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Stellungssieg
Achtfuffzehn, Kaffee, rauchen, draußen.
Rommerskirchen, die Null steht. Ach wat, ihr habt doch nur Glück gehabt, gibt immer nur einen Derbysieger! Heja BVB? Nee nee, die Macht am Rhein … - oder wars Köln, die Scheiße vom Dom? Gib ma Feuer und red nich so viel. Haste das gehört von dem Ollen, der da im Industriegebiet jetzt haust? Hömma, eben noch Fuppes, jetzt das hier … Industriegebiet und was war da? Da haust einer - ja! - auch wenn dus mir jetzt nich glaubst, so wie de guckst. Irgende Feife auf ner Verkehrsinsel. Oberstudienrat, wie man hört. Mit Zelt? Mit Zelt, sacht der Urmes. Nie was von gehört. Wie lange denn schon? Ja, jetzt nicht JAHRE! Aber schon … seit ner Woche, sacht der Urmes grad. Was der nich alles weiß, der Urmes! Wettschein ausfüllen für mich, wa? Wie wärs, fiddy-fiddy. Ich leck schon mal n Kuli an, wir feifen ja ausm letzten Loch, hier muss man ja bald mit was - mit Kot? - nee, mit Kot muss man nich schreiben, wir sind ja nich der EXPRESS! Oder noch nich.
Achtdreißich, Zimmer Zwo, CvD.
Was willer? Chef, nur kurz. Ja, kurz, meiner is auch kurz, und er kommt auch zu kurz, also, was los? Zander und Urmes, wir standn da beim Rauchen grad, und da erzählen die von irgendem Freak der im Industriegebiet lebt, also jetzt, seit kurzem, seit ner Woche. Ungefähr. Ungefähr? Ja, sacht Urmes. Oder Zander. Weiß ich nicht mehr. Ja, und nu? Meinense nich … is wohl Oberstudienrat, bestimmt hier: tragische Geschichte. Also, sagenese mal, Rommerskirchen - kleiner Flammenwerfer, der Mann, hab ich mir notiert - wasn ihr Ressort? Ist das: Investigatives für die New York Times oder Reporter in Not a la Relotius? Nee, aber ich hab den Artikel übers Rathaus fast feddich, fehlt nur noch n bißchen, ich wart auf die Zahlen - Kosten - denn, die sind gestiegen, jaja. Sagense mal, Zahlen, apropos Zahlen - gehnse doch mal raus in die weite Welt und findense die Hässler Millionen, sind doch son Fan vom Effzeh! Und wenn se die gefunden ham, dann könnense Investigieren, so viel wie se wollen! Jut, ich bin dran, Chef. Dran, dran, dran - dran will jeder, aber wenn ich tanzen geh, dann will ich auch bisschen annen Titten nuckeln. Na, wenigstens dran reiben. Also sehense mal zu!
Zehnnachneun, Redaktion
Zahlen, Daten, Fakten, fuckten, alles scheiße, sag ich. Zander, du hast doch das große Los gezogen hier. Erzähl mal, wie zieh ich das auf, wie zieh ich die Kette der Bedeutungslosigkeiten zu ner großen Story auf? Nee, ich hat n guten Riecher - Halt! - ich HAB n guten Riecher. Schon immer. Riesennase. Glück haste gehabt wie die Fohlen im Derby. Na ja, sagenwer mal so: beharrliche Arbeit war das, also, was ihr nicht mehr könnt, ihr Jünglinge. Ihr seid ja weichgespülte Bubis mit Kabelärmchen, mein Alter hätt gesagt: Himbeerpflücker. Ja, die guten Stories liegen eben nich mehr so auffer Straße, oder? Doch, doch, denn Straßen sind aus Dreck gebaut, Rommerskirchen. Ich sach dir was: als ich das recherchiert hab - ja, so was mach ich noch, hier, mit angelecktem Kuli und Zwiebelpapier - da wars klar: so ne Frau, ne Frau die häkelt und im Tennisverein is und wasweißichnicht alles, die haut nicht mit nem Portugiesen ab, hier, latin lover = no chance. Und das krisste dann raus, wenn de dranbleibst, das spürste irgendwann. Ich wusst, der Alte von der, der kam mir sowieso wat scheel vor, der hat die abgeknipst, janz klar wars. Kloßbrühe. Dranbleiben und gewinnen. Naja, the rest ist history. Chef lässt mich nix machen, ich hab gesagt, ich hab ihm vorgeschlagen: der Freak auf der Verkehrsinsel, da is doch was dran, da is was drin, richtig: Wundertüte. Story von hier, passiert direkt vor unseren Augen, aber er sacht, ich soll ihm zuerst die Hässler-Millionen bringen. Na, das liegt eben daran, dass du noch n mandelstutengesichtiger Student bist, du willst hier einen auf Hemingway machen, oder wie heißt der Trottel, den du da immer liest - nee, ich weiß, DER ist kein Trottel, DU bist n Trottel - Jossef Mitchell, ach ja. Also, so, so bist du, so willst du sein, hier: der harte Mitschell, Rommerskirchen = Edelfeder vom Dienst, aber eins musste begreifen, wir machen hier mittlerweile n Blatt, wo der Opi sich den Eukalyptusbonbon vorm Kacken reinspuckt und sich dann den Arsch mit abwischt nachher, stehste? Ja, nee, du hier: eijentlich muss ich ja mindestens zur ZEIT, aber wenigstens SÜDDEUTSCHE, zur Not auch die taz, da krisste dann direkt noch die Mao-Bibel für lau in die Hand gedrückt. Frag mal n Chef, der war bei der FAZ, der kennt die ganzen Faz-ken, deswegen … Henry Nannen Preis abgegriffen damals, als er n scharfen Verstand hatte und noch nich so weich war wie n Keks in warmer Milch … auf die Medaillen holt der sich doch heute noch einen runter, und so einen kochste nich ab, nie im Leben, never-ever, nich einer wie du, du halbes Hemd. Wennde den beeindrucken willst, brauchste bißchen mehr als Spucke, und Aaasch lecken geht bei dem auch nich - haarig! - da setz dich mal dran, nachdem die Mutti dirs Butti geschmiert hat. Mach ma selber. Steck mal was rein, also, nee, nich so, weißt schon.
Vorzimmer, Stadtrat, Container wegen Kernsanierung, halbzehn
Neonlicht, Wartezimmerluft = steril und nicht da, man atmet Phantome, und allgemein Schiffsschaukelstimmung, fehlen nur die Illustrierten: Lesezirkel West. Meint: Praline. St. Pauli Nachrichten. Schlecht belichtete Nackedeis und Tips: So reißt du sie garantiert auf! oder: Lieber unten drin als unten durch. Aber die gibts nich beim Arzt, oder? War lange nicht mehr beim Arzt, fällt mir grad auf, letztes Mal Kiefersperre vom Knirschen. Zu nervös, Herr Rommerskirchen! Jaja, wenn se nur wüssten! Druck, Druck, Druck mach ich mir nur selbst, und ich bin n Teflon-Boy. Gab Tetrazepam und ich war ne Woche lang benebelt wie nur was. War ne gute Woche. Kauleiste entspannt, alles entspannt. Fraß muss sein. Helmut Reis, sag ich, und die Frau hinter der Panzerglasscheibe nickt. Ich gebs durch. Jaja, sag ich und lehn mich gegen die Wand, da finde ich auf einem Ständer: Prospekte. Staatsbürgerschaftstest. Deutschkurse I. Das Horst Wessels Lied - Nein! - Bitte bleiben Sie bei Einigkeit und Recht und Dreistigkeit. Helmut Reis erscheint dienstfertig in der Tür. Im Hinterzimmer hantieren sie herum, die Tipsen und die allgemein weniger bekannten Charaktere. Reis nennt sie: meine Kellner. Denn sie stehen im Weg herum wie Kellner. Ja? Moin Helmut. Wasn mit den Zahlen? Zahlen Daten Fuckten. Ja, nee. Wie ja, nee? Ja = Nee? Kann ich noch nix zu sagn. Dauert. Belastbares Material, Helmut, hattest du versprochen. Die Leute wollen doch wissen, was die die ganze Scheiße kostet: das sind ja auch unsere Steuern, denkt da der Lakai. Eigentlich isses ja mein Geld, was die da in der Bude verballern. Soller doch frieren, der Bürgermeister! Also, wie, was, wann? Wird noch gerechnet. Sach ma, arbeitet ihr eigentlich noch mitm CASIO? Nee, kommt von oben. Alles Gute kommt von oben. Rathaus, Entkernen, Renovieren, Mehrkosten, Probleme - muss ich nich mehr zu sagn, oder? Reis zuckt mit den Schultern. Mensch Reisi, isn los? Ich bin nich dein Reisi, du laberst schon wie der Zander. Ich mag aber Hering viel lieber. Jaja, bald biste auch wie die, abgefackte Loser, Gnadenbrot im Loch. Ich will doch nur die Zahlen, sonst kann ich die Story vergessen. No Schtory, no glory. Glory, pffff. Ich meld mich. Und komm hier nich mehr vorbei, ja?
Zehndreißich, Marktplatz
Früher konnte man noch elegant rauchen: Senoussi mit der Karawane vorne drauf, da sah die Packung schon geil aus, da haste immer richtich Bock gekriegt, dir eine ins Gesicht zu stecken. Heute: HÖREN SIE FÜR IHRE LIEBEN AUF. Für welche Lieben? Anna, Ute, Mia, Pia, Gundula? Na ja. Kaffee nur bei LAIS, der macht den besten, nachtschwarz und Schuß Milch, nur die Gäste nerven: so ne adipöse Mama von 2 redet laut über AUFWACHEN und das wir alle nicht AUFWACHEN wollen, hier in der BRD, und ich nicke brav und sag: Lais, den Kaffee to go, sonst vergess ich die freiheitlich demokratische Grundordnung und meine gute Kinderstube und semmel der eins in die Fresse. Die Kinder von solchen Leuten sind ja auch immer gleich so richtig fiese Durch-den-Mund-Atmer, auch wenns nach Klischee klingt, die stieren hoch zum Muttertier und röcheln wie französische Bulldoggen. Aber nix gegen Franzosen! Ich hab mal einen Artikel geschrieben für ein Food-Mag in K-Ehrenfeld, da gings um die Fettammer, kurz: kleiner Singvogel wird in Armagnac ertränkt und gegart, gegessen wird er dann mit über den Kopf gelegter Serviette, damit Gott und alle anderen nicht sehen müssen, wie man die ausgelutschten Knochen auf den Teller spuckt. Gezahlt wurde, gedruckt nicht, email kam: Nein danke, nie wieder. Rauchen, und dabei nur einmal so lässig aussehen wie Steve McQueen = unmöglich. Zeit ist natürlich etwas, das ich nicht habe, aber trotzdem! Einmal durch die halbe Stadt, am LIDL vorbei, überall bauen sie ja jetzt so riesige Malls hin, like the do it in the U.S, stanzen die Kästen aus dem Boden, es fehlt nur noch Guns & Ammo. German amok. Das gude alde Mischgebiet, Tischlerei neben Motorradladen, SUZUKI, KAWASAKI und Mortadella, Reiskocher nannte man das früher, ich denke, heute eher nicht mehr, in case of cancel. Die Motorradjungs kenn ich, die stehen vorm Laden und rauchen, ich hab mal was über die geschrieben: Warum man mit 55 keine Harley mehr fahren darf: Spaß! Route 66 Jungs, wie schauts? Bescheiden, ne. Wie? nich genuch Männer in Midlifecrisis vorhanden? Ich dachte nach der Carbonara-Krise würden die Dinger jetzt weggehen wie geschnitten Brot? Dit kannste aber jetrost vajessen, wa? Nee, mal im Ernst, Ernst = das Geld hat doch keiner mehr, momentan jedenfalls. Die haltens alle zusammen. Sacht ma, hier solls so n Gammler gebn, der sichs innem Zelt bequem gemacht hat. Ach ja der. Na, jedem Tierchen sein Plaisirchen … Man hört so dies, so das, en mas. Nee, ach wat, harmlos, hinten, da wo die den Neubau hochziehen, an dem Kanal, da is so n kleines Waldstück, und da - siehste schon, so n Zelt, neonfarben. Oberstudienrat soll der sein -?- Joah, weiß ich nich, sieht man ja keenem an, so n Job, oda? Jungs, supa, ich schenk euch n Abo! Nee, lass man lieber, ich guck lieber Mannequins auf A3 und in Farbe, euer Blatt is mir zu trocken. Von wegen trocken und Papier: mein OPA = Ostfront, Gefrierfleischorden, der sachte immer: lieber Machorka als gar nicht rauchen.
Viertelzehn, Waldstück nebenem OBI
Man sieht und hört ja vieles. Die Räume der Redaktion - die heiligen Hallen - ausgelagert in die Provinz: Lokalredaktion. Früher: BONN = Hauptstadt (Ex-Hauptstadt, meine ich) und da allemann in einem Riesentrumm. Büro neben Büro: schmallippige Scheinriesen schnarchen. Nassforsche Könner, Preisgewinner, Cold Case Ermittler, Immobilienschwindelaufdecker - echte Checker, große Männer, vierte Macht bis die Schwarte kracht. Abriss KEPEC = auf dem Neubaugebiet durfte acht Jahre lang nicht gebaut werden. Nun gibt es Einfamilienhäuser ohne Keller. Die Chemikalien lauern im Erddreich! Millionen verschwinden aus dem städtischen Etat und niemand weiß, tra la la la = man munkelt, Bürjermeester, offshore, Nutten, Koks. Moment! CDUler die koksen, dass ich nich lach. Flüchtlinge, Flüchtende, Geflohene, Weggelaufene, Ausgerissene, Reingeschlichene - ? - ins leerstehende Schwesternwohnheim neben dem KH SU. Aber - da hat einer von denen doch glatt seine kleinen Kinder aus dem vierten Stock geschmissen vor Kurzen, in einer dieser anderen unwichtigen vollkommen vergessenen Kleinstädte, oda? Nein, dann nicht. Dann leer. Sind die Themen, die zählen. Hier und heute. Für die Meute. Hans Meiser, der heiße Stuhl. Heißen Stuhl hab ich, wenn ich zum Chinesen geh, sacht Zander. Urmes meint: Niemand steckt sich mehr den Schniedel ins Staubsaugerrohr und s reißt sich auch keiner mehr die Schwellkörper dabei ab oder wenigstens auf, das is wohl zu 80er. Das wäre früher ne Meldung wert gewesen! Heute gilt das aber sicha als Dekonstruktion des Patriarchats, oder so. Derrida, Bohida, Solida. Die alte Gans Alise Schwarzer. Black und Decker. Die bringen so was noch. Wieder einen Soldaten weniger. Und: Früher gabs hier noch n Straßenstrich, jaja, an der Zange. Und: Ich geb zu, ich hab denen auch mal, also so privat Mädels mit eigenen Webseiten, denen hab ich auch schon mal mit den Texten geholfen. Nix Gratisfick, gegen Rechnung. Bei einer schrieb ich: Susi, 19J, 48 Kilo, verschmust, versaut, was du willst, hat auf jeden Fall das aparteste Arschloch von ganz Europa!
Halbelf, Zelt. neonfarben
Billich, Wurfzelt, Hobo-Kocher wie bei Tom Kromer, Bücher gestapelt im Dreck davor: August Stramm ganz oben. Niemand da. Offensichtlich. Lassmichnruh! Na, also, hörense mal, immer locker. Wollt ja nur mal guggn. Guggn, guggn, vapiss dich. Mach ich, Chef, mach ich. Sindse denn wirklich Oberstudienrat. Man is nich einfach so Oberstudienrat, und ich bins nich und nie gewesn. Lehrer war ich. Wo, hier? Jo. Anno. Ach, Gymnasium, fein, fein. Nix fein, ziemliche Saubande. Die lassen einen sofort hängen, schmeißen dich vorn Bus. Bei mir hängt auch alles. Was? Nix nix. Ich frag mich nur: wat feucht hier, oder? Tja, der letzte Akt is immer blutig. Ui, beeindruckend, Pascal - Deutsch oder Latein? Weder noch. Auch n gutes Fach, weder noch. Sport. Spocht? Völkerball, Bandenknall? Ich hätts ja mit Cricket versucht. Oder Hallenhalma. Jetzt aber ma Butter bei die Fische. Sie hier? Beamter auf Lebenszeit = Nachbar von Wolfgang Overath. Normalerweise. Manchmal kriegst dich eben am Arsche, das Lebn. Wollense mir davon erzählen - wie, was, warum, wohin, Slim Jim? Gibts nix zu erzählen. Hier is meine Toteninsel. Ich fress Müll, davon leb ich, und ich les Stramm und die anderen Idioten. Was die Leute so wegschmeissen. Wahnsinn. Ich besorg ihnen ne Stange Marlboro oder auch Lambrusco, süß und saftig, 2 L Flasche gluck gluck, das gute Survivalpaket, tausendfach erprobt. Nee, so bin ich nicht. Hier ist der Hafen meiner zerstörten Seele. Na, ich dacht, dasse Spochtleher sin, also, nix joggen oder Klappmesser. Von wegen immer wieder AUFSTEHEN. Ich geb dir Klappmesser in die Rippen. Du bist doch so einer vom Stadt Anzünder, seh ich gleich, Lügenpresse. Jaja, Lügenkresse, kenn ich natürlich, aber mal im Ernst = Interesse besteht, no Schtory, no Glory. Leuchtendes Beispiel, wir kitzeln ihnen den Humanismus in die Fratze, keine Sardonik mehr, echte Liebe, Heja BVB, spenden sie ihre alten Unterhosen. Ich WILL aber hier sein, und nich, dass man mir hilft, das is kein Melodram, das is Pasolini, das is Ladri di biciclette und auch was Schopenhauer: Der Mensch kann nich WOLLEN, was er WILL. Mir is nicht zu helfen. Hier, nimm den Stramm und zieh Leine. Lies, lies, lies. Im Winter findste mich hier als hartgefrorene Leiche. Bis bald. Und komm nich mehr wieder, ja?
Redaktion, nach elf
Zander, August Stramm. Begriff? Expressionistischer Pisser. Tot im WK 1. Les ich beim Koten. Las ich beim Koten. Jetzt les ich Clever & Smart. Ich war da, bei Böcklin, im Hafen der zerstörten Seelen. Jaja, no Schtory, no Glory. Meine Rede. Keine Sorge, Volksfürsorge. Wir wissen doch, wer das ist, die Persona non grata. Lehrer, Anno, und warum? Bunga bunga. Wer sagt das, Urmes? Steht im Kindler-Lexikon. Also Allgemeinwissen - ? - Rommerskirchen, da is nix. Geiler Lehrer sticht n Spargel. Junges Gemüse. Gemöse. Frau und Kind - arrivederci. Off to Roma. No Job, no glory. Kollegen schneiden dich wie n Blatt Papier. Pariah. Damit lässt sich arbeiten. Warum, darum? Der Mensch fällt aus der Maschine. Ein Fehler. Dahin die Zukunft. Nee, so isses nich. Die Kleine war 13. Spielraum = keiner. No Schtory, the end. Verführung Minderjähriger. Knast. Raus. Verbrannt. Auch wenn der Stramm liest. Vergessen. Kleine Stadt, kleine Pimmel. Katholiken verzeihen den Äbten, wenn sie Messdienern die Rosette versilbern. Aber so einer wird gemartert. Nach Karl Popper - falsifiziert? Und warum renn ich rum wie n Blöder, wenn ihr Heinis das schon alles wisst? Rommerskirchen = grüner Junge. Mitschell lesen, und ÖL von diesem linken Penner. Kennwa, wissenwa. Warenwa auch schon, an dem Punkt. Jetzt: Kernsanierung Rathaus. Hein Schmidt wills wissen, sein Steuerpfennig wurd ausgegeben, das Stück von der Metallverstrebung is mir! So. Und wenns nich läuft, montiert ers eben ab. Nich anders. Mensch! Wir sind alte Säcke. Wir ham sons nix.
Zimmer zwo, CvD, nachmittags
Der Reisi rückt mit den Zahlen nich raus. Ja, Rommerskirchen, Zahlen, Daten, Fakten. Das is das Geschäft. Machense sich ma nich größer, als se sin. Und wenn der Reisi nich will, wie sie, dann machense eben den Reiskocher an. Reis kann man auch grillen, nebenbei. Mein Schwager is Veganer. Ich weiß Bescheid. Ich war bei unserem Robinson Crusoe. Habense gehört? Lehrer, Schüler, Verhältnis, die verbotene Sache, Verlust jeglicher Integrität, Einkaserniert, Entlassung, nun suizidaler Höhlenmensch. Mission Impossible. Zander meint, die Finger brennen mir weg, und ich solls lassen, aber ich denke, Meisterwerk in der Mache. Der Pariah vom OBI = durchtrieben oder nur eine arme fehlgeleitete Kreatur Gottes. Was meinen Sie? Was ich mein, interessiert kein Schwein. Rommerskirchen! Ich hab Mitschell auch gelesen. Aber Mitschell hatte diesen Typen, der mit Möwen sprechen konnte. Und: der hatte 20 000 Seiten Roman irgendwo. Große Geschichte. Das schreit Geheimnis. Hier schreit alles: Kinderficker. Zander und Urmes = kein guter Umgang. Den Henry Nannen Preis hat hier nur einer gewonnen. Warum? An Türen klopfen und Augen offen halten. Und sauber bleiben. Ethik ist keine Eiskremsorte. Bei dem Quasimodo da, da könnense nur verlieren. Keine Sympathie, das Volk hat gesprochen. Mitleid und Unrecht. Faktoren 1 und 2. Hamwa hier nich. Lehrer vögelt Backfisch = Machtmißbrauch. Motive unwichtig. Das Ergebnis zählt. Eingelocht, erwischt, weg. Das is nich Humbert Humbert, und sie nicht Lolita. Oder Nabokov.
Abends, nach Maloche, über das nasse Kopfsteinpflaster schreitend
Und was ist das Leben ohne Wahrheit? Im Hintergrund, über diesen kleinen, engen Häuserschluchten der Mond - so hell und rund, so warm, so sublim. Alle möchten nach Hause kommen mit der Gewissheit, etwas Gutes getan zu haben, doch was, wenn wir das alles in eine große Wäscheschleuder schmeißen; gut?, böse?, schlecht? Was ist Moral? Etwas nehmen, etwas zurückgeben. Sein, wie man ist. Niemandem im Weg stehen. Das, was man nicht versteht, verstehen zu wollen. Ich trinke Leffe blond und Dalmore 15 und rauche eine Davidoff tigre und verbrenne mein Geld in einem kleinen Etablissement, in dem sie sich alle treffen: Zander, Urmes, Chef. Mitschell, bist gut dabei. Geh mir nich aufn Sack, Zander. Urmes, gib Wettschein - litauische Liga, wir machen Millionen. Chef, der Scheible geht auf mich, ich habs ja. Sehense mal, Rommerskirchen, das hamse verjessen = auch mal leben. Fühlenese sich nich immer gleich angegriffen. Träumense ruhig von der ZEIT und von der NZZ und der FAZ, auch Spiegel und STERN gehen noch, aber sehen se mal genau hin: wie man EINE Sache macht, so macht man alle ANDEREN. Trinken se das Bierchen mal bis zum letzten Tropfen, lutschen se das Glas aus, denn so dicke hamses nich. Den Brandy zahl ich selbst, und ich lass sogar noch was springen: Hier kriegense n Freifahrtschein. Einmal nach Gusto. Machense mal. Tun se sich mal was Gutes. Gutes. Lebense mal. Ja, Chef, sie warn bei der FAZ, sie kennen die Faz-kes, sacht Zander jedenfalls, und Henry Nannen, alder Kumpel, wofür habense den eigentlich gekricht? Sorry, bin was besoffen, deswegen - Einigkeit und Recht und Dreistigkeit. Ich setz mich mal, Rommerskirchen - sagenese mal, was ziehen se sich da immer rein - Toscano - klingt wie was für die Politiker, nehm ich, tunse ma Feuer. Also - wasn Kraut, Rommerskirchen!, das kitzelt ja bis ins Arschloch! - ich sach ihnen das jetzt, so unter uns, sie Flammenwerfer, ich alter faltiger Sack (wollense nich sehen, is aber so!, mann muss auch glauben könn) also: Vater, damals, 1933-45, die große Unschuld, aber manchmal: Aussetzer. Katze tot gemacht mit Hammer. Mutti in den Keller gesperrt. Was denkense denn da? Na? Super! Guter Vater. Vaddi macht das. Vaddi schaffts ran. Man is ja n Kind, und was sieht man als Kind? Nix. Man riecht Vaddis After shave und denkt, die Welt hört nach Kaldauen auf. Danach gibt es nur noch ne große zähe schwarze Masse. Später wird das aber anders: man braucht wen, der einen aufweckt, man muss AUFWACHEN, bisken Bildung, bisken Reisen, paar Fraun (gerne habe ich die Frrrraun geküüüüsst) und dann sieht man klarer. Kloßbrühe. Papa, Parteibuch, Herz am rechten Fleck - sie verstehen. Mich hat n Kriegsverbrecher in den Schlaf gesungen, in die Träume geküsst, Rommerskirchen - und das, ja, das, da schrub ich drüber. Ich schrub mir die Haut wech, ich hab mich gehäutet wie ne Schlange, und dann - ? - finito. Du gehst aus dem Leben, wie du ausm türkischen Dampfbad gehst. Mein Vater, Vaddi. Killer Thriller. Schlachter. Mörder. Ich hab alles recherchiert. Jeden Piss. Jeden Schiss. Du willst Wahrheit? Du halbes Hemd. Du nuckelst doch schon seit ner Stunde an deinem Bierchen - hier, hör mal, Chris, bring mal die Flasche, wir ham was zu feiern, hier muss jemand ERWECKT werden. Ich tauf dich jetzt, Rommerskirchen, willst hoch hinaus, aber besser wär, du sprängst vom Hochhaus. So einer wie du kann die Wahrheit doch gar nicht ertragen. Das is wie Schlamm saufen. Schon mal gemacht? Nee? Komm, Zander, Urmes, die drücken dir gerne die Schnauze in die Pfütze rein, und dann siehste mal. Da ersäufste dran. Bring mir den Reisi, bring mir den Freak. Aber nich mit geschwollner Brust. Bring mir das mit traumfeuchten Fingerchen.
Nachts, im Zimmer, im Bett, klamm
Ja ja, das will ich, was finden, DAS finden, den Grund der Flasche, ich bin getauft und wieder geboren, und da ist Licht am Ende des Tunnels: Erkennen, dass es nicht ums Gewinnen geht. Die Leben sind INKOMMENSURABEL. Fick die schweren Worte. Fick sie alle. Fick die geile Blondine vom LOTTO TOTO. Sag ihr, du bist der heiße Scheiß, wenn du beim Chinesen warst. Scheiß ihr auf die Brust. In die Brust. Scheiß ihr die Wahrheit ins Herz. Das ballert alles so rein.
Frühmorgens, vor Sonnenschein, Zelt, neonfarben
Hier, scheiß auf Stramm. Ist da wer? Hier, du Kinderficker. Sag. Warum, wieso, weshalb. Hör mal, was? Komm raus da. Sags, sag die Wahrheit. Sprich. Ich bin auch demütig, meine Fingerchen sind traumfeucht. Ich hau dir eine runter, wenn du mich nich in Ruh lässt. Nee, nich das. Ich will nur reden ( kann man das, nur reden? Man will den anderen ja doch immer nur erpressen, manipulieren, strangulieren), is wahr. Die Wahrheit. Ich schreib auch nix. Ich wills nur wissen, ich schreibs im Gedächtnis, weil mein Vater kein Nazi war. Und sorry, wegen Kinderficker. Provo. Du bist ganz schön kaputt. Ja, stimmt, jaja. Kaputt. Caput. Du = Lehrer, sie Backfisch. Das hört man. Danach verknackt. Dann weißte doch alles. Der Winter wird kalt. Hier ist Böcklin. Jaja, weiß ich. Hättest du ihr nich einfach n Goldkettchen schenken können und dir dann einen drauf runtergeholt. Das war was anderes. Was Altes. Was Ewiges. Moment - die Legende sagt aber 13. Nee, nich 3 und nicht 10. Sie war 16. Was die Leude reden, is was die reden. War falsch, is schon richtig. Im Knast habense mich dafür die Seife aufheben lassen. Schlongdidong? Du lachst. Du Wichser. Das war Liebe wie bei Keats. This living hand, now warm and capable. Und du lachst. Und du willst da ne Fickgeschichte draus machen. Und ich bin selbst erst 35. Nee, die Wahrheit. Ich hatte was zu trinken muss ich sagen und viel: Leffe blond x 2, Dalmore x 5, und Davidoff x 2, plus n Strang rosa Paste aufm Klo. Hirn is fit wie n kenianischer Langstreckenläufer. Gib, gib, gib. ERWACHE! Denkste, ich hab das noch keinem erzählt? Denkste du Pisser bist der Erste der das VERKAUFEN will? Unglück. Nich wie wenn dir n Arm abfault. Wenns Herz schwarz wird. Liebe. Is das falsch? Du bist der Besoffene, sags mir. Besoffene sagn die Wahrheit. Also SPRICH. Oder schweig. Verstehen reicht. Reisi bringt die Zahlen Daten Fakten. Rathaus. Kernsaniert. Bombe drauf. Aber echt is hier. Liebe fällt wie n Stein. So oder so. Sie hat damit angefangen. Kurze Berührung. Lachen. Lächeln. Jaja, ich habs kommen sehen und nix gemacht. DAS ist meine Verantwortung. Kennst du n Körper der jung is, ganz jung und noch verborgen, der versteckt is von all dem Schmutz. Kein Porno, was anderes. Hinter nem Vorhang aus Seide. Schatten. Flüchtig. So was gibts nur einmal. Unschuld. Und ich zahl dafür. Deswegen. Hier. Deswegen. Wenn du alles verlierst. Manchmal is besser so. Draußen bleiben. Sühnen. Muss keiner sehen. Ich sühne für mich selbst, einsam. Verstehe. Das volle Programm. Du verstehst nix. Ja, stimmt, ja. Ich versteh nix. Ich wurde heute getauft. Was soll morgen schon noch kommen? Yeah yeah yeah? Wind in my hair? Du bist n Buch. Erstes Kapitel: Anspitzen in der 9 Klasse. Sorry, nein. Zander, Urmes = schlechter Einfluss. Ich geh jetzt. Ich komm nie wieder. Der Winter wird aber sicher hart. Du machst nich lange. Auf der anderen Seite. Ich mein, du bist Sportlehrer. Nimm Vitamin C. Klappmesser. Runde um den Block. Was weiß ich schon. Z D F, Zahlen Daten Fuckten. Du bist nich mein Joe Gould. Redest du mit Möwen? Nein, oder? Du redest mit den Lurchen. Was weiß ich. Hier, nee, nee, nimm das weg, ich hab dir nix getan, tu das Messer weg, s reicht jetzt, reicht! ES REICHT … das is genug, genug, ich habs verstanden, ich habs … so war das nich gemeint, ich bin doch nur was besoffen, ich bin doch nur -
): Als Experiment finde ich das stark. Einfach, weil es dir, denke ich, die Möglichkeit gibt, was auszuprobieren, innovativ zu werden etc. Nichtsdestotrotz – sagen wir es mal so – freue ich mich auch schon wieder auf einen cleanen Jimmy-Text, wie ich die von dir kenne. Zumindest mal so zum Durchatmen, nach diesem Ritt hier.
