Kontaktloser Blick
Content note: Blut, Aufkratzen von Haut, Beschreibung eines Zustandes, der an eine Psychose erinnert
Jemand sah sie an. Ihr Blick wanderte über die Sitzreihen der U-Bahn, nach einem starrenden Augenpaar suchend. Links von ihr saßen sich zwei Personen gegenüber, deren Knie sich berührten und einen Tisch für ihre abgestützten Ellenbogen boten. Sie hatten sich so weit nach vorne gebeugt, dass sich ihre Stirne trafen und gegenseitig hielten. Die beiden wirkten in ihrer innigen Pose wie eine interessante Statue, die man einerseits ansehen wollte und andererseits nicht lange ansehen konnte, ohne sich aufdringlich zu fühlen. Hinter den beiden saß eine ältere Frau, die sich scheinbar keineswegs aufdringlich fühlte, während sie die beiden unverblümt bestarrte. In den entfernteren Reihen saßen mehrere Menschengruppen zusammen, alle schienen von Gesprächen eingenommen oder in ihrem Smartphone verloren.
Woher kam nur der Blick, den sie so deutlich spürte? Sie wandte ihren Kopf zur rechten Seite und betrachtete eine Weile die vorbeiziehenden Häuser hinter dem Fenster. Sie und ihr leerer Magen konnten es kaum erwarten, endlich ihre Zielhaltestelle zu erreichen. Sie hatte sich mit zwei Freundinnen aus ihrem Studium verabredet, die sie mit einem warmen Gefühl erwartete. Da verfing sich ihre Aufmerksamkeit in der Spiegelung der Scheibe, in der Person, die sich darin abzeichnete. Diese Person saß ihr direkt gegenüber und trotzdem hatte sie sie eben völlig übersehen.
Sie sah nach vorne und ihr Blick fand eine Verbindung. Kleine Augen in einem schmalen Gesicht. Sie zuckte kaum merklich zusammen, zu nah fühlte sich dieser unerwartete Kontakt an. Und gleichzeitig konnte sie ihn nicht abbrechen. Die Augen ihres Gegenübers empfingen sie mit einem so offenen Ausdruck, dass sie keinen Grund fand, sie zu verlassen. Es zeigte sich kein Lächeln, kein Unbehagen, keine Veränderung in dem jungen Gesicht mit den kleinen, grünen Augen. Die U-Bahn kam zum Stehen und sie nahm die ein und aussteigenden Menschen kaum wahr. Nicht einmal die Person, die sich neben sie setzte, störte den Blickkontakt. Nie hatte sie länger in ein fremdes, zurückblickendes Gesicht gesehen. Sie merkte ein aufkommendes Kribbeln in ihrem unteren Hals. Das Kribbeln wuchs zu einem schwachen Druckgefühl und schwoll schließlich zu einem beklemmenden Kloß an. Die Augen ihres Gegenübers lächelten, der Rest des Gesichts blieb unverändert stumm. Sie erkannte feine rote Äderchen, die sich wie ein Spinnennetz um die grüne Iris woben. Die Iris selbst war von einem einheitlich blassen Grünton und die Pupillen schienen mehr gräulich als Schwarz. Etwas an diesen Augen wirkte weit entfernt, kaum greifbar.
Plötzlich schnitt das Geräusch von lautem Vogelgezwitscher durch die Luft, ein auffallend unpassender Ton inmitten der U-Bahn. Das Geräusch war so laut, dass sich die Statue auf ihrer linken Seite abrupt auflöste und zu ihnen herübersah, zur vermeintlichen Quelle. Tatsächlich klang das Gezwitscher so, als käme es aus der Tasche ihres Gegenübers. Vermutlich ein Wecker, der vergessen wurde auszuschalten. Erstmal nichts Ungewöhnliches. Das war ihr selbst schon öfters passiert und jedes Mal war sie tiefrot angelaufen und hatte hektisch versucht das Geräusch zu ersticken. Verwundernd war nicht der Wecker, sondern die Reaktion ihres Besitzers. Beziehungsweise dessen ausbleibende Reaktion. Ihr Gegenüber blicke sie weiterhin an, vollständig ungerührt vom immer lauter werdenden Vogelkonzert. Es war keine Schamesröte erkennbar. Auch kein Blinzeln. Der Kloß in ihrem Hals begann zu brennen und Unruhe breitete sich ich ihrem gesamten Körper aus. Wieso konnte sie ihren Blick nicht von diesen seltsamen Augen lösen? Nicht einmal der unvermittelte Weckerton hatte sie aus der Verbindung befreit. Mittlerweile waren sämtliche Gespräche im Abteil verstummt, das Vogelgezwitscher erklang nun laut und klar und sie konnte nur erahnen, dass sämtliche Blicke auf sie beide gerichtet waren.
„Machen Sie bitte ihren Wecker aus? Das nervt langsam.“ Keine Reaktion. Kein Blinzeln. Nur regloses, leeres Starren. Sie spürte, wie sich ein unangenehmes Flimmern in ihrem linken Bein ausbreitete, dessen Ursache vermutlich ihre überschlagenen Beine waren. Sie sollte sie lösen, doch sie konnte es nicht. Ihr Gedanke brachte keinen Bewegungsimpuls zustande. Ihr Körper schien erstarrt in diesem grünen Blick. Zumindest so lange, bis sich ihr Arm zu einer juckenden Stelle an ihrem Hinterkopf hob. Die Bewegung fühlte sich wie ferngesteuert an, als hätte sie jemand anders befohlen. Sie kratzte in ihrem Haar, bis der Juckreiz befriedigt war. Die Augen ihres Gegenübers lächelten nicht länger, sie wirkten fast… überrascht. Oder entsetzt. Etwas in dem Blick ließ ihre Unruhe weiter anwachsen. Vielleicht war es ihr eigenes Entsetzten, das sich in den glasigen Pupillen spiegelte. Vage nahm sie wahr, dass sie sich immer noch am Kopf kratzte. Langsam begann die Stelle zu brennen. Auch das spürte sie kaum, denn es lag außerhalb der blassgrünen Augen.
Stimmen wurden lauter, sie spürte eine Berührung an ihrer Schulter. Das Wort „bluten“ drang an ihr Ohr, ein besorgter Unterton schwang in ihm mit. Etwas umfasste ihr Handgelenk, arbeitete gegen ihre kratzende Bewegung. Das hielt sie nicht ab, weiter über die mittlerweile feuchtwarme Oberfläche zu gleiten.
Es waren kleine Augen, umrahmt von hellen Wimpern. Sie saßen nicht tief in dem glatten Gesicht und wurden von schmalen Brauen überdacht. Kein Merkmal schob sich merklich aus dem ebenen Gesichtsbild nach vorne. Da war nichts, woran ihr Blick hätte hängenbleiben können als die endlos starrenden Augen. Ihre Gedanken flossen in die grauen Pupillen hinein, füllten ihren Gegenüber vollständig aus. Sie starrte mittlerweile in Augen, die Grauen spiegelten. Eine warme Flüssigkeit lief über ihre Wangen. Die kratzenden Finger an ihrem Hinterkopf waren nicht verschwunden. Sie folgten dem Rhythmus des Vogelgezwitschers. Mehrere Hände legten sich um ihren Körper. Sie wurde geschüttelt, fast von ihrem Sitz gezogen, doch das Starren und Kratzen blieb bestehen.
Ein dunkler Klumpen wanderte in ihr Blickfeld. Es waren Finger, eine Hand. Die Hand hielt Haare, die wie ihre eigenen aussahen, ein ganzes Bündel davon. Sie begann zu schreien. So laut und markerschütternd, dass die Menschenmenge um sie herum nach hinten wich. Sie schrie nicht wegen der Haare, nicht wegen der Schmerzen an ihrem Hinterkopf. Auch nicht wegen des Blutes in ihren immer noch kratzenden Fingern. Sie schrie, weil die fremde Hand ihren Blickkontakt gewaltvoll zertrümmerte. Der Spiegel lag in Scherben vor ihr und jeder Splitter schnitt sie von innen.
Niemand sah sie an. Sie war niemand.
