mich sehr, dieser Vergleich. Ich bin natürlich ganz weit weg von seiner Genialität. Aber ich wollte mich ja stilistisch an Oates orientieren. Und deren traumartige Atmosphäre ist der von Murakami manchmal ähnlich. Also doch ein bisschen was richtig gemacht.

ich mag deine unaufdringliche, natürliche, echte Erzählweise. Du verwebst ja das Adoleszenz-Thema mit Empathie und Musik. Das passt, das wirkt rund.

Vielen lieben Dank! Das freut mich wirklich sehr, dass es auf diese Art bei dir angekommen ist.

die tiefemotionalen Debatten über verschiedenste Alben erschienen mir immer wie Fachdiskussionen über Quantenphysik oder Komplexphilosophie

Verstehe ich! Genau das ist auch ein wichtiger Punkt dieser Geschichte: Diese Weltflucht, die sich Musik (Oder auch Film, Comic oder Videospiel) Fans aufbauen. Und die dann auch ins elitäre umschlagen kann, weil man sich von den ,,normalen‘‘ Leuten abgrenzen möchte.

Im Endeffekt gelingt Leo nicht der Übergang in das, was man vielleicht normales Leben nennt

Ganz genau. Und Markus will ihm helfen. Auch wenn ich das leider zu wenig heraus gearbeitet habe. Und…

Mir fehlt etwas, was Leo auszeichnet außer seine musikvernarrte Schrulligkeit und Einsamkeit. Eine Entwicklung, eine Bewegung in ihm. Wohin will er? Was sucht er?

Leo anscheinend auch. Es stimmt, ich habe mich zu sehr auf seine Seltsamkeit versteift. Da müssten noch mehr gewöhnliche, greifbarere Charakterzüge mit rein.

Hatte Leo jemals eine Chance, "normale Bahn" zu ziehen?

Auch das ist ja derselbe Punkt. Du hast recht: Es braucht ein Paar Szenen, die vielleicht einen Ausweg zeigen.

In meinen Augen muss in deine Texte eine solche Verschiebung hinein: Du musst vom einen erzählen, um das andere beim Leser auszulösen. Ansonsten wirkt es pathetisch und flach bis hin zu kitschig.

Guter Punkt. Und ich verstehe was du meinst. Ich habe gerade nochmal ein paar Passagen von Oates gelesen, weil ich mich speziell in dieser Geschichte stilistisch daran anlehnen wollte. Und sie macht es genauso. Subtil, ohne direkte Aussprache. Das möchte ich lernen.

Aber klar, gut geschrieben muss eine Geschichte ja trotzdem sein, auch wenn sie noch so viel in einem anspricht. Und da hast du finde ich, sehr viel schon sehr richtig gemacht

Freut mich richtig! Sowas liest man als Autor natürlich gerne. Natürlich verbessert man sich durch kritische Anmerkungen am meisten. Aber echtes Lob tut zwischendurch sehr gut!

wie man Markus anders gewichten könnte oder wie man Leos Distanz zur Welt besser mit Hintergrund versehen könnte

Hier hast du trotzdem auch die Hauptkritikpunkte versteckt, die viele andere auch bemerkt haben. Nicht schlimm, ich weiß wo ich nachbessern muss!

Ich hatte jetzt einfach das Bedürfnis, dir zu sagen, dass der Text schon ganz schön gut ist und großen Lesegenuss bereitet.

Und dafür danke ich dir wirklich! Hat mich gefreut.

Der ganze Aufbau hat mich (positiv gemeint) ein wenig an Christine von King erinnert.

What the…. Du hast voll ins Schwarze getroffen. Es ist interessant, was beim Schreiben alles aus dem Unterbewusstsein einfließt, ohne dass man es merkt.

Gezielt geplant habe ich die Anlehnung an Christine nicht. Aber jetzt sehe ich die Parallelen natürlich überdeutlich.

Vielleicht sollte ich den Roman nochmal zur Hand nehmen. Dann hätte ich vielleicht gleich ein Paar Punkte, wie ich den Text anders aufbauen und verstärken könnte.

Wohnt er denn alleine? Trotz seines Alters? Müsste er nicht in einer Wohngruppe sein? Oder in einer Pflegefamilie? Finde ich noch ein wenig zu schwammig.

Ist auch schon bemängelt worden. Unter bestimmten Voraussetzungen darf eine jugendliche Vollwaise schon alleine wohnen. Natürlich mit regelmäßigen Besuchen von einer amtlichen Betreuungsperson.

Immer schwierig, sowas im Text unterzubringen ohne dass es in Info Dump ausartet.

Der Kotzstrahl? Ich weiß nicht. Also egal, was er davor erlebt hat, fühlt sich der Vorgang des Kotzens doch nicht normal und beruhigend an, oder?

Hier hast du einen Lesefehler. Es heißt Stahl. Von den Deckeln der Mülltonnen. Aber wegen der hohen Wortähnlichkeit sollte ich wohl wirklich was anderes nehmen.

Und würden das echte Polizisten so machen? Also ihn einfach in eine andere Wohnung mitnehmen?

Das hat mir schon beim Schreiben keine Ruhe gelassen. Wie man das sinnvoll begründet. Hatte zwischendurch auch eine Szene drin, in der er in die alte Wohnung einbricht. Aber da hatte ich noch mehr Mühe bei der Darstellung.

Ich fand aber schon auch, dass du da immer wieder ziemlich dick aufträgst.

Ja, das liest sich in manchen Passagen sicher noch sehr nach Anfänger. Subtiles Beschreiben will natürlich gelernt sein. Umso wichtiger sind solche Hinweise, wo es ins kitschige, übertriebene abdriftet.

das finde ich gut, weil es anschaulich ist. (Jetzt denkst du vielleicht: und warum bitte soll jung nicht anschaulich sein? Ja, ist es ansatzweise schon auch, aber es ist halt auch Schablone.

Hab ich schon verstanden, wie du es meinst. Das geht ja auch in Richtung Show dont Tell. Und ein einfaches Adjektiv wie jung ist einfach zu wenig. Auch wieder etwas, dass ich mehr trainieren muss.

Nochmal vielen lieben Dank an euch!

 

[Salatze]

Hey @Rainbow Runner,

schöne Geschichte, gefällt mir grundsätzlich ganz gut. Nur die Freundschaft/Verbindung zwischen den beiden bleibt mir ein wenig zu blass. Sie kennen sich ja seit der Schule, er rettet ihn vom Mobbing, später nach der Schule halten sie Kontakt - dass die Musik die beiden verbindet, das bringst du gut rüber und ich kann mir vorstellen, dass das über die Schulzeit anfangs auch gut verbinden kann. Aber wie entwickelt sich die Freundschaft, wieso sorgt er sich um Leo, wenn es sonst nichts gibt, dass die beiden teilen/worüber sie reden und letztendlich alles, was Leo sagt von Markus eher als creepy oder unverständlich abgetan wird. Ich persönlich hätte da noch etwas mehr gebraucht. Grade mehr tiefe in den Szenen, die die beiden miteinander verbindet, dann hätt ich das Ende auch Emotional besser erleben können. So finde ich es Plottechnisch gut gemacht, spannend und auch dank des angenehmen Stils gut zu lesen. Emotionstechnisch ließe sich da aber noch einiges rausholen, denk ich.

Sarah und Christina sind übers Wochenende bei ihrer Schwester, und die Wohnung ist still.

Wer CHristina ist erfährt man erst sehr spät, Sarah lernt man dann schon etwas früher kennen. Hier wusst ich beim Satz auch nicht, bei wessen SChweter die sind und in was für einer Beziehung die beiden zum Ich-Erzähler stehen. Hätte genauso gut ne Mitbewohnerin sein können. Vielleicht kann man das noch ein wenig konkretisieren.

Alles an ihm wirkte traurig und einsam. Bis auf eines: Seine Augen. Sie waren nicht nur blau, sie leuchteten geradezu.

Das ist mir ein bisschen zu dramatisch. Und außerdem, sind es meist nicht die Augen (oder die MImik im gesamten), aus der man Traurigkeit/Einsamkeit abliest? Und ist Leo wirklich traurig/einsam? Klar, er ist alleine und später im Text gibt es auch zwei Stellen, in der er Markus mit seiner EInsamkeit konfrontiert. Eimmal (das zitiere ich noch raus) wirkte es für mich aber etwas deplatziert und das andere Mal scheint es mehr eine Manipulation zu sein, um Markus zu ihm zu locken - da will er mit ihm ja das Album hören und schreibt ihm, dass er sonst keinen hat, außer ihn. Gefühlstechnisch hatte ich das für mich beim Lesen so eingeortnet, dass es ihm da aber nicht darum geht, dass er einsam ist und jemanden braucht, sondern dass er explizit Markus die Musik zeigen will, weil er die BEgeisterung teilt. Also weniger ne Flucht aus der EInsamkeit, sondern vielmehr das Teilen einer gemeinsamen Leidenschaft.

„Du blutest! Alles okay?“, sagte ich nochmal. Dann griff er sich das Tuch.

Des öfteren schreibst du "sagte", wenn jemand etwas "fragt", das fand ich irritierend. Und hier kommt glaube ich davor keine Aussage von Markus, also fragt er eig. das erste Mal, ob alles Okay ist, oder?

Beinah hätte ich gelacht. Von meinen Freunden wurde ich gerne wegen meiner „Opa-Musik“ aufgezogen.

Beinahe? Kann aber sein, dass "Beinah" auch geht.

Zumindest teilweise, denn für mich war es Musik, schön, ehrlich und handgemacht. Für Leo war es Religion.

Die Stelle fand ich sehr schön, auch für die Charakterisierung.

Ein typisches Bandfoto aus der goldenen Ära des Rock. „Siehst du es?“ Seine Stimme flüsterte, während ein wehmütiges Gitarrensolo aus den Boxen erklang. „Was denn?“ „Da ist ein fünfter Mann drauf. Hinten im Dunkeln.“ Ich kniff die Augen zusammen. I

Teilweise fehlten mir die Absätze im Text. Also: Der eine Redet (Absatz) Dann der andere (Absatz) etc., rein für die LEserlichkeit.

Musik war für ihn kein Hobby, sie war sein Überleben. Als ich ging, fiel rotes Abendlicht durch das schmutzige Fenster. Er stand am Plattenspieler, die Hand auf der Nadel, und sah nicht auf.
Draußen roch es nach heißem Asphalt und gemähtem Gras.
Ich schwindelte, als hätte ich zu viel getrunken.

Hier ist mir zu viel hin und her beim Bild. Zuerst geht Markus, man sieht das ABendlicht im Fenster. Dann schaut man wieder zu Leo am Plattenspieler, der nicht aufsieht und plötzlich ist da Asphalt und gemäthes Gras. Da würd ich noch ein wenig Ordnung rein bringen.

„Dann geht es um Tod?“, fragte ich ihn einmal, während die Orgeln Jim Morrisons Stimme umspielten.
Leo sah mich nicht an. Als er antwortete, blieb sein Blick starr auf die drehende Platte gerichtet.
„Auch. Aber mehr um eine Welt, die nicht greifbar ist. Etwas hinter den Schleiern unserer Realität. Morrison hat das gesehen. Er hat darin gelebt. Deswegen hielt er es hier auch nicht mehr aus. Er musste zurück. In den blauen Bus steigen und dorthin fahren, wo es keine Lügen gibt.“
Meine Haut fühlte sich plötzlich eiskalt an, trotz der drückenden Hitze unter der Mansarde.
„Es ist nur ein Songtext, Leo.“ Ich trank mein restliches Bier in einem Zug, obwohl es gar nicht mehr schmeckte.

Das Gespräch gefiel mir gut. (Später, also gleich danach, wirds mir ein bisschen too much).

„Du wolltest noch wohin, oder?“, sagte er.

Hier wieder das "sagte" er.

2006 begann das Sommermärchen. Ein Monat voller Sonne, Fußball und Party.

Hier hätte ich "Partys" geschrieben.

Reden hatte keinen Sinn mehr, Warten auch nicht. Ich ging wortlos auf die Straße. Zu Sarah, meinen Freunden und dem richtigen Leben.

"Reden hatte keinen SInn mehr" und "wortlos" im nächsten Satz ist für mich ein wenig doppelt gemoppelt, eventuell kürzen?

„Weißt du, wie das ist? Ohne Eltern, ohne Freunde. Ganz alleine? Hilfe brauche ich? Hilfe habe ich!“
Er zeigte auf den Plattenspieler.
„Sie helfen mir. Die, die auf uns warten. Hinter dem Schleier. Hör ihnen zu, höre, wie sie singen!“

Das ist die Stelle, die ich meinte. Wo Leo das zweite (oder erste?) Mal von seiner Einsamkeit spricht, als Markus sagt, dass er Hilfe braucht. Das fand ich hier ein wenig off, nicht ganz zu dem Charakter passend, der mir vorher geschildert wurde. Für mich wirkt Leo wie ein EInsiedler, ja, aber keiner, der sich daran stört und unbedingt nach menschlichem Kontakt sucht und das sagt er dann ja auch: Ich brauche keine Hilfe, sie helfen mir, die Bands, die Musik. - vielleicht hattest du das anders gedacht, als du es schreibst und ich interpretiere das völlig falsch, aber das war mein Leseeindruck.

„Nicht geübt?“, sagte er.

auch hier, hätte ich eher "fragte" geschrieben

„Es ist schon gesäubert worden“, sagte der Polizist hinter mir, und ich zuckte zusammen. Hier war kein Tatortreiniger gewesen, das wusste ich. Nicht einmal eine Putzfrau. Sie hatten die Wohnung genauso vorgefunden. Leo hatte sie ordentlich hinterlassen, bevor er gegangen war. Irgendwohin.
Von vergilbten Postern blickten mich bekannte Gesichter an. Morrison, Barrett, Hendrix. Genies auf dem Höhepunkt ihrer Kraft, die alle auf denselben Punkt starrten: Die Kassette im Regal.
Es war kein Zufall – sie wollte mitgenommen werden.

Die Stelle verstand ich nicht. Warum sagt der Polizist, dass es schon gesäubert wurde und Markus denkt, dass kein Tatortreiniger da war? Soll das bei mir als Leser die Frage aufwerfen, ob der Polizist lügt oder hab ich das einfach falsch verstanden/gelesen?

Eine fünfte, die ich immer erkennen würde. Leo. Nicht brüchig oder ängstlich, sondern frei und glücklich. Der Gesang schwebt über den Instrumenten, ohne Furcht und Zwang. Die Band spielt mit, selbstverständlich, als wäre er schon immer ein Teil von ihnen gewesen. Ein fünfter Mann auf dem Cover.

Das gefiel mir sehr gut - überhaupt auch die AUflösung, Plottechnisch find ich die Story super. AUch dass das mit der fünften PErson im Schatten wieder kommt.

Also insgesamt, mein einziger größerer Kritikpunkt, ist die Charakterisierung, da könnte man noch was rausholen, auch das zwischenmenschliche.

So viel von mir, hoffe, da war was hilfreiches dabei.

LG
Salatze

 

[Woltochinon]

Hallo @Rainbow Runner,

Sofort hatte ich sie in die Tasche geschoben. Rasch, mit feuchten Fingern.
Die Polizisten, die Leos Wohnung durchsuchten, hatten nichts bemerkt.

Die Erwähnung der Polizisten, so plötzlich gibt der eigentlich unbedeutenden Situation Brisanz und macht neugierig auf Kommendes.

Ich habe aufgeräumt und zu lesen versucht, aber das war nur Verzögerungstaktik.

Gut beobachtet!

Ich war sechzehn und ziemlich normal für mein Alter. Im Fußballverein war ich ein guter Torwart. Nicht übermäßig talentiert, aber es reichte, um bei den Mädchen Eindruck zu schinden.

Kannst du nicht früher deutlich machen, um welches geschlecht es sich handelt? Erleichtert die Identifizierung mit dem Prot.

Das ist mir zu 'verbraucht':

Sein Freund fuhr herum, die Fäuste kampfbereit

Ich sah nach unten und verstand, warum sie ihn Freak genannt hatten.

Vor vier Jahren. Die Leute vom Amt kümmern sich.“

Müssen Menschen wie Leo immer solch eine Vita aufweisen?

„Brauchst du einen Arzt? Soll ich…?“

ich ...?"

„Du kannst doch nicht einfach so… Verdammte Scheiße

so ...

Als würde er sich durch die Ritzen der Realität zwängen, um nirgendwo anzuecken.

Super Bild!

während die Orgeln

Wirklich Plural?

In den blauen Bus steigen und dorthin fahren, wo es keine Lügen gibt.“
Meine Haut fühlte sich plötzlich eiskalt an, trotz der drückenden Hitze unter der Mansarde.
„Es ist nur ein Songtext, Leo.“

Erste Anzeichen einer Entfremdung, wird dann schön gesteigert:

Erzählst mir was von Jim Morrison, statt endlich mal den Arsch hochzukriegen!“

Diese plötzliche Wendung, dieser Zusammenprall von romantisierender Begeisterung und der Realität, ist prima.

Ich beobachtete, wie das Dachfenster zu einer flackernden Kerze am Ende eines langen Tunnels wurde.

Und jetzt bin ich bereit. Ich habe mir billiges Dosenbier gekauft. Wie früher, als wir zusammen in die schrankenlose, weite Welt des Rock ’n’ Roll abgetaucht sind. Es gehört einfach dazu. Ich drücke den Knopf und die Kassette startet.
Rauschen, wie tongewordener Nebel. Die Dose knackt, weil ich sie fast zerdrücke. Natürlich habe ich Angst. Höre ich gleich eine traurig und wirr eingesprochene Nachricht? Rückwärts aufgenommene Botschaften? Gar nichts?

Das ist gut beschrieben, dieses Bereitmachen für eine (gefährliche) Erinnerungstour.

Es gehört einfach dazu. Ich drücke den Knopf und die Kassette startet.

Mein Finger drückt Play.

Warum nochmals "Play"?

Eine stilistisch gut geschriebene Geschichte, vom Inhalt her ist mir manches zu vorhersehbar, zu 'glatt'.

Das Challenge-Thema ist doch etwas versteckt und steht zu wenig im Fokus.

Soviel erstmal von mir,

lG,

Woltochinon

 

[Rainbow Runner]

Hallo @Salatze und @Woltochinon

Auch auch noch vielen Dank für eure Zeit und die nützlichen Anmerkungen.

Ich bin den Text jetzt mal gründlich durchgegangen und habe einiges umgestaltet. Auch eure Hinweise habe ich dabei gerne aufgenommen!

Vielleicht möchte der ein oder andere noch über die neue Version drüber lesen.

Ich danke euch allen und schönen Sonntag noch!

Rainbow Runner

 

[linktofink]

Hallo @Rainbow Runner,

eins mal vorab, ich habe deinen Text Sonntag morgen gelesen und konnte bis zum Ende nicht aufhören zu lesen, weil er mich so reingesogen hat, ich finde die Idee dahinter großartig! Und die Umsetzung in großen Teilen auch, das hat einfach Flow und tritt angenehm hinter die Geschichte zurück. Jetzt lese ich ein zweites Mal und bin gespannt, was du zwischenzeitlich geändert hast.

Leo wusste, dass ich sie genau dort finden würde.

guter Einstieg!

Oben in der Mitte standen Band- und Albumtitel: Spiral Waves – Somewhere Out of the Blue. Weiter unten, nach den Songtiteln: Für Markus – Hör durch den Schleier.

Aha-Erlebnis beim zweiten Lesen. Gut.

Sofort hatte ich sie in die Tasche geschoben. Rasch, mit feuchten Fingern.
Die Polizisten, die Leos Wohnung durchsuchten, hatten sie nicht gefunden.

Die Cop-Lösung finde ich was lahm, ich frag mich direkt, warum lassen die den in die Wohnung? Und warum sind die überhaupt da, durchsuchen die eine Wohnung, wenn jemand einfach verschwindet? Da entstehen Fragen, die aus dem Text rausführen. Wie wäre es, wenn der Erzähler per handschriftlichem Testament zum Erbe bestimmt worden wäre und er beim Sichten des Nachlasses die Kassette findet?

Ich habe aufgeräumt und zu lesen versucht, aber das war nur Verzögerungstaktik.
Die Kassette lässt nicht locker. Sie will gehört werden und mir etwas erzählen, das ich womöglich nicht hören möchte.

Sehr geschickt den Haken ausgeworfen und jetzt wickelst du die Schnur auf. Kleine Anmerkung: vllt. besser die Kassette nicht aktiv werden lassen, sondern das über die Wirkung lösen. Nur als Beispiel: Ich finde keine Ruhe, immer wieder muss ich an die Kassette denken und glaube zu wissen, was ich darauf finde. Aber will ich das wirklich hören? usw.

Ich habe nur noch einen einzigen Rekorder im Haus. Christinas klobigen Fisher-Price-Kasten, gelb mit roten Tasten, klebrig von Apfelsaft und Löffelbiskuit.
Er steht jetzt neben der Kassette. Wenige Zentimeter, die sich wie ein Abgrund anfühlen.
Und ich frage mich, warum ich Leo einfach nicht vergessen kann.

Sehr gut, wer kennt die Dinger nicht? Den Satz: "Wenige Zentimeter, die sich wie ein Abgrund anfühlen" könntest du etwas entschärfen. Ist die Vorahnung so stark, dass er den Abgrund fürchten muss?

„Deep Purple?“
Ich hob den Blick.
„Was?“
Er deutete auf mein T-Shirt. Das Cover von Machine Head.
Ich nickte. „Magst du die?“

Das wäre für mich der Anfangspunkt des Kennenlernens der beiden, das Schulgedöns, die Nasenbluten- und Prügelszene davor bräuchte ich nicht. Sie bringt in meiner Lesart keinen Bonus, sondern dehnt nur den Text. Die Augen, die Haare, die Stimme und die Haut kannst du auch anders unterbringen.

Ein kaum sichtbares Lächeln. „Ich mag sie nicht, ich lebe sie.“ Als ich merkte, das er das ernst meinte, lachte ich.

... lachte ich nervös/ unsicher fände ich treffender, weil er das nicht einschätzen kann, was das bedeutet und wie ernst es Leo ist.

Natürlich, wir waren beide Sonderlinge, jeder auf seine Art. Aber es war nicht unser Status, der uns zusammen brachte, sondern unsere gemeinsame Leidenschaft.

Den Erzähler sehe ich nicht als Sonderling sondern eher sozial gut aufgestellt, und auch den Status (was genau bedeutet das in dem Zusammenhang?) würde ich nicht ins Spiel bringen. Mir würde die gemeinsame Leidenschaft reichen, plus ein Hinweis darauf, dass sie dadurch eine starke Verbindung haben, gerade obwohl sie so verschiedene Menschen sind. Aber die Verschiedenheit ist keine Frage von Status, sondern von Lebensumfeld, Charakter, Schicksal etc..

In der Pause gingen wir nebeneinander her. Er erzählte kaum von sich, dafür umso mehr über Musik. „Die Stille ist grausam“, sagte er. „Man muss sie füllen. Mit Melodien, Rhythmus und Takt. Sonst erstickst du daran.“ Ich lachte gekünstelt. Er war definitiv verrückter als ich. Vielleicht, weil er mehr einstecken musste.

Hier zeigst du einige Unterschiede, mehr davon. Das gekünstelte Lachen ist auch gut, das meinte ich mit nervösem, unsicheren Lachen, weil der Erzähler das Gesagte nicht einschätzen kann.

Ich hatte mit allem gerechnet – aber nicht mit Schallplatten. 2002 war Vinyl so gut wie tot. Ich hörte Musik auf CD, manchmal als Download, und hinterfragte das nicht. Seine Wohnung war ein Dachzimmer, schmal und vollgestellt mit Platten, Notizheften, alten Musikmagazinen. Die Luft war abgestanden und roch nach muffigem Teppichboden.
„Du hörst echt nur Schallplatten?“, fragte ich.

Gut und knapp beschrieben, bin direkt drinnen.

Zuerst hielt ich es für einen Scherz. Eine seiner komischen Aussagen. Erst als das Surren des Plattentellers nicht aufhören wollte, begriff ich es. Die Tasse in meiner Hand wog eine Tonne.
"Du lebst hier allein?", fragte ich schließlich.

Viel erzählt mit wenigen Worten, gefällt mir.

Sein Blick war starr an die Wand gerichtet. Wahrscheinlich wollte er nicht, dass ich seine feuchten Augen sah.
"Der Vormund kommt jeden Tag. Die Wohnung hat meinen Eltern gehört. In zwei Jahren erbe ich sie. Dann ist endlich Ruhe."

Da wäre ich vorsichtig, ein Vormund betreut bis zu 50 Mündel, also wäre ein monatlicher Besuch realistischer, oder? Sonst gute Antwort auf die Frage, warum er so lebt.

Plötzlich kam ich mir schrecklich dumm und undankbar vor. Viele Worte lagen mir auf der Zunge. Über die Todesursache, den Rest der Familie und seine Betreuung. Aber wo hätte ich ansetzen können? Welche Fragen stellt man, wenn man weiß dass der andere nicht antworten will?

Passend. Welche Fragen stellt man, wenn man weiß, dass sie dem anderen weh tun?

Wir sprachen nicht mehr darüber. Stattdessen legte er die Nadel auf. Ein Knistern, dann Musik, rau und psychedelisch. „Spiral Waves“, sagte er. „Schon mal davon gehört?“

Cool, will das hören!

Es zeigte eine kunstvoll gemalte Rose auf schwarzem Hintergrund. Darunter der Albumtitel – Lost in the Garden. Die Blüte verlief in endlosen Spiralen, verwirrend und hypnotisierend. „Schau dir mal die Rückseite an!“, sagte er. Ich sah vier Männer. Lange Haare, Vollbärte, nachdenkliche Gesichter. Ein typisches Bandfoto aus der goldenen Ära des Rock. „Siehst du es?“ Seine Stimme flüsterte, während ein wehmütiges Gitarrensolo aus den Boxen erklang. „Was denn?“ „Da ist ein fünfter Mann drauf. Hinten im Dunkeln.“ Ich kniff die Augen zusammen. In der Mitte, zwischen den Musikern, war eine verschwommene, kreisrunde Form erkennbar. Ein Schatten, den man mit viel Fantasie für einen Kopf halten konnte. „Ich seh nichts“, sagte ich. Er zuckte die Achseln. „Egal. Bleib bei den Noten.“ Wir hörten das ganze Album. Die Stimmen kamen und gingen, als würden sie die Räume wechseln.

Sehr guter Absatz, abgesehen von der sehr guten Beschreibung stellst du hier geschickt eine Weiche.

Er bewegte sich nur einmal, um die Platte umzudrehen. Ansonsten saß er still, mit geschlossenen Augen und zurückgelegtem Kopf. Und ich begann zu verstehen. Musik war für ihn kein Hobby, sie war sein Überleben. Als ich ging, fiel rotes Abendlicht durch das schmutzige Fenster. Er stand am Plattenspieler, die Hand auf der Nadel, und sah nicht auf. Wortlos trat ich ins Treppenhaus. Als die Holzstufen unter meinen Schritten ächzten, versuchte ich mir sein Leben vorzustellen. Alleine und unverstanden zwischen Schallplatten und Zeitschriften. Alles schien weit entfernt von mir. Aber die Musik, die konnte ich nachfühlen.
Draußen roch es nach heißem Asphalt und gemähtem Gras.
Mir schwindelte, als hätte ich zu viel getrunken.

der Absatz gefällt mir ebenso gut, diese beiden sind für mich der Kern der Geschichte. Das berührt!
Im folgenden Absatz blendest du etwas raus und wirst allgemeiner, was auch schwierig anders möglich ist, weil du zeitliche Strecke knapp schildern willst.

„Dann geht es um Tod?“, fragte ich ihn einmal, während die Orgel Jim Morrisons Stimme umspielte.
Leo sah mich nicht an. Als er antwortete, blieb sein Blick starr auf die drehende Platte gerichtet.
„Auch. Aber mehr um eine Welt, die nicht greifbar ist. Etwas hinter den Schleiern unserer Realität. Morrison hat das gesehen. Er hat darin gelebt. Deswegen hielt er es hier auch nicht mehr aus. Er musste zurück. In den blauen Bus steigen und dorthin fahren, wo es keine Lügen gibt.“
Meine Haut fühlte sich plötzlich eiskalt an, trotz der drückenden Hitze unter der Mansarde.
„Es ist nur ein Songtext, Leo.“ Ich trank mein restliches Bier in einem Zug, obwohl es gar nicht mehr schmeckte.
Seine Augen leuchteten, als würden winzige Quallen darin treiben. Beinahe ähnelte seine Stimme der von Morrison, als er antwortete. „Nicht nur, Markus. Sie sind alles.“

Hier zoomst du wieder rein und knüpfst den Faden weiter.

„Das ist doch scheißegal!“
Woher diese Wut plötzlich kam verstand ich nicht. Es war wohl diese Diskrepanz zwischen uns, die immer fühlbarer wurde. Arbeit und Verantwortung hatten sich in mein Leben geschoben. Er hingegen ließ die Tage einfach verstreichen. Und wenn ihm alles gleichgültig war, welchen Wert hatte unsere Freundschaft dann noch?

Unterschiedliche Ansprüche treiben sie auseinander, gute Vorbereitung des Streits, der folgt.

Im Geschäft roch es nach Karton, Holzregalen und altem Vinyl. Der Besitzer – ein großer, bärtiger Mann – begrüßte Leo wie einen alten Freund.

schön.

Dann begriff ich, um was es ging: Somewhere Out of the Blue, das verschollene zweite Spiral-Waves-Album, von dem er seit Jahren sprach. 300 Pressungen, bevor die Band für immer verschwunden war. Ein Mythos, der plötzlich wahr geworden war.

Geile Idee!

Der Inhaber startete den Plattenspieler auf der Theke, während Leo den alten, verbogenen Kopfhörer aufsetzte. Ich sah, wie er die Augen schloss. Sein Kopf begann im Takt zu wippen, sanft aber akkurat wie ein Metronom.

bin dabei.

Leo stand jetzt reglos, wie eine betende Engelsfigur. Ich legte ihm die Hand auf den Arm. Und auf einmal fuhr er herum. Ruckartig, die Zähne gefletscht.
„Was willst du?“

Auch das Zähnefletschen ist gut, animalisch.

Einen Moment befürchtete ich, er würde mich schlagen. Ich sehe uns noch ganz genau. Sein wahnsinniger Blick zwischen den Ohrmuscheln, während ich zurückwich. Angst hatte ich nicht. Aber ich spürte, dass ich ihn endgültig verlor. Genau dort, in diesem Moment. Es war kaum zu ertragen.

Glaubhafte Schilderung bis zu dem Punkt, wirklich gut erzählt.

Ich blies lange und fest durch die Lippen, während ich aus dem Fenster blickte. Menschen in Fußballtrikots zogen lachend vorbei, ihre Bierflaschen und Fahnen triumphierend schwenkend.
Und mit einem Mal hatte ich genug. Von seiner Flucht in die Musik, vom elitären Gehabe in diesem Plattenladen und ganz besonders von den Spiral Waves. Hier war kein Platz mehr für mich. Ich war weitergezogen und spielte eine ganz andere Melodie als er.
Reden hatte keinen Sinn mehr, Warten auch nicht. Ich ging wortlos auf die Straße. Zu Sarah, meinen Freunden und dem anderen Leben.

auch das Auseinanderleben, bzw. Führen völlig verschiedener Leben ist nachfühlbar geschrieben, da gibt es nichts, was mich rausbringt.

Auf dem Fußboden sah ich das Cover der Lynyrd Skynyrd-Platte und begriff es.
Er hatte sie getauscht. Die Spiral Waves-Platte in das Skynyrd-Cover geschoben, die Skynyrd in die teure Hülle gelegt. Wie auch immer er das geschafft hatte.

Wie er das geschafft hat, frage ich mich auch, da der Inhaber vom Plattenladen betont hat, wie selten und teuer die Scheibe ist und die Bedienung des Plattenspielers selbst übernimmt. Warum kann er sie nicht einfach kaufen? Bei dem Stellenwert sind doch 250 Ocken auftreibbar, oder? Diese Frage würde ich an deiner Stelle umgehen.

„Wo ist das Cover?“
„Braucht man nicht. Das ist nur die sterbende Hülle eines alten Gottes.“

„Weißt du, wie das ist? Ohne Eltern, ohne Freunde. Ganz alleine? Hilfe brauche ich? Hilfe habe ich!“

Das ist mir persönlich zu diesseitig zu viel klare Selbstreflexion, von jemandem, der klar auf Abschiedstour ist. Mir würde reichen, wenn er auf den Plattenspieler zeigt und "das ist meine Hilfe" murmelt.

„Wir kriegen das hin, Leo“, sagte ich leise und spürte Tränen auf meinen Wangen. „Ich kümmere mich. Es gibt Behandlungen. Tabletten.“ Er begann tatsächlich zu grinsen, während er die Musik summte. Wellenförmig, beschwörend und hochmelodisch erzählten die Spiral Waves von einer anderen Welt.

Das hingegen finde ich gut, nur das "Es gibt Behandlungen, Tabletten" würde ich killen, das ist mir in der Situation zu direkt, zu distanzlos für eine lose Bekanntschaft.

In the alley by the river
where the ferryman keeps score,
there’s a book of vanished people
and a key without a door.

cool!

Und ich wusste, dass es die gottverdammt beste Musik war, die ich jemals gehört hatte! Als wären die schönsten Momente der Doors, Blue Öyster Cult und Led Zeppelin in einer Symphonie vereint.

Ich zahle 350 Euros für diese Platte!

Und dann öffnete sich mein Mund, als hätte etwas an meinem Kinn gezogen. Es war kalt, aber völlig schmerzlos. Ich begann ebenfalls zu singen. (...) Worte, die ich nie zuvor gehört hatte, wurden plötzlich meine eigenen. Ich hatte sie unzählige Male gesungen. Im Proberaum, im Studio, alleine und vor Publikum.

magisch, sehr gute Stelle.

Gitarrensaiten spannten sich rau unter meinen Fingern. Das Publikum jubelte, schrie aus tausend Kehlen. Dann sah ich meine Hand. Faulig und schwarz, wie ein überfahrenes Tier am Straßenrand. Ich schnappte nach Luft und riss den Kopf nach oben. Der Bassist neben mir begann zu lachen. „Nicht geübt?“, fragte er.

klasse.

Ich stürzte in den Innenhof und fiel flach auf mein Gesicht. Der aufgeheizte Beton brannte auf meiner Haut. Gelbe und violette Punkte tanzten vor meinen Augen und ich war durchgeschwitzt bis auf die Unterwäsche.
Dann rappelte ich mich auf und kotzte schwallartig hinter die Mülltonnen. Gebückt und keuchend stand ich dort und streichelte über die Deckel. Die heiße Oberfläche fühlte sich normal und beruhigend an. Irgendwo johlten Menschen, weil ein Tor gefallen war.
Schwankend ging ich Richtung Straße. Nach wenigen Metern musste ich mich wieder setzen und Sarah anrufen. Ich erzählte ihr, dass ich in Leos Wohnung einen Hitzschlag bekommen hatte und abgeholt werden müsse.

auch das, wie du die Geschichte glaubhaft um jede Wendung schiffst, ist gro0es Kino.

Vier Jahre später kam die Polizei.

Es dauert tatsächlich noch vier Jahre bis zum Verschwinden? Dabei war er doch beim letzten Treffen der beiden schon auf dem Weg ohne Wiederkehr.

Der alte Plattenspieler stand noch am selben Ort, wie ein Museumsstück. Unter der Haube erkannte ich das Spiral Waves-Album. Ich schauderte. Trotzdem hob ich den Deckel und legte meine Finger auf das Vinyl. Warm und lebendig. Ich zog die Hand zurück, als hätte mich etwas gebissen.

auch das wieder geil magisch, dafür hast du echt ein Händchen.

Die Aufnahme klingt anders. Klarer und neuer, trotz der alten Kassette und dem billigen Rekorder. Vier Stimmen sind klar hörbar, jede mit ihrem eigenen Charakter. Und dann setzt sie ein. Eine fünfte, die ich immer erkennen würde. Leo.

So gut vorbereitet, dass es nicht mehr wirklich eine Überraschung ist, aber dennoch: gut gemacht!

Nicht brüchig oder ängstlich, sondern frei und glücklich. Der Gesang schwebt über den Instrumenten, ohne Furcht und Zwang. Die Band spielt mit, selbstverständlich, als wäre er schon immer ein Teil von ihnen gewesen. Ein fünfter Mann auf dem Cover.

super Auflösung!

Schimmert das Band leicht blau, oder liegt das an der Beleuchtung? Bin ich besoffen oder verrückt?

das meine ich, topp!

Vielleicht nur ein Traum, keine Ahnung. Aber ich weiß, dass ich es hören möchte. Das Glück in seiner Stimme, weil er endlich seinen Platz gefunden hat. Hinter dem Schleier. Mein Finger drückt Play.

sehr gut rausgeblendet und einen runden Schluss gefunden. Jetzt noch ein bissl am Anfang schnippseln und alles ist rund.

Du hast mich mit deiner Geschichte echt gekriegt, atemlos sehr gerne gelesen, peace l2f

 

[Rainbow Runner]

Hallo @linktofink

Herzlichen Dank für deine Zeit und deine sehr nützlichen Anmerkungen! Hat mich sehr gefreut.

eins mal vorab, ich habe deinen Text Sonntag morgen gelesen und konnte bis zum Ende nicht aufhören zu lesen, weil er mich so reingesogen hat

Das liest doch jeder Autor gerne. Vielen lieben Dank!

Die Cop-Lösung finde ich was lahm, ich frag mich direkt, warum lassen die den in die Wohnung? Und warum sind die überhaupt da, durchsuchen die eine Wohnung, wenn jemand einfach verschwindet?

Du hast völlig recht. Ich habe es ja schon am Ende abgeändert, dass er quasi in die alte Wohnung einbricht. Aber natürlich muss ich die Polizisten am Anfang dann auch streichen.
"Danach hatten sie Leos Wohnung geräumt" steht jetzt drin. Ich hoffe, das funktioniert so.

die Nasenbluten- und Prügelszene davor bräuchte ich nicht.

Haben schon viele angemerkt. Obwohl ich sie jetzt schon weniger klischeehaft gestaltet habe, reißt sie anscheinend immer noch raus. Muss ich mal drüber nachdenken, wie man das aufbrechen könnte.

Mir würde die gemeinsame Leidenschaft reichen, plus ein Hinweis darauf, dass sie dadurch eine starke Verbindung haben

Auch hier, ja. Vielleicht wirklich mehr auf die Beziehung und die Unterschiede der beiden konzentrieren.

Da wäre ich vorsichtig, ein Vormund betreut bis zu 50 Mündel, also wäre ein monatlicher Besuch realistischer, oder?

Danke für die Info. Habe es geändert.

Mir würde reichen, wenn er auf den Plattenspieler zeigt und "das ist meine Hilfe" murmelt.

Stimmt schon. Da könnte man etwas subtiler sein. Ich denke darüber nach.

Ich zahle 350 Euros für diese Platte!

Ich habe es schon erwähnt, meine musikalische Inspiration für die Geschichte kommt vor allem von zwei Songs:

Strawbs - Witchwood
Blue Öyster Cult - Astronomy

Höre beide mal hintereinander und versuche dir eine Mischung vorzustellen. So ähnlich würden die Spiral Waves klingen ;-)

auch das, wie du die Geschichte glaubhaft um jede Wendung schiffst, ist gro0es Kino.

Da werde ich fast verlegen. Vielen, vielen Dank!

Es dauert tatsächlich noch vier Jahre bis zum Verschwinden? Dabei war er doch beim letzten Treffen der beiden schon auf dem Weg ohne Wiederkehr.

Ich wollte das so gestalten, dass er eigentlich kaum noch an Leo denkt. Da brauche ich mehr zeitlichen Abstand. Aber vielleicht muss ich das auch ein bisschen mehr beschreiben, was in dieser Zeit mit Markus passiert. Ist im kurzen Rahmen natürlich immer schwierig.

auch das wieder geil magisch, dafür hast du echt ein Händchen.

Das freut mich riesig, dass du es so wahrnimmst. Eines meiner großen Vorbilder und speziell für diese Geschichte ist ja Joyce Carol Oates. Und ich wollte diese subtile Beklemmung bewirken. Dieses "Es könnte etwas magisches/paranormales vorgefallen sein, aber eine rationale Erklärung ist ebenso möglich."

Das es bei dir so gut funktioniert hat, freut mich richtig!

Nochmal ein herzliches Dankeschön und liebe Grüße
Rainbow Runner