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- 08.11.2001
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Falsch!
leider ... habe ich keine bessere Rubrik für diese Geschichte gefunden ... sehr schade!
Falsch!
Sie sah in die fremden Gesichter. Sie machten ihr Angst. Sie drehte sich wieder zu dem jungen Mann in de zerrissenen blauen Hemd um, der vor ihr auf dem Klappstuhl saß.
"Zeigen Sie mir den Arm mal her." Sie wusste, dass er Schmerzen haben musste, aber er verzog keine Mine, als sie die Schusswunde am Oberarm reinigte und verband. "Bitteschön."
Wortlos sah er sie an, brachte ein leichtes Lächeln zustande und nickte ihr zu. Dann nahm er sein Gewehr, in die linke Hand und ging aus dem tarnfarbenen Zelt heraus und die Straße hinunter.
Sie zuckte zusammen. Daran würde sie sich nie gewöhnen. Das Ein-schlagen der Granaten erschreckte sie jedes Mal.
"Der Nächste, bitte!" Irgendwie klag dieser Satz hier lächerlich und ironisch. Jedes Mal hoffte sie, dass es keinen Nächsten mehr geben würde, und jedes Mal wenn sie sich wieder umdrehte, saß wieder jemand auf ihrem Klappstuhl mit dem roten Kreuz.
So hatte sie sich den Krieg nicht vorgestellt.
Krieg war anders gewesen. Sie hatte helfen wollen. Sie war herge-kommen um Menschen zu helfen und ihnen das Leben zu retten. Sie hatte gewusst, worauf sie sich eingelassen hatte. Hatte sie gedacht. Aber dieser Krieg war anders.
Dieser Krieg war nicht sauber, wie sie ihn gesehen hatte. Das hier war nicht der Krieg, der jeden Abend ins Wohnzimmer flimmerte, für zwei kurze Minuten,...
Sie trug auch keinen leuchtend weißen Kittel und arbeitete nicht in einem großen Krankenhaus. Das Zelt war schief, staubig und nur ein paar Tage an dieser Stelle, ihr Kittel militärgrün und zu groß. Ihre Patienten waren keine Soldaten in blitzender Uniform, denen man das Leben rettete, sie gesundpflegte und nach Hause zu ihren Familien schickte. Die Danke sagten und überlebt hatten.
Es zerrte an ihren Nerven. Sie hätte Glück, sagte man ihr wieder und wieder. Dies sei ein ruhiges Viertel. Nur ein Randgebiet.
"Sorry" Sie drehte sich zu dem Klappstuhl zurück, aus ihren Gedan-ken gerissen. Ein Junge, höchstens 12 Jahre, saß da und streckte ihr sein Bein entgegen. Er hatte viele tiefe Kratzer und Dornen in seinem Unterschenkel. Es werden Narben bleiben. Aber er hat Glück gehabt. "Hecke, Flucht, Granate" murmelte er undeutlich auf ihre Frage. Sie verband sein Bein. In die Fußsohle hatte sich ein Glassplitter gebohrt, den er nicht bemerkt zu haben schien. Sie entfernte ihn, desinfiziert die tiefe Wunde, und verband den Fuß sorgsam mit weißem Mull. "Schon das Bein die nächsten Tage, ja?" Er nickte.
"Mach’s gut." Er rutschte vorsichtig vom Stuhl. Kaum stand er auf beiden Füßen, da rannte er um die Straßenecke und verschwand hinter einer Ruine, die einmal ein vierstöckiges Wohnhaus gewesen war.
Dieser Krieg war falsch. So war er nicht, zu Hause, im Fernsehn. Das hier war irgendwie falsch.
Sie drehte sich um. Eine Frau hatte sie am Arm gefasst. Sie verstand sie kaum. Mit Händen und Füßen gestikulierend, in eine Sprache, die sie nicht verstand und mit wenigen Brocken Englisch, bedrängte sie sie. Ob sie ihren Sohn gesehen hätte. "Wie sieht er denn aus?" Er sei Soldat. Er sei schlank und hätte dunkle Haare. So sah hier jeder aus.
"Er ist 13 Jahre alt." Sie schluckte. Dieser Krieg war falsch.
Offiziell hieß es "Unruhen", nicht Krieg. Nicht einmal "Krise".
Sie konnte der Frau nicht helfen. Zuckte bedauernd die Schultern.
Sie drehte sich zurück zu ihrem Klappstuhl. Ein nicht mal 17-jähriger Junge saß da, seine rechte Hand in die Ecke seines Hemdes gewickelt. Am Kopf eine Platzwunde.
Sie versorgte die Wunden. Wünschte ihm Glück, als er ging. Die har-ten Schläge in den Rücken überraschten sie. Sie kippte nach vorn, auf die Knie. Als sie sich aufrappelte und umdrehte stand sie vor der Frau und dem Jungen. Sie sahen anklagend auf ihren letzten Patienten, der, seinen Revolver in der Hand, den staubigen Weg hinunter ging. "Feind!" "Für mich sind alle Menschen gleich. Ich bin Sanitäter." Jetzt zeigen die beiden anklagend und beinahe Hasserfüllt auf sie: "Feind!"
Dieser Krieg war falsch! Falsch!
Ein Krieg ohne Werbepause. Ein Krieg, der nicht in wohldosierten 2 – Minuten – Rationen von gutgekleideten Reportern mit bunten Mikro-phonen in die Wohnzimmer geliefert wird, der sich nicht per Knopf-druck abschalten lässt.
Dieser Krieg war falsch!
Ein Krieg ohne Regeln. Ein Krieg ohne Fronten, ohne Uniformen und ohne Grenzen. Ein Krieg, in dem es keinen Unterschied zwischen Freund und Feind gab, außer, dass sie Freund und Feind waren.
Und sie konnte nicht allen helfen. Falsch eben!
